Анатолий 

ШЕВЧЕНКО

Срок

А за дверью моей
В неизвестность пути.
От судьбы мне своей
Никуда не уйти.

За порогом туман
И не видно ни зги…
Всюду ложь и обман – 
Закипают мозги.

Выжгли памяти ген,
Измарали в грязи.
Захватили всех в плен,
Только слышно: “Вези!”

От ударов кнута 
Вся дорога в крови.
За верстою верста…
Людям не до любви…

Грязь и слякоть кругом.
Безвозвратные дни…
Помолюсь перед сном,
И зажгу все огни,

Повернусь на восток
И промолвлю: “Спаси.
Дай дожить мне свой срок
В чистоте – не в грязи.”

Ах, сирень!

В эти майские дни 
Расцветает сирень.
Мы, как прежде, одни, 
Жизнь пошла набекрень.

До сих пор не понять, 
Кто виновен из нас.
Боль в душе не унять. 
Жар в сердцах не угас.

Мчатся в Лету года, 
Седина на висках,
Но любовь навсегда 
Поселилась в сердцах.

Без тебя мне не жить. 
Помню всё, как сейчас.
Разве можно забыть 
Красоту твоих глаз?

Ты навеки со мной 
В моих тайных мечтах.
Не расстанусь с тобой 
Даже там, в небесах.

Помнишь, друг дорогой, 
Нашей юности день:
Старый парк городской, 
Так же пахла сирень.

Ах, сирень, ах, сирень, 
Жизнь течёт, как вода.
Мне тот памятный день 
Не забыть никогда.

Всё божья роса

В храме окна заколочены,
Двор зарос травой…
С куполов кресты сворочены
Местной шантрапой.

Все без чести и без совести – 
Бога нет в душе.
Утопают люди в корысти.
Мысль о барыше.

Только жажда накопительства,
Больше ничего.
Друг на друга доносительства,
Всюду воровство.

Разговор не о духовности.
Хоть им плюй в глаза,
Не почувствуют виновности – 
Божья всё роса.

Заигралось что-то общество,
Предали Христа.
Мнят себя “его высочеством” …
Нет на них креста.

Не пора ли призадуматься,
Что грядёт конец…
Если долго будем чухаться – 
Не спасёт Творец!

Не до сна

Луч сквозь оконное стекло
Согрел мне душу.
Тепло по телу потекло,
Прогнало стужу.

Исчезла горечи печаль.
Воспоминанья
Умчались на мгновенье вдаль…
Весны дыханье

Я ощущаю в том луче,
Что шлёт мне солнце.
И, чтоб увидеть блеск очей,
Гляжу в оконце.

А в нём безумствует весна,
С собою манит.
И мне уж точно не до сна – 
Душа буянит.

И как-то в сердце запекло – 
Любовь заныла.
Явилось чувство и ушло…
А ведь всё было!

День

День как пылинка во Вселенной,
Как искра в пламени костра,
Как свет, который непременно,
В окно врывается с утра,

Чтоб нам напомнить о рожденьи
Всего живого на Земле.
Потом, как дивное явленье,
Сверкнёт алмазом на стекле

Разок – и больше не искрится.
Вот так и этот чудный день – 
Всего одно мгновенье длится
И исчезает, словно тень.

А нам он кажется безмерным…
Дела бросаем на потом
И всё надеемся, наверно, 
Что жизнь счастливо проживём.

Бездействуем, хотя и знаем,
Что время не воротишь вспять,
И всё на завтра оставляем…
А завтра может не настать…

О стихах

Есть стихи – словно гром
Среди белого дня.
Как в степи, под дождём – 
Даже скрыться нельзя.

Словно ветер сорвал
Все одежды с тебя,
В клочья всё изодрал,
Мозг строкой теребя.

Ты в плену этих строк,
Их тебе не забыть.
И хоть пулю в висок – 
По-другому не жить.

Стих повсюду с тобой,
Как бы ты ни хотел.
Он калёной стрелой
В твоё сердце влетел,

И зажёг яркий свет,
И так в душу запал – 
Всё равно, кто поэт,
Важно, как написал.

Такой же самый

Не сужу я молодых поэтов.
С выводами тоже не спешу.
Много попадается куплетов,
Где я несозвучья нахожу.

Но судить не вправе я поэта.
Может сердцем он писал стихи,
Несозвучья просто не заметил.
Есть секрет от этой чепухи:

Подскажите юному поэту:
Пусть читает вслух свои стихи.
И услышит он, где рифмы нету,
И подправит сразу все грехи.

Не пишу на них я эпиграммы,
Осмеять поэта не спешу,
Потому что сам – такой же самый:
У себя ошибки нахожу!

Поэты пишут

Как часто пишут в стол поэты,
А, как хотелось бы – для всех!
Не интересно людям это,
И рифма вызывает смех…

“- Зачем нам эти слушать вирши,
И время попусту терять?!
Лишь только деньги греют души”, – 
Сейчас в народе говорят.

На деньги променяли совесть.
Продать, готовы даже мать.
Забыли люди про духовность…
Не стоит их разубеждать.

Поэты пишут друг для друга,
Для тех, кто душу не продал,
Чья муза – верная подруга – 
Взошла на вечный пьедестал!

Пусть не читают…

Бубнят, подобно попугаям:
“Что зря прожили мы года”
А, что стихи мы сочиняем – 
Так это блажь и ерунда.

Что ж пусть другим не интересно,
Когда читаем мы стихи,
Ведь нам давно уже известно,
Что люди, в общем-то, глухи.

Глухи к поэзии, и к прозе.
Душа лишь об одном болит.
В них слово ‘деньги’– как заноза
Под кожей глубоко сидит.

Вогнали это им насильно,
Чтоб оторвать от бытия.
Не до стихов и не до фильмов,
Когда голодная семья!

Вот то-то! Стоит ли, сердиться,
Что не желают слушать нас?
Настанет час – и в мир ворвётся
Крылами машущий Пегас!

Пусть нас не слушают, не знают,
Пусть не читают – не беда.
Стихи писать, я повторяю,
Не перестанем никогда.

Судьба поэта

Безжалостна к нему толпа.
Ей бы унизить, посмеяться…
На похвалу она скупа – 
За что хвалить, мол, тунеядца.

Ведь он не пашет и не жнёт,
Не добывает в шахте уголь,
Металл, не плавит и не льёт.
Он на пшеничном поле – куколь!

Да он обычный дармоед.
Какая польза от поэта?
Такой несёт порою бред!
А мы должны терпеть всё это…

Поэт всё слышит и молчит,
Не просит у судьбы пощады.
И вопреки всему творит.
Не ищет славы и награды,

Не ждёт от мира похвалы,
Ибо она съедает совесть.
И не чурается хулы,
В стихах являя честь и доблесть.

Открыто говорит о том,
Что под запретом, – о насущном!
Звучит всё это, как псалом,
Что не угодно власть имущим.

Он проповедует любовь
И правду ту, что под запретом.
И в каждой строчке вновь и вновь
Ложь обличает, и за это

При жизни все его клянут.
И только, во гробу лежащим,
Его посмертно назовут
Поэтом настоящим.

Не буду

Не слышу, что судачат за спиной,
Нет времени на всякие скандалы.
Я оппонентов достаю строкой
И размещаю всё на литпорталы.

Пускай, я не угоден большинству.
Не собираюсь быть для всех хорошим.
Имею аллергию к кумовству.
Мне истина в делах, всего дороже.

Я по заказу не пишу стихи,
И в свою душу не впущу Иуду.
Не за какие в жизни барыши
Обман в стихах, я воспевать не буду.

Пусть те, кто постоянно за спиной,
Меня на части разорвать готовы…
Им никогда не справиться со мной,
Всё потому, что первым было Слово!

Дар

Неважно кто ты, молод или стар,
Являешься собратом или иноверцем – 
В тебе есть уникальный чудо-дар,
Который с первых дней обосновался в сердце!

Он там живёт и наполняет мозг
Необъяснимым чувством, и с таким упорством,
Что даже мысли плавятся, как воск, – 
Такое невозможно выразить притворством.

Оно не терпит подлости и лжи,
И никакие не страшны судьбы преграды,
И рвётся из души, как ни держи.
Не выбирает ранги, званья и награды…

И называется любовью это чувство.
Сей божий дар есть в мире высшее искусство!

Откровение

Я верю, существует Беспредельное,
Где искры видятся во тьме непроницаемой,
Где мощь мужская с женскою сливается – 
Союз такой священным называется.

Есть тайна, в этом Бракосочетании.
Слиянье душ на уровне Космическом,
Не подлежит земному описанию.
А эта тайна воплощения –
Любви и Мудрости Божественной!
Соединенье с Абсолютом!
Где взять такому объясненье?!
Как оказались здесь? Откуда?
Природа – словно тело Бога!
Во всём являет плодовитость,
Изобретательность, открытость!
И, кажется, ещё немного – 
И мы поймём, где правда скрыта!

Бог в нас нуждается не меньше, 
Чем мы в Его благословении.
Мы со-творцы самого Бога – 
И это стало Откровением!

Промысел

Я врываюсь в пространство Вселенной.
Ветер памяти дует в лицо,
Но желанье моё неизменно,
И я рву жизни прошлой кольцо.

Чтоб вернуться – нет даже желанья.
Я рублю подвесные мосты,
Я готов все пройти испытанья.
Я клянусь – намеренья чисты.

Беспредельное – цель моей жизни!
Верю в то, что оно всё же есть.
Души все там живут после тризны.
И остаться – считают за честь!

Сердце жаждет познать все причины,
Что дают право душам там жить.
Ведь они все должны быть невинны,
Но невинным Христос мог лишь быть!

Так зачем жизнь земную влачим мы,
Коль все люди с рожденья грешны?
За чужие грехи мы гонимы…
И за это страдать все должны?

Нет, не верю я книгам “священным” – 
Кто-то в них заблуждения внёс,
А Он сразу же вскрыл все подмены…
Вот за это распят был Христос.

Видно, наша земля – поле боя, 
Зло с Добром спор ведут на земле!
Эта мысль не даёт мне покоя,
Вот и роюсь в горячей золе.

Обжигаю лицо, руки, ноги,
Разгребаю библейский обман.
Никогда не сверну я с дороги – 
Мне Творцом этот промысел дан!

Жар-птица

Вчерашнее никто нам не вернёт,
Но есть надежда, что настанет Завтра!
И Солнце над Землёй опять взойдёт,
И в душах зазвучит Вселенной мантра.

И снова превратится всё в Сейчас,
И время побежит по белу Свету.
И ощутим мы каждый миг и час,
Который быстро уплывает в Лету…

Спешит народ неведомо куда,
Торопится без смысла и без цели.
И мчат впустую в никуда года,
И грузят память тем, что не успели…

Так и живём, надеясь, что ещё
Поймаем в жизни мы свою Жар-птицу,
Но время крутит колесо своё
И предлагает нам уже Синицу…

Нам невдомёк, что шанс даётся раз.
Другого случая потом не будет.
Пора остановится, сбросить газ,
Но этого не понимают люди.

Так происходит всё из века в век…
Нам кажется, что жизнь даётся даром,
И не пытаемся замедлить бег.
И мчит бесцельно Колесо Сансары…

А ведь всего лишь надо всех любить,
И хлебом с голодающим делиться, 
И, торопясь по жизни, – не спешить.
Тогда у нас поселится Жар-птица!

____________________
© Анатолий Шевченко