Лариса

МИЛЛЕР

* * *

Негусто в торбе у Всевышнего.
Зато там нет чего-то лишнего.
Зато там всё необходимое,
Своё, как пятнышко родимое:
Зато там есть тепло домашнее,
Близ дома есть тропа всегдашняя,
Та, что кончается не бездною,
А тихой лавочкой облезлою,
Где некто звонкий заливается,
И вид на счастье открывается.

* * *

Всё, что случается со мной,
С тобой, со мной зимой и летом,
Случается в пространстве этом –
Меж твердью горней и земной.
И все ушедшие года
На самом деле не уходят,
А место здесь себе находят
И остаются навсегда.
Трепещут, дышат и живут,
От дел текущих отвлекают
Тем, что тихонько окликают
И детским именем зовут.

* * *

А если изучить состав
Быстротекущего мгновенья,
То это ветра дуновенье,
Горчащий запах свежих трав,
Шуршанье крыльев, птичий свист,
Туман рассветный, грай вороний
И луч, запутавшийся в кроне,
Сквозной и лёгкой, как батист.

* * *

Побродить бы ещё под весенним дождём молодым
И, промокнув насквозь, в звонкий дождик самой превратиться,
И остаться в живых, когда дождь, прошумев, прекратится,
Вместо струй дождевых породниться с лучом золотым.
Так велик дефицит. Но чего – затрудняюсь сказать.
То ли жизненных сил, то ли острая счастья нехватка.
Если ж я исчерпала всё данное мне без остатка,
Неужели Господь мне в добавке решит отказать?

* * *

А человек, ей-богу, чудик.
Какой-то крошечный сосудик
Его способен погубить.
А он пришёл сюда любить
Соседний парк, заросший прудик,
Куда он любит забредать,
Надеясь музу повидать,
(С ней встреча более чем кстати),
А там уже до благодати,
До райских кущ рукой подать.

* * *

Я обожаю мелочиться:
С пыльцой летать, с лучом лучиться,
С травой и листьями шуршать
И на лету дела решать,
Коль нечто срочное случится.
Вся суть вот в этих мелочах:
В бессвязных ветреных речах,
И торопливых, и невнятных,
В сквозных тенях, в небесных пятнах,
И в белых призрачных ночах.

* * *

Поэт бывает молодым,
Он старым сроду не бывает.
Он нечто зыбкое, как дым,
Невесть откуда добывает.
Уж сколько зим и сколько лет
Он миру не даёт покоя,
Шепча: «А скоро ли рассвет?
А счастье – что это такое?»

* * *

О, как мне хочется поплакать
И о печальном покалякать
С ненастным и дождливым днём,
Найти родную душу в нём
И развести с ним вместе слякоть,
Добавив море горьких слёз
К дождю, который день принёс,
К его слезам свои добавить,
И всё это слегка разбавить
Свеченьем тоненьких берёз.

* * *

Глаза открыла и лежу,
Рассветом ранним дорожу,
И он ко мне неровно дышит
И шторку на окне колышет,
Вокруг да около кружу.
Вокруг да около чего?
Наверно, слова одного,
Которое легко ответит
На мой вопрос: «Что всё же светит,
Когда не светит ничего?»

* * *

Живу на линии огня
И в зоне риска,
На кромке тающего дня
И к бездне близко.
А рядом птица голосит,
Сияет лютик,
Над самой пропастью висит
Зелёный прутик.
Висит он весело над ней,
Беды не чуя,
Беспечной радостью своей
Меня врачуя.

* * *

Хотите знать секреты дня?
Тогда сошлитесь на меня,
И он вам тут же всё расскажет,
Все тайники свои покажет.
Ведь он и я – мы с ним родня.
Он вам доверится вполне,
И точно так же, как и мне,
Окажет вам приём радушный
И покачает на воздушной
И звуковой своей волне.

* * *

Да это ж надо так любить
Вот эту жизнь под небесами,
Чтоб на виду торчать часами,
Держась за тоненькую нить,
Которую невемо где
Прядут сомнительные пряхи.
Живу в волнении и страхе,
И чует сердце: быть беде.
Гляжу на вешний молодняк,
На лютик, что от счастья млеет
И представленья не имеет
О том, что жизнь – сплошной напряг.
Лопух доверчив, мятлик тих...
Я их отваге поражаюсь
И постепенно заражаюсь
Наивной радостью от них.

* * *

А я не хочу, чтоб меня сосчитали,
Делили и множили, и вычитали,
И чтоб, перемножив, делили опять.
Ведь я же умею, как утро, сиять,
Звенеть и блестеть, как струя дождевая,
Струиться, как воздух. Ведь я же живая.
Ведь я – не статистика и не процент,
И не показатель, и не аргумент,
Не факт и не довод, не голая цифра.
Ведь я же подобие тайного шифра,
Который нигде и никем не учтён,
Поскольку ещё до сих пор не прочтён.

* * *

А слово-то какое: эс да че,
Да а, да эс. А слово-то какое!
Весь свет с небес течёт в него рекою,
Все буковки купаются в луче.

Я слово «счастье» пробую на вкус.
В нём буква «а» – распахнутым окошком,
И лёгкий дождь летает по дорожкам,
Развешивая всюду нитки бус.

Как всё легко даётся. Разве нет?
За счастьем далеко ходить не надо.
Вот дождик прошуршал дорожкой сада
И убежал, оставив влажный след.

* * *

Прозрачна высь, прозрачна даль,
И всё же жизнь – не пастораль,
И вечно чем-нибудь чревата,
И вечно в чём-то виновата.
Хотя бы в том, хотя бы в том,
Что оставляет на потом,
На после радость ту и эту,
А никакого «после» нету.

___________________________________