(навеяно живописью)

 Шершавой холстине так хочется ласки  
 От шёлковой кисти и цвета пастели! 
 Разгладит он пальцами мягкие краски,
 Касаясь так нежно, как будто лелея

 Картину, как женщину ту, что любима,
 Которая в снах появляется вещих,
 То с летним букетом, то с чашею сливы,
 То вдруг начинает латать его вещи.

 Фиалками пахнет чуть смуглая кожа,
 А щёки умыты зарёй первозданной.
 Она на портрете немного моложе,
 Но так же изящна, свежа и желанна.

 Он что-то поёт, насыщая холстину
 То алым, то жёлтым, то винным оттенком,
 Пройдётся ладонью по ультрамарину
 И море задышит дурманно и терпко.

 Он всё забывает у новой картины:
 Про голод и то, что в камине – ни щепки,
 Зато на холстине краснеет малина,
 Бери, сколько хочешь, с рисованной ветки.

 Богатый и бедный, безумно счастливый,
 Он много мечтает и этим доволен,
 То ходит в моря, то гуляет по нивам,
 Он – бог, для себя, и в фантазиях волен.

 На панцирной сетке кровати убогой
 Ночами холодными ёжится, зябко.
 Смуглянка с портрета поманит в чертоги
 Фиалковых снов, от которых так сладко.

 12.12.2016г.

 © Copyright: Ирина Ханум, 2016
 СТИХИ.ру