... вцепится в город волчара-ноябрь,
Обглодает кусты до костей
И завоет, заноет на окна, но я
С головою зароюсь в постель.
Под свирельки моих пустотелых стишков
В тонкостенной моей голове
Незатейливый сон про смешных пастушков
И пастушек в июльской траве.
За ушами шуршат золотые шмели
Средь цветочков, не знаю имён.
А в коралловом море плывут корабли...
О сапфировом небе мой сон...
Всё - тепло и покой. Всё - июль в ноябре.
Я в июле застрял навсегда:
Зазевавший шмель
В золотом янтаре
Застывает мой сон...
_^_
ТАНЮШЕ
Люблю, как никогда,
Ни в юности, ни позже.
Минувшие года
Всё дальше и положе.
Среди холмов и скал,
По молодости весел,
Я козликом скакал,
Снедая эдельвейсы.
...Обглодан мой ландшафт,
В альбомы утрамбован...
Душа
Любовно
Рыдала над собой,
Горюча и летуча,
И наползал покой
Тучей...
Люблю, как никогда,
Спокойно и прозрачно, -
Как летним днём на даче,
Сомлевший у пруда.
Не трачу, не коплю
Ни чувств, ни впечатлений.
Пора уютной лени.
Люблю.
_^_
Я был по жизни кинестетик.
Я стольких женщин осязал -
Персты их, перси, пирсинг в... этих -
Не по-мужски закрыв глаза.
Я различал их по ложбинкам,
Рельефным складочкам их тел, -
Колоть мне пальцы не в новинку
Об острия амурных стрел.
Но годы шли - и я прозрел.
Мир за пределами объятий
Калейдоскопом форм блистал.
Я стал эстет и созерцатель
И трогать женщин перестал.
_^_
Герой поэт, кумир младых поэток,
Носящий аксельбант и эполет,
Он выступает в авангарде лета
И вынимает толстый пистолет.
Разит навскидку бронебойным ямбом
За свет и цвет, любовь, за миру-мир,
А в небесах над ним зияет яма
В прорехах моровых озонных дыр.
Пали, пали, поэт! На свет идущим
Диктует шаг пронзительный твой слог!
Пусть улетают в дыры наши души -
Там звёзды, а возможно даже - Бог.
_^_
ПОЭТОЛОГИЯ
Хорошо быть поэтом без комплексов,
Без руля, без ветрил и без компаса.
Хорошо бы при этом немного
Быть ещё и поэтом от Бога.
Кто-то бродит в аллее под липами -
Вроде, гений, но, мучим полипами,
Он гундосит свои сочиненья,
Не испытывая упоенья.
Кто-то ищет таланты зарытые,
В недрах будней до срока забытые.
Его муза чумаза, горбата,
А в руках - золотая лопата.
Быть поэтом - занятье занудное,
Многотрудное, но скудорудное.
Ночью строчки строгаешь натужно,
Днём не знаешь, кому это нужно.
Но взгляните: в зените поэзии
Мельтешат мотыльки бесполезные.
Немудрёные Божьи создания -
Только радость и лёгкость незнания.
Фейерверк отражённого света.
Однодневные песенки лета.
_^_
все стихи
от Бога
даже
убогие
_^_
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.