Ирина

БУЛАХОВА

РОДИЛСЯ СТИХ 

Проснулась. Тихо. Ночь глядит в окошко.
Ещё темно.
В чернильных тучах светится немножко
луны пятно.

А в голове роятся мысли-пчелы –
не удержать!
Смешались темы, думы, разговоры,
мешают спать.

 – А ну-ка, хватит! – строго им сказала,
но шум не стих.
Ну что тут делать? Встала, записала –
родился стих.

НАВЕЯНО ЭККЛЕЗИАСТОМ 

Время пришло пожинать, что засевала.
Камни пора собирать, что раскидала.
Думала – жизнь впереди, а оказалось –
Больше успела пройти, меньше осталось.

То, что за душу брало – не задевает.
Ценим с годами не то – часто бывает.
Каждому крест свой нести – доля такая,
Что ожидает в пути – не представляю.

Всё, что под ноги легло, – не обходила.
А по делам будет то, что заслужила.
Душу, как лезвия край, не затупила.
Господи, не посылай крест не по силам!

КАК ЦВЁЛ ИВАН-ЧАЙ НА СКЛОНЕ 

Ты помнишь: лето в ударе,
июнь в золотом загаре,
влюблённые, как в угаре,
бродили рука в руке?
Где цвёл Иван-чай на склоне,
синела вода в затоне,
ты мне целовал ладони
и ямочку на щеке.

Ещё так наивны были
и, путая сказку с былью,
по жизни теченью плыли,
в путь тронувшись налегке.
Неспешно струилась речка,
ты плёл из травы колечко
и два рисовал сердечка
на белом речном песке.

Года, неподъёмной ношей
желанья слегка стреножив,
осыпали нас порошей,
немного умерив прыть.
Но всё, что легло под ноги:
тропиночки и дороги,
сомнения и тревоги –
привыкли с тобой делить.

И вспомним порой с улыбкой,
что нитью связало крепкой,
что пойманной бьётся рыбкой
у памяти на крючке:
как цвёл Иван-чай на склоне,
синела вода в затоне,
как мне целовал ладони
и ямочку на щеке.

* * *

Царят здесь тишина, и нега, и покой,
хотя ещё душа тепла и солнца просит –
осталось лето там – в реальности другой,
а здесь уже вовсю хозяйничает осень.

Оставив желтизны отметины-мазки
и листья вороша, как прошлого страницы,
смешает свет и тень (уж сумерки близки).
Затихло всё вокруг. Умолкли даже птицы.

Не хочется пока поверить сгоряча,
Что близится пора осеннего ненастья.
Короткий этот день истаял, как свеча…
И вот погас, исчез – несбывшийся, как счастье.

* * *

Я окно распахну в осень –
Вот она идёт, близко-близко.
Клён вернуть свой наряд просит,
Робко ветки склонив низко.

Солнца луч в небесах ныне –
Как последний осколок лета.
На губах лёгкий вкус полыни
От костров, задымивших где-то.

Будет песни нам петь ветер.
Дождь уютно мурлыкать сказки...
Осень тихо уйдет с рассветом,
Унося все цветные краски.

ВЕЧЕРНИЙ ЧАС 

Бывают дни – так хочется летать
И песни петь под перезвон гитары.
Вечерний час – закат горит пожаром,
А взором это небо не обнять!
Ещё сильнее хочется летать.

Туман над речкой. Первая звезда
В закатном небе вспыхнула несмело.
Себя, как в зеркале, увидеть захотела.
Вздохнула тихо тёмная вода...
В ней отразилась первая звезда.

Вокруг такая тишь да благодать, –
В восторге сердце забывает биться!
А плечи рвёт желание раскрыться.
Расправив крылья, хочется летать.
Как велика природы благодать!

ПОРА ВДОХНОВЕНИЯ 

Утренний сад вдохновение
Мне посылает в тиши.
Музыку слышат осеннюю
Чуткие струны души.

Вот паутинка колышется –
Ткал её знатный мастак!
Осенью пишется, дышится,
Даже поётся не так.

Зябко. Нахохлились зяблики
На пожелтевших кустах.
В лужах листочки-кораблики
Плавают, как в зеркалах.

Два бесприютных каштанчика
Грею в горячих руках.
Тянут ко мне листья-пальчики
Клёны в багряных тонах.

Выплесну эти мгновения
В строки из донца души…
Осень, пора вдохновения,
Не уходи, не спеши!

* * *

Под музыку негромкую дождя,
Когда ночами долгими не спится,
Листаю жизни прожитой страницы.
Под музыку волшебную дождя
Друзей забытых воскрешаю лица,
В прошедшее корнями уходя.
Баюкает нас музыка дождя,
Когда ночами долгими не спится…

ГОСТЬЯ 

Надену ожерелье из рябин.
Калины кистью приукрашу косы.
Задерну шторы, разожгу камин:
Сегодня в гости ожидаю Осень.

Пыхтит парком пузатый самовар.
Заварен чай, а вот – с ванилью сушка.
Явилась в платье красном, как пожар,
Я приглашаю: заходи, подружка!

Пьем чай, ведём неспешный разговор.
И незаметно ей открыла душу –
О прошлом, что волнует до сих пор…
Она молчит. Умеет Осень слушать!

Чай допила – уже на посошок.
Оставив мне на память лист кленовый,
Ушла, сказав: «Всё будет хорошо!
Ты не печалься: день настанет новый».

 – Что принесёт с собой грядущий день?
Исполнятся ль надежды? – Непременно!
…От свечки чуть дрожит на стенке тень.
Трещит в камине алое полено...

СЛОВА

Слова – они порой почти как люди –
бывают так наивны и доверчивы.
Воспоминанья в наших душах будят,
играя настроеньем переменчивым.

И чутким камертоном отражают
всё то, что в нашей жизни происходит.
В одежды смысла часто наряжаясь,
к нам в образах незваными приходят.

Иные бьют, как колокол, набатом,
от спячки наши пробуждая души,
а есть пустые, рыхлые, как вата,
и только даром натирают уши.

Порою хлёстким и жестоким словом
стегнут наотмашь, очень больно ранив!
Обида нарастает снежным комом...
Подумай прежде, чем стрелять словами.

Ведь, двойственностью странной обладая,
бальзамом могут стать, а могут перцем.
Но лишь тогда к нам в душу западают,
когда они рождаются от сердца!

________________
© Ирина Булахова