Темна вода во облацех...
А жизнь проходит торопливо.
И – подлецы в лицо глумливо
Выстреливают наглый смех.

А гении, как метеоры,
Сгорают в атмосфере дней...
Печален поздний скрип саней.
Заснежены Святые Горы.

Здесь разговор о жизни – скучен,
И нищим скупо подают.
Обрел последний свой приют
В монастыре мятежный Пушкин.

Как, Господи, несправедливо!..
Ну, почему ты, дай ответ,
Убийце меришь лет на диво,
А гения – под пистолет?!

Ну, почему на речке Черной
И на кавказском Машуке
Ты, Господи, щадил упорно
Убийц с «лепажами» в руке?..

Молчишь? Уходишь от ответа?
Возможно, так на небесах
Жить легче...
Отчего ж в слезах
Твой лик?
Не воскресить Поэта...
Но вечен гениальный стих.

Дантесу в огненных гееннах
Гореть с Мартыновым за них,
За них – невинноубиенных!..

Убийцы стоят лишь презренья,
Плевка, каменьев из горсти...
Меня же ты за подозренья
В твой адрес, Господи, прости!

...Стихает деревянный домик,
Где песенки сверчка тихи...
Сниму заветный с полки томик,
Чтоб перед сном прочесть стихи.

Темна во облацех вода...
Но вечно свет в душе пребудет,
Пока над горизонтом буден
Восходит Пушкина звезда...