Владимир БЕЛОЗЕРСКИЙ

Житомир

* * *
Разрабатывал книжные копи я,
В результате нащупал слова:
Мы лишь копия, жалкая копия,
Всемогущего божества.
Донимают болезни да фобии,
Не владыка, не царь, не глава –
Мы лишь копия, жалкая копия,
Всемогущего божества.
Всё прожекты, мечты да утопии,
Не пойти супротив естества.
Мы лишь копия, жалкая копия,
Всемогущего божества.
От рождения и до надгробия –
Вот короткая жизни глава.
Торжествуй же, нелепая копия
Всемогущего божества!

* * *
Вы диагноз поставили: «Лирик!»
Мол, no comments, дружок, уволь.
Но забыли, что лирика – выкрик,
Но забыли, что лирика – боль.
Вы диагноз поставили: «Лирик!»
Мол, цена этим строкам гроши.
Но забыли, что лирика – выкрик
Обнаженной живой души.


* * *
Звучала музыка – импресса,
И небо, словно у Шагала.
На поводке у пекинеса
Хозяйка медленно шагала.
Была одета, словно к мессе,
Прозрачный шарф окутал плечи…
Ах, кто поймёт – nobody else –
Тех губ изгиб алее лечо.
Мне чуялась любви предтеча –
Седой мальчишка, франт, повеса…
Ах, как хотелось в этот вечер
Быть поводком для пекинеса!


* * *
Что за шум, что за гам,
Почему голосят звездочёты,
Кто накликал беду,
Что за странные вдруг чудеса? –
В этот вечер у них
Не хватает звезды для отчёта,
В этот вечер они
Потеряли звезду в небесах.

Виноват в этом я,
Непутёвый седой непоседа.
Видно, к старости бес
Мне рогами кольнул под ребро.
Среди синих небес
Я ночами брожу до рассвета –
Для любимой краду
Заповедное звёзд серебро.


* * *
Я сегодня убил муравья,
Задавил ненароком беднягу.
Вот в такую попал передрягу.
Понимаю, провинность моя.

…он тащил на себе соломинку,
может, был молодым, может, старым.
В муравейнике нынче поминки,
В муравейнике нынче траур…

Как загладить провинность мою,
Тяжкий груз на душе – mea culpa.
Ну, хоть на нос прилаживай лупу!
Я ведь тоже - сродни муравью…


* * *
Ты думаешь, легко писать стихи -
Забыть себя и жить чужою болью,
И понемногу складывать в архив
Сожженных чувств палящие уголья?
Проталкивать сквозь горло твёрдый ком,
Быть внешне, словно все, и лишь тайком
Соскабливать когтями на душе
Замызганные временем клише,
Лишая сердце права на покой?
И над собою ты уже не волен -
Не написав строки, ты будто болен!
Скажи, зачем оно тебе, на кой?
Подумай и ответь мне, не тая,
Ты что же, хочешь быть таким, как я?