***

Мы живем по солнечным часам
в беге дней всесильного потока.
Верим и не верим чудесам,
уходящим, как всегда, до срока.
Муза - путеводная звезда -
То близка, то вдруг недостижима.
Мчатся в невозвратность поезда
и бегут без остановки мимо.

Слышим за порогом голоса.
Открываем нараспашку двери.

В Новый Год приходят чудеса
иль мечта о них, по крайней мере.
*          *          *

Безгрешных нет, святых творим мы сами.
И, наполняя звуком тишину,
высокими библейскими словами
раскрашиваем райскую страну.

Безгрешных нет, мы строим идеалы.
И, отвергая прозу бытия,
возводим из гранита пьедесталы,
где молимся, эмоций не тая.
И, думая, что так угодно Богу,
терзаем постоянно плоть и кровь.
И, выбрав не бесспорную дорогу,
находим и теряем вновь и вновь.

А жизнь идет: то хуже вдруг, то краше.
И через годы кто-то, наконец,
исправив и простив ошибки наши,
увидит счастье искренних сердец.

И не измерить точными весами
находок высь и глубину потерь.
Безгрешных нет, святых творим мы сами
в попытках отыскать и ключ, и дверь.

*          *          *

 «Ты краски дал, что стали мне судьбою»
(Марк Шагал)

Ты краски дал, и в глубине сосуда

мерцающий огонь, что тихо догорал,

взметнулся ввысь, и сотворилось чудо:

Скрипач играл в ночи. О, Боже, как играл!

Скрипач играл, и уходили звуки

сквозь призрачность времён в прозрачность тишины.

И билась боль -  предвестница разлуки,

как верный камертон трепещущей струны.

Ты краски дал, и, получив свободу,

мозаикой мазков ложась на полотно,

Она мечтой плыла по небосводу,

лиловою мечтой, взлелеянной давно.

Она плыла, раскинув в счастье руки.

Далеким был финал, неведомый пока.

Но билась боль -  предвестница разлуки,

и на пространство крыш садились облака.

«Ты краски дал, что стали мне судьбою»,

и кисти, и мольберт, и день, и лунный свет.

Но что мне мир, построенный Тобою,

когда в нем нет её, когда её в нём нет.

*          *          *

Годы входят и властно и строго.
И всё чаще в осенние дни
вспоминаю былые дороги,
где и как проходили они.

Вспоминаю манившие дали
и барьеров искусственных вал.
Сколько сил понапрасну забрали
недоучки, что правили бал!

Вспоминаю былые потери
на оставшемся в прошлом пути.
На пути, что тогда не измерил,
а повторно уже не пройти.

Но с любой, пусть далёкой, утратой
не могу примириться никак.

Ах, какою высокою платой
каждый шаг добывал, каждый шаг!

Вспоминаю товарищей прежних,
что в краях чужеземных давно.

Как, друзья, вам в просторах безбрежных?
Мне вас, к счастью, забыть не дано.

Вспоминаю. И мысли, как кони,
не уставшие рвутся вперёд.
Помню каждый в извечной погоне
за годами умчавшийся год.

Снова новою далью болея,
одного лишь хочу, чтобы к ней -

к этой дали путь не был длиннее
всей оставшейся жизни моей.