Галина Герасименко

Моей Украине

Стране моей, кому-то уже бывшей,

а многим ставшей в миг совсем чужой...

Не сыновьям рубаху свою вышила,

и не на то опёршейся плечо.

Страна моя, рассветная, пшеничная,

тебя, как девку, по миру ведут.

Зачем тебе "свобода" заграничная?

Ты не нужна, и там тебя не ждут.

Страна моя, ромашково-медовая,

ох, пропадать тебе на том пиру...

"Свобода" их, как гиря стопудовая,

как черный день, наставший поутру.

Но только верить буду до последнего,

что ты очнешься, Родина моя!

Ты воевала, помнишь, до победного,

и не боялась сроду воронья.

Ну а сейчас - шакалы, а не вороны,

бояться их - себя не уважать.

Их разметай на все четыре стороны,

великий грех - покорно погибать!

Мы - Донбасс! Мы - Донбасс! Мы - Донбасс!

Мы - Донбасс! Мы - Донбасс! Мы - Донбасс!

Люди мира, вы слышите нас?

Наши дети сегодня в слезах...

В них стреляют у вас на глазах!

Мы - Донбасс! Мы - Донбасс! Мы - Донбасс!

Снова воет проклятый фугас...

И домам нашим снова гореть,

возле каждой двери встанет смерть...

Мы - Донбасс! Мы - Донбасс! Мы - Донбасс!

Как набатом звучит в этот час!

Помогите нам мир сохранить!

Как и вы, мы хотим - просто жить!

Мы - Донбасс! Мы - Донбасс! Мы -Донбасс!

Если вы промолчите сейчас,

затаившись в уюте квартир,

то дождетесь, что рухнет весь мир...

Похоронили идеалы

Похоронили идеалы

и перебили тех, кто смел.

Не боевые генералы

сорвали, каждый, что сумел.

Уже умножились погосты,

без пышных фраз и без речей.

И только мамы ходят в гости

к могилам павших сыновей.

Горят кровавые рассветы,

а Бог давно не слышит нас.

Лишь плачут маленькие дети,

когда опять летит фугас.

А господа, как на базаре,

торгуют, каждый за свое.

И, озверевшие, в угаре,

давно уж сами, как зверье.

И, жизни, на пути сметая,

вручив убийцам ордена,

неправедная, не святая,

идет гражданская война...

Мы попрятались за заборы

Мы попрятались за заборы,

мы забились в глухие щели.

Наши, шепотом, разговоры

нам самим уже надоели.

И ругаем мы всех на свете -

Вашингтон, и Москву, и Киев,

хороши, мол, и те, и эти!

Ну а сами-то мы - какие?!

Почему все мы ждем мессию,

что укажет дорогу к раю?

И вступиться зовем Россию,

сидя в хате своей, что с краю?

Мира хочется и покоя,

только, чтобы не тратить силы?

Получили страну – изгоя

бесхребетники и терпилы.

Догрызая сухую корку,

да ругая судьбину - рожу,

знайте те, кто забились в норку, -

пропадать равнодушным тоже.

Кому не нравится

Кому не нравится, тем сразу - до свидания,

вперед и с песней, путь открыт давно.

А остальным, совсем не в назидание,

а просто так я расскажу, ну, как кино.

Уже давно мне почему-то кажется,

всех этих игр кровавых кутерьма

в одну цепочку органично вяжется,

и это-факт, я не придумала сама.

У одного вопроса очень острого

вся подноготная, скорей всего, одна:

кому-то очень не хватало полуострова,

а остальных пускай пожрет чума-война.

Я вспоминаю время недалекое,

как этот "кто-то" рвал рубаху на груди,

что за всех русских он взовьется соколом,

и никому его вовек не победить.

Но, только русские, похоже, как-то делятся,

есть, кто – по боле, кто – по менее, как мы.

Кому-то в мир - дорожка лентой стелется,

кого не жалко, отдают, как рубль, взаймы.

И, упаси Бог, я не ищу нигде спасения,

и жар своими мне руками разгребать.

Одно скажу, что в те деньки весенние

"кое-кому" уж лучше было бы молчать.

Даст Бог, и выживу в лихую ту годину я,

настанет мир и благодать в родном краю.

И буду славить Русь свою я Триединую.

Но вот политиков уж очень не люблю.

Плачь, моя Украина

Плачь, моя Украина,

над своими убитыми плачь.

Почернела калина,

потому что держава-палач.

Ты во лжи утонула,

а народ свой пустила под нож.

Что же спину согнула?

Так огрызок заморский хорош?

Что ж целуешь ботинки

у своих европейских господ?

По тебе ведь поминки

они правят который уж год...

Небеса - бирюзою.

на земле гарь сожженных полей.

И глядят со слезою

и Тарас, и Есенин Сергей...

Не приветливая родина моя

В перелесках пропоют прощально птицы,

собираясь снова в дальние края.

Вот и вышла им пора с тобой проститься,

неприветливая Родина моя.

Ты птенцов своих, как мама, не жалела,

не стелила им пуховую постель.

Только кровушка рябиною алела,

да мела-мела свинцовая метель...

Желтый лист уже упал на землю тихо,

скоро скроют его белые снега.

И беда по Украине моей лихо,

гонит всех нас на чужие берега...

На земле моей нынче невесело

На земле моей нынче невесело,

и пропитана кровью она.

Вместо Бога - Бандеру повесила

в красный угол родная страна...

И объедки стола европейского

обсосала уже до кости.

Раболепства не прячет плебейского,

ну а честь у нее - не в чести.

А народ гарцевал на майдане,

кто за что, ну а вышло - одно:

кто умнее, тот - на чемодане,

остальные нырнули на дно.

Копошатся, хлебнувши там грязи,

да считают свои медяки.

Не допрыгнуть беднягам до "князи",

лижут крохи с заморской руки.

Четверть века, конечно, немало,

чтобы в небо взлететь с полосы.

Только нам их - точь-в-точь для развала,

не спасли кружевные трусы.

А когда-то жемчужиной звали

ту, родную, что в прошлом, страну.

И подумать могли мы едва ли,

на какую падем глубину...

Вы, вершители нынешней власти,

я - народ, так ответьте же мне,

почему вместо благ "евросчастья"

ваш народ погибает (в...) на дне?

Воздух пропитан слезой и молитвой

Воздух пропитан слезой и молитвой,

ищет спасенья народ...

Как перед самой решающей битвой

с миром продажных господ.

Так надоели уже казнокрады,

что не чиновник, то-вор,

И принимают за стенами РАДЫ

гибельный нам приговор.

Расторговали уже Украину, -

кто сколько смог ухватить.

Что же взывать теперь к Божьему Сыну,

сами решили так жить.

Нет уж надежды... Сгорела в Одессе,

кровью умыла Донбасс. -

Боже, спаси, сохрани и воскресе...

Люди, никто, кроме нас!

Вера осталась, слила и сплотила

весь воедино народ.

Это и есть та великая сила,

что сохранит и спасет.

Воздух пропитан молитвой и кровью,

гибнет Украйна моя...

Видно Господь создавал с нелюбовью

райские эти края...

Ад опустел

Ад опустел и костры не горят.

Нету там бесов отныне.

Все они, вплоть до самих чертенят,

пятый уж год в Украине.

Опозорена и убогая

Опозорена и убогая

да осмеяна всеми уже,

словно нищенка босоногая

на последнем стоишь рубеже.

Перепахана ты снарядами,

да содомские марши идут.

Переполнена ты отрядами,

что под свастикой в душу плюют.

Называли когда-то "солнечной",

ты в богатстве и славе жила.

Но разграбили тебя сволочи,

те, которым ты власть отдала.

Моя Родина, бесприютная,

ты меня, если сможешь, прости,

что в годину лихую, трудную,

я тебя не сумела спасти...

Провинциальная "элита"

Провинциальная "элита"

понабежала с хуторов.

И до державного корыта

рванула, враз забыв коров.

Кого-то в давке затоптали,

кому-то просто-по зубам.

Два "оселедца" оторвали,

и дали в лоб одной мадам.

Дрались там, плакали и пели!

Был удивлен честной народ:

как европейские "качели"

вскружили сброд, пардон, господ.

Три невменяемые тетки,

одна - участник и герой,

надсадно рвали свои глотки,

за жирный кус ломились в бой.

Чинов хотели и награды,

и на Крещатике свой дом.

И в президенты - если надо!

Да водку мерили ведром.

Вопил и выл весь серпентарий:

-То – отменить, то -запретить!

А будет вякать пролетарий,

его быстрей в СИЗО закрыть.

И стало всем понятно сразу,

что, очевидно, Бог проспал,

и эту мерзкую заразу

на Украину черт наслал!

Теперь-то с ними нету сладу,

"элита" вся - сплошной дурдом.

В Европу скачут до упаду,

разрушив собственный свой дом.

Смута да печаль на Украине...

Смута да печаль на Украине,

веют ветры, дым несут в поля...

Ягоды краснеют на калине,

словно в кровь окрашена земля.

Все чернее дни, страшнее ночи,

души крепко скованы в тиски.

А война грохочет и грохочет,

да сжимает ненависть виски.

Отменяют нынче День ПОБЕДЫ,

гордость нашей славы боевой.

Отменяют те, чьи раньше деды

шли за этот день в последний бой.

Все еще горят у обелисков

вечностью зажженные огни.

Поклонюсь я павшим очень низко,

если смогут, пусть простят они...

В балагане, говорят, сменили клоуна

В балагане, говорят, сменили клоуна,

но не стало от замены веселей.

Ведь страна на клочья уж давно разворована,

да черна от незасеянных полей.

В балагане все поют по расписанию,

и давно венчает смуту мордобой.

За какой же грех народу наказание,

жить под этою позорною бедой?

В балагане, как один, - законодатели,

справедливость измеряют без весов.

Рассчитали там народные страдатели,

так, что на год хватит нам одних трусов.

Взвыли нынче даже те, что намайданили,

ох, жестокий разыграли с ними фарс!

Европейские мечты-то, прикарманили,

и свидомым путь один, теперь - на Марс!

В балагане хоть сто раз меняйте клоуна,

не поможет, - даже нечего мечтать.

Ведь страна, заморской силой заколдована,

никогда не сможет птицей вольной стать.

Вы хоть поняли, - что натворили?

Вы хоть поняли,- что натворили,

вы, любители петь и скакать?

В попрошайку страну превратили,

что ж вы славите, можно узнать?

Что вы дали родному народу?

Право - с голоду всем умереть?

В балаклаву* одели свободу,

на Донбассе посеяли смерть.

И, волной бесконечного бреда,

ваши СМИ продолжают вещать:

«Дали в долг! Это – точно! - победа!

Но когда-то ж долги отдавать...

Вы с Россией затеяли ссору,

россиянин теперь вам - не брат.

Может, сами - плохие танцоры?

Не сосед же, во всём виноват!

Все разрушили, все разбомбили,

ничего не построив взамен.

А народу мозги залепили:

дескать, время больших перемен!

Что сказать, разменяли вы лихо!

Жизнь - на смерть, ну а мир - на войну...

Да, с избытком, страну - на старчиху,

что, как камень, несется ко дну.

Ну, так что, нешановное панство,

дать народу готовы ответ:

как же ваше свидомое чванство

опозорило нас на весь свет?

Хватит лгать! Добрехались до края!

Мой народ, ведь, - совсем не тупой!

Из-за вас - Украина родная

нынче бродит с просящей рукой!

Евроблага вы всем обещали,

всем, поверившим вам так всерьез...,

Пока, всех, донага обнищавших,

вдруг не вляпали в евронавоз!

Лучше, - знаете что! - вы не ждите!

Вам пора у народа спросить!

Вам ответит народ: «Уходите!

С вами - гибель! Без вас - будем жить!»