АНАТОЛИЙ МИРОНЕНКО

Анатолий Мироненко родился 1мая 1962 года в г. Кадиевка Луганской обл.

Украинский и русский поэт, художник, международный общественный деятель. Пишет на русском, украинском, белорусском и сербском языках.

На протяжении многих лет ведёт активную многогранную работу, направленную на развитие украинской русской и белорусской литературы и поэзии.

Председатель Правления Союза писателей Украины, Первый Секретарь Международного Союза писателей и мастеров искусств, член Союза писателей России, член Союза писателей Союзного Государства Россия-Беларусь, член Союза писателей Беларуси, председатель правления литературно-музыкального объединения «Звенигора». Соучредитель и редактор множества всеукраинских и международных альманахов («Славянские колокола», «Междуречье», «Злато слово», «Злато стремя», «Првинциальная столица», «Глухов литературный», «Десна» и др.)

Учредитель международных литературных, музыкальных и художественных премий и председатель конкурсных комиссий по их пресуждению (им. Владимира Нарбута «Пять хлебов», им. Георгия Нарбута, им. Сергея Дроздова, им. Н. В. Гоголя, им. Константина Симонова и др.)

Анатолий Анатольевич – руководитель Международного проекта по сближению славянских литераторов «Берега дружбы» с украинской стороны, основатель нового направления в художественном искусстве "Неотенизм", автор девятнадцати сборников поэзии (более двух тысяч стихотворений) и более двух сотен картин (мастихин, ДВП, масло). Организатор и координатор международных семинаров, конкурсов и фестивалей, многократный лауреат международных, всеукраинских, всероссийских и белорусских литературных и художественных премий (им. Кирилла Туровского, им. В. Нарбута, им. Николая Мельникова, им. Афанасия Фета, премии «Шавловские вечера», премии «Бояна», всеукраинской премии СПУ им. Т. Г. Шевченко и др.). Отмечен государственными наградами Украины.

Его произведения напечатаны более чем в семидесяти изданиях как в Украине, так и в зарубежных и международных изданиях. Он постоянно оказывает содействие в публикации молодых авторов. Многие коллективные сборники издаёт за свой счёт.

Крылья голоса

Порода

Добывая янтарь и уголь,

Добывальщики не ленились –

Грызли землю кайлом и плугом –

Грызли землю и матерились.

На гора поднимали камень

И горючий, и жёлто-красный.

Добывали его руками

И крошили его на части.

Раскрошили всю суть на щебень.

И теперь, много правд и Родин…

На земле и на небе – пепел

И сплошная вокруг порода.

И луна помутнела в тучах,

И на солнце – протуберанцы…

И друг друга планеты учат

При посредстве вводимых санкций.

Добывая позор и славу,

Добывальщики шли по трупам…

Лучше б их добывать заставить,

Из породы тот самый уголь…

Рождение гения

Тебя на свете нет!

Ты – не поэт.

Ты – падающий звук

Из шариковой ручки –

Из ужаса разлук,

Исписанный до ручки –

До стержня,

До стерни,

До клавиши беззвучной...

Тебя на свете нет!

Ты – не поэт – попутчик

Прозы...

Тогда зачем стихи и розы,

И звёзды, что в ладонь стелил

Стихами?

Ты не был или был?

Ослепла память:

Пробелы и проталы

Сквозь чёрные порталы,

Сквозь имена и даты...

Тебя на свете нет,

Что это – ультиматум?

Три тысячи стихов,

Четыре воза клавиш...

И мыши без подков...

И крылья не расправишь...

О, эта пустота,

О, торричеллиева

Бездна...

О, медный купорос

Словесный.

А творческий колос,

Он, лишь растение.

Мир подошёл всерьёз

К рожденью гения!

Стеклянный горшок

Раскрошил в стеклянный тальк

Черепки.

И мечты, и чью-то даль...

Молоток руки.

Очень глупо пылью стать

Невзначай.

Всё теперь – печальный тальк –

Не печаль.

Хорошо, что ветра нет

До сих пор -

Километрами бы в свет

Этот сор…

А зачем стеклянным быть

Негоршком?

Прошлое во сне лежит

Порошком.

Непоющий соловей

Не поёт...

Этот тальк и воробей

Не клюёт!

Не прошло и сорок вёсен –

Зима...

Но прощенья не попросит

Чума.

Зычно чёрное безмолвие

Зла.

Полнолуние. Осколки...

Зола.

Объятьями назад

А кто ещё тебе поможет?

Какая боль?

Ни ветер, вынутый из ножен,

Ни сердца моль...

Ни свитер вязанный из прозы,

Ни лошадиная подкова...

Ещё вчера ты знала дозу –

Не знала передозировок.

А кто положит ветер в ножны?

Истерика – страшнее яда!

И невозможное возможно,

Но с невозможным, нету слада.

Хрусталь – обычное стекло.

Как склеить душу из осколков?

Обволокло, заволокло…

Да никакого нету толку.

Какая боль спасёт?

Какой излечит яд?

А жизнь течёт, течёт, течёт...

Объятьями назад.

Мои черепки

Горшки не боги обжигают –

Стихами обжигают их поэты.

А боги втихомолку наблюдают

С высот незыблемых за этим.

А боги знают, что поэты

Не пережгут сырую глину,

И молчаливы не поэтому ль

Небес незыблемых вершины?

Горшки не боги бьют, а люди,

Повсюду горы черепков,

Но в хламе черепков посуды,

Есть черепки моих стихов!

Привет

Привет, игра!

Наивные – наивны.

Мир омывают ливни.

Доктора,

А в чём игра?

Достоинств множество:

Потерями пестря,

Моё ничтожество,

По-моему, хитрят.

Плюёт в сироп

Божественная леди...

Ну надо ж, чтоб

Всё это я заметил.

Теперь я знаю

Качество напитка!

Не упрекаю,

Жизнь – всего лишь жидкость.

Нет правильных

Событий и ненужных...

Любые правила,

Они, поэтам чужды!

Крылья голоса

Под толстым слоем пыли и золы,

Мальчишка-ветер ищет крылья деда...

Но всюду только крылья мошкары

А тех, что надо, в этом тальке, нету.

Мальчишка ищет то, что не найти.

Пока есть ветер, значит есть и крылья.

Но, стоит ветру в прошлое уйти

И некому бороться будет с пылью.

Он ищет то, чего в помине нет,

Но в пепле лет на самом дне эпохи,

Мальчишка-ветер – будущий поэт,

Всё ищет руки деда, деда ноги...

Всё ищет голос, падающий вниз...

И свист, что эхом стал уже с годами.

И незаметно прыгнул снизу ввысь,

Мальчишка-ветер, сбросив с сердца камень.

История на месте не стоит,-

Летать учились ангелы и боги...

Я крылья должен вырастить свои,

Чтоб не прилипнуть голосом к дороге...

Наброски

То ли снег, то ли вечер...

Дремлет древняя Русь...

Я на новой планете

Старым прошлым горжусь.

Смелый белый подснежник

Проснежился сквозь снег...

Я из бывших и прежних –

Самый прежний из всех.

Кто смеётся над прошлым,

Тот мошенник и трус.

Я цепляюсь нарочно

За соломинку-грусть.

Я стареть не желаю,

Молодеть не хочу!

Годы тают и тают…

По пути к палачу.

Толи мир изменился,

То ли я стал иным.

То ли Бог разучился

Быть Всевышним святым…

Следы

Следы с асфальта соскабливаю.

Сколько ненужных следов.

Бритвой соскребаю и саблею

Кожу следов и кровь.

Вечность мне опротивела

Своею облезлой прозою...

Соскоблю, соскребу и вывалю

На свалку ненужных лозунгов.

И купоросом железным, и хлоркою

Отмою асфальт от запахов...

Успеть бы до полчетвёртого

В субботу себя обрадовать.

Натопчут опять прохожие

И званые, и незваные...

Я снова сдеру их с кожею –

И колёсные следы и санные...

И там, где полынным запахом

Хмелеть мне душёй, хмелеть…

Не будет там пахнуть Западом

На этой моей Земле!

Недомовая

Да брось ты психовать, недомовая,

Промчалась мимо вьюга дымовая,

Промчались ливни серых паутинок...

Настало время крашенных блондинок.

Да брось ты хмурить брови, непростушка,

Разбиты рюмка, чашка, миска, кружка...

Рог изобилия не треснул – это странно

И ты лежишь царицей в белой ванне.

Я глупостей твоих не понимаю.

Зачем ты хочешь счастье растрощить?

Да брось ты психовать, недомовая,

Промчалась мимо вьюга дымовая...

И гору мышь уже смогла родить...

И солнце-бра нам светит на двоих,

И я стихи пишу для нас с тобою!

Я сочинил довольно много их,

Чтоб ты была моею домовою!

Снег. Ноябрь...

Снег. Ноябрь. Двадцатое число.

Сыплется крупа, светлеют крыши...

Ветер небо голое колышет

И бросает айсберги в стекло.

Кошка пешеходная гуляет

По пушинкам белых одеял.

Майский кот куда-то запропал

И куда исчез, никто не знает.

Корабли домов плывут сквозь дым

В неизвестном тая направлении,

Исчезают улицы осенние –

То планета прячет Вечный Рим.

И кружится голова...

Там, где небо ходит по льду

Тяжеленными сапогами туч,

Там, я к солнцу по небу иду –

В руках деревянный ключ.

Закрыт на замок Париж.

Тучу несу в левом кармане.

На озере гладь да тишь,

А в правом кармане – мышь

И сердце горит стихами!!!

Дымятся в строках слова,,

А сердце пылает в строфах!

И кружится голова,

Как вечность вокруг Голгофы...

Гора горой

Стоит гора - не сдвинуть –

До неба доросла.

А рядом с небом синим

Спирея расцвела.

Внизу мелькают даты –

Бессмысленный процесс...

И умирают Штаты,

Загнав себя в прогресс.

Но Статуя Свободы

Стоит – гора горой

И в небе ищет что-то

Безжизненной рукой.

До сотворенья мира и потом

И Велесову книгу кто-то сжёг,

И русское славянство истребили...

А я в душе царапаю ножом -

Аляска – это часть большой Сибири!

В масонской ложе я не состою!

В календаре от Сотворенья мира

На русском языке стихи пою,

Мой вечный враг, не кисни – аплодируй.

Я фору много раз тебе давал –

Испытывал на сколько ты продажен.

А ты в ответ вонзал кривой кинжал

Мне в душу по макету метранпажей.

А ты в ответ старался рвать, метать,

Транжирить и, как кот, купаться в сыре...

Да – ты способен предавать и продавать,

И не своё Отечество транжирить.

О, ты – мастак, Иудушкин внучок,

Ты – главный мэтр червивых поцелуев.

Но ты напрасно Велесову сжёг,

Сумятицу устроил числовую.

До Сотворенья мира и потом,

Ты много раз мечтал: до основанья...

А я терпел кинжал твой под ребром,

Не обращая должного вниманья.

Но лопнуло терпенье, враг, уймись!

Оставь моё Отечество в покое –

В моих руках урусов древних кисть,

И острый меч. И Русь готова к бою.

Воевать, не воевать...

Ни воевать, ни спорить

Не стану во имя мира...

Просто уеду к морю

Чтоб ветром настроить лиру!

Буду в стране черешен

И вечноцветущих роз

Верить, что мир безгрешен,

Что, якобы, обошлось.

Что мирные всюду люди...

А дома – идёт война.

Нет, я уезжать не буду –

Ни радуйтесь ни хрена.

И спорить, и воевать

Я буду во имя мира,

Я буду из душ вырывать

Стремленье к войне. И – вырву!

Всё не так уже и плохо

Три луны, четыре неба,

Белый ангел, чёрный флаг...

Ничего вкуснее хлеба

Не придумал лютый враг.

Ничего милей Отчизны –

Пусть свобода помолчит.

Ничего нет в этой жизни

Кроме – быт или не быт.

Две медали... орден справа,

Претендует на звезду...

Но звезду ему не дали -

Не вручили и за мзду.

Слишком много хочет нищий –

Нищий духом гражданин,

А скворцы летят на вишни –

Любят вишни, как один.

Три ручья, четыре речки,

Тайцы выдумали рис,

А вот мы, сидим на гречке –

Мыслим гречневую мысль...

Мы, не манною единой...

Три пригорка, пять канав...

И ни в чём нет середины

Если каждый в чём-то прав.

Поля три, четыре леса,

Кукарекают клесты...

Не пойму, какого беса,

Это всё придумал ты?

Белый Ангел, чёрный шёлк,

Розы две, четыре пули...

Неба плещется подол,

Звёзды собирает в улей...

Счастья три, беда, плюс горе,

Два молчания, два вздоха...

Жизнь кипит, как звёзды в море –

Всё не так уже и плохо.

Про чай, которым не напиться

Она приходит по ночам

На чай

И на любовь к себе –

К нему она приходит...

И пьют они вино,

И невзначай

Любовь к себе

Она не в нём находит,

А в том, чтоб сниться!

И проснувшись

Он будет изнывать весь день

И жаждать, и мечтать

О снах цветных

И в результате он напишет стих

Про эту хрень,

Что снится

И про мигрень...

Про чай, которым не напиться.

Песня о молодости

Бывает выйдешь на балкон,

А под балконом мальчик бродит.

Протянешь сверху вниз ладонь

И смысл уходит...

А тень чужого мужика,

Такая длинная, зараза,

Что тут же в верх, как от броска

Летит пугливая рука –

Финал размазан.

Но молодой рожок растёт,

Чтоб в пять копеек превратиться –

С балкона совершит полёт

Любая птица.

И тень с собою унесёт,

Чтоб мальчик возвратился в душу.

А рядом соловей поёт

И песней душит.

Сон музы

Спасибо, слушатели милые,

За понимание души,

Становятся с годами длинными

Стихов моих карандаши...

Пишу то пламенем, то искрами...

Переливается графит

Моими чувствами и мыслями,

А муза спит.

Перо привязываю к стержню я,

Чтоб окропить её чернилами.

Не чувствует подруга грешная,

Ну что ж, будить не стану вилами.

Дойду стихом до горизонта я,

Уйду стихом за горизонт...

Пусть муза спит – натура тонкая,

Нельзя тревожить этот сон.

Эра тли

В разгуле бунтов и болезней,

Плодится пагубная тля,

Я наблюдаю бесполезно,

Как крысы мчатся с корабля.

Мне отключить бы телевизор,

И радио, и интернет...

Но я, как все вокруг, прописан

На этот свет.

Сижу и нервы проверяю

На натяжение – свои

И никому не доверяю

Глаза мои.

И мысли прячу в сжатом горле,

И волчий мну в руке билет...

Скажите мне какого чёрта

Весь этот бред?

К той, что с Богом

По ручью к своим истокам

Поднимаюсь вплавь.

Надо мною столько окон

И держав,

Что неловко, неуютно –

Словно голый я.

Не одной волны попутной

Для меня.

Против страха, против правил,

К чистому ключу,

Я давно плыву стихами –

Не молчу.

Многоокная трясина

Ищет – не найдёт –

В чём нелепая причина,

Что меня влечёт

По камням, по скользкой глине,

По крутым порогам

Из ненашей Украины,

К той, что с нашим Богом!

Консул любви

Привет! А нет измены у любви.

О, соло опьяняющих фальстартов!

Сегодня за одной сидим мы партой,

А завтра – мир из разных половин.

Соединить без швов или без стыков

Поющее с кричащим не пустяк,

А в яблоке любви сидит червяк –

Не вытравишь ни песнею, ни криком.

Привет! Живём с тобой на разных солнцах.

И между нет не занятой звезды.

Измены нет! Так знай об этом ты.

К тебе уже спешит мой светлый консул.

На водку и блины

 Катится печаль по горизонту

Вымышленных сказочных чудес...

Не бывает ни луны, ни солнца,

Ни поэтов нет, ни поэтесс!

Всё – сбывается! –Живите без цинизма.

Ничего не сбудется в конце.

Ах, какая яркая харизма

Угасает в раненом птенце.

Притяженья нет, но нет полёта –

Камни на душе и валуны...

Эй, кулик, хвали своё болото,

Приглашай на водку и блины!

Я ей стихи, она – воюет...

Я сижу в саду, играю с рифмой.

Раздаю стихи своим друзьям.

Вот русалке стих мой, стих мой нимфе...

И тебе, мой маленький Вьетнам!

Я в своём саду сегодня щедрый.

Я забыл когда я был скупым!

Между снами сотни километров –

Через сотни километров говорим.

Я тебе стихи, ты мне упрёки –

Хочешь уничтожить сад стихов.

Маленький Вьетнам мой одинокий,

Людям я в стихах дарю любовь!

Прощай

 И вот, я – ноль, разрушенный сарай,

Застиранная тряпка, таз дырявый,

Печали деревенской пастораль,

Зелёный мухомор у ёлки справа...

У пихты слева – лист с короны слов –

Лежу немой, намокший, пьяный, голый...

Что ж – радуйся – ты лучшая из вдов!

Включай свою убийца радиолу...

Погромче! Ты танцуешь на столе

В зелёных сапогах и в мини юбке,

А я уже достал свой пистолет

И пулю пью – как всё на свете хрупко.

Прощай!

__________________________