Андрей

КОРОВЁНКОВ

БЕЗУМНЫЙ ЛИСТОПАД

Который день шальная непогода
Мешает землю с рванью облаков,
Швыряет водопады с небосвода,
Деревья вызволяя из оков
Пожухлых и скукожившихся листьев –
Обвисших, полумёртвых парусов,
Давно не ярких, серо-буро-мглистых,
На гибнущей флотилии лесов.
К мольбам и просьбам полностью глухие,
Волной несутся листья вне преград.
Неукротимой штормовой стихией
Захлёстывает землю листопад.
В полубезумных волнах листопада,
Теряя клочья рваных парусов,
Крушенье терпит грустная армада
Осенних неприкаянных лесов.

НЕ ДОТЯНУВ ДО РАЯ…

Не дотянув до рая полверсты,
Сполна изведав разочарований,
Увяз в снегах несбывшихся желаний,
В сугробе неисполненной мечты.

Часы мои, наверное, спешат,
Сработанные кем-то неумело.
Так окончательно и не был сделан
Оставшийся один короткий шаг.

Ну до чего не хочется стареть!
Но всё короче и быстрее годы.
Бесстрастно-беспощадная природа
Рубли желаний обратила в медь.

Куда там рваться в небо из оков,
Скрывая даже от себя усталость,
Когда на всё про всё тебе осталась
Всего лишь горстка жалких медяков…

СЛАБОЕ ЗВЕНО

Ночь накрыла стёкла на окне
Драпировкой из кромешной темени.
Из часов, висящих на стене,
Выпал небольшой кусочек времени.

Крохотный. Ну что там за цена
Может быть у жалкого мгновения?
Если цепь лишается звена,
Рушится её предназначение.

Множество знамений и знамён
Может быть в мгновении истории...
Прервана на время связь времён
На отдельно взятой территории.

Полночь. Я у времени в плену.
В прошлом? В настоящем? Или в будущем?..
Даже очень слабому звену
Слабость не мешает быть связующим.

ВЕРНУЛСЯ…

Не взвидя от рутины света,
Измотан вечной маетой,
Я оттолкнулся от планеты
И воспарил над суетой.

Какой простор! Но душу холод
Обжёг больней, чем жар огня:
Мне хорошо. Но как же город?
Как будет жить он без меня?

Кто и в поездках, и прогулках
Стихи придумает о нём?
Кто станет петь о переулках,
Безмолвно-сонных даже днём?

Кто по весне в аллеях парка
Расслышит музыку дождей?
Вернусь, пожалуй. Очень жалко
Себя. И город. И людей.

Вернулся! Снова на планете.
Ну, здравствуй, город. Жив, старик?
А город... даже не заметил,
Что без меня жил целый миг...

РАСКОЛОВШИЙСЯ МИР

А не рассыпался ли этот мир на части
Подобно зеркалу от выстрела в упор?
Смешались злоба, равнодушие и счастье,
Любовь и ненависть, признанье и позор,

Переплелись, в невероятном симбиозе
Явив на свет какой-то жуткий эмбрион
Не чувства даже, а... видения в наркозе,
Совсем без имени... Иль с множеством имён.

Мир изменился не на треть, не вполовину...
Где было холодно, там стало горячо.
Без колебаний лучший друг стреляет в спину,
Враг не подножку подставляет, а плечо...

Так существуем. Так привыкли. Так несложно.
Процесс мышления замедлился, зачах.
Мы пережили апокалипсис, возможно,
Да не заметили, погрязнув в мелочах.

НА ДВОРЕ ТРАВА…

Скороговорка вспомнилась случайно,
Её твердила, помню, детвора,
Сбиваясь часто, путаясь отчаянно…
Та, про дрова… Что на траве двора…

Дров привозили много, просто горы!
Все жители уютного двора
Под шутки-прибаутки-разговоры
Пилили и кололи те дрова.

Со временем всё кануло в забвенье:
Прогресс бескомпромиссен и суров –
Сказал он «Нет!» печному отопленью…
И во дворе не стало больше дров.

И для травы плохие дни настали:
Бездумно, беспричинно, невпопад
Однажды двор асфальтом закатали…
И, заодно, свели под корень сад.

Недавно побывал там. Съездил даром –
Словами передать не в силах чувств:
Растресканный асфальт сочился жаром
Под солнцем раскалённым. Двор был пуст.

Лишь мусора внушительная горка…
Не горка. Высоченная гора…
Наивная до слёз скороговорка…
Нет ни травы… Ни дров… И ни двора…

БЕСКОНЕЧНЫЙ ВЕЧЕР

Снег с дождём. Туман. Густая млечность
Плотно занавесила окно.
Вечер постепенно в бесконечность
Перетёк замедленным кино.

Ход времён меняет расписанье?
У часов переменился такт:
Тик... Невыносимое молчанье...
И чуть слышно, через силу – так.

Неподвижно замерли, повисли
Звуки. В наступившей тишине
Сонные взлохмаченные мысли
Вяло бродят где-то в стороне...

Будто по артериям и венам
Медленно течёт не кровь... Елей.
Чай сегодня пахнет прелым сеном...
А у кофе привкус желудей...

Всё нормально. Сплин не бесконечен.
Погостит и удалится прочь.
Даже самый долгий зимний вечер
Незаметно переходит в ночь...

ВСТРЕЧА С ПРОШЛЫМ

Встретил школьного друга, Лёшку.
Мы не виделись лет... сто тридцать.
Постарел. Потолстел немножко.
Но ещё молодец, бодрится.

– Как живёшь-то?
– Да слава Богу!
Есть работа. Семья. Внучата.
Полегоньку да понемногу.
Но со временем плоховато.

– Что сказал? Сам-то понял, Лёха?
Ты со временем! Это – чудо!
Время есть – разве это плохо?
Вот когда его нет – то худо.

– Узнаю букваря-зануду!
За слова ты цеплялся с детства.
Что там время! Живём покуда –
Да и ладно. Вот только средства...

Кризис вывернул (между нами)
И карман, и мозги, и душу.
Постоянный напряг с деньгами.
Раньше жили бедней, но лучше.

– Вспомни, Лёха, бывало хуже.
А с деньгами – не так уж страшно.
Подзатянем ремни потуже.
Вот без денег — совсем напряжно...

Как же так получилось? Светлым
Сохранилось, что было прежде.
А в грядущем едва заметно
Тлеет проблеск былой надежды...

НЕДО...

Не надо на меня смотреть
С прищуром укоризны –
Ну, да! Я не хочу стареть,
Не всё я взял от жизни:

Недопростил, недопрощён
И недопонят, верно,
И даже недозащищён
От слов хулы и скверны,

Недописал, недолюбил,
Недоисполнил кредо,
Недолетел, недозабыл
И… много всяких «недо…»

Я песни недопосвятил
И недопел их, явно.
Детей ещё недорастил,
А внуков – и подавно.

Недоослаб – я полон сил,
Надежд и планов полон…
И даже недоуяснил,
Как пишут «не» с глаголом.

Недо... Да просто недожил,
Хотя всю жизнь рвал жилы,
Да как-то было не до жил,
Так все, кто рядом, жили.

Ну, словом, недозаложил
Себе надгробный камень…

Когда-то скажут: «Не дожил…
А неплохой был… парень».

ЗАЧЕМ ПИШУ?..

Недавно муза, как бы вскользь, оговорилась:
Не наигрался ли? Не хватит ли писать?
Зачем ты пишешь, объясни, скажи на милость?
Ведь устаёшь. Так чашку чаю – и в кровать.

Ну, напиши, что, мол, душа твоя – не камень,
Что горяча, что растопить способна льды…
Прочтут. С усмешкой. Вот, мол, тешится стишками.
Работать надо. Вместо праздной ерунды.

Подмёл бы улицу, пропылесосил площадь.
Вагончик с углем разгрузи. Потом – пиши.
Им невдомёк, что день-деньской тружусь, как лошадь.
Стихи – ночами. Для себя. И для души.

В реальной жизни большей частью выживаю.
Пахать приходится на совесть, не на страх.
Край непочатый. И ему не видно края.
А жить когда? Да я живу! Живу в стихах.

Слова и строчки – не подобие игрушек.
Не мне судить, добротны вирши иль плохи.
Стихи – не скопище нелепых погремушек.
Пусть незатейливы. Неброски. Но – стихи.

____________________
© Андрей Коровёнков