1942 - 2020

* * *

Век двадцать первый
                        колесом
Прокатится над нами,
Суров, и тяжек, и весом,
Мощнее, чем цунами.

Развеет на семи ветрах
Итог дороги длинной
И превратит нас в пыль
                         и прах, –
В материал для глины.

Но, волей мира самого
И Бога – не иначе –
Я стану дудочкой его
Для радости и плача.


* * *

Все открывается само,
Когда приходит час открыться,
Как мимолетное письмо,
Вдруг прилетевшее, как птица.

В назначенный судьбою час
Приоткрывающее тайну
И обращающее нас
Условным звуком слов случайных

На пяди крошечной, земной,
Обласканной небесным светом,
И жизнь становится иной,
А мы не ведаем об этом

И повторяемся, пока
С нас не спадут привычек путы…
Тогда кончаются минуты,
Но проявляются века.


* * *

Всё это – правда, что ничем
Стихи от речи не разнятся.
Никто не думает, зачем
Приходят днем и ночью снятся.
И проявляются во мгле,
И входят в плоть острее шпаги,
И мерой шага по земле
Размер диктуют на бумаге.
Она всё стерпит, и на ней
Крик миллионов – не по счету –
Всего останется ясней,
Подобно нечету и чёту,
Зарифмовавшему судьбу –
Не одного, а всех на свете –
Так беспощадно, что в гробу
Виновный всё-таки в ответе.
Тогда из времени всплывут
В быту утраченные речью
Людская боль и Божий Суд,
И все повадки человечьи.


* * *

Рецептов нет, и всё – на ощупь.
Я ошибаюсь и грешу…
Могла бы жизнь даваться проще,
Но сам об этом не прошу.

Ее объятия тугие,
Ее сомненья внятны мне.
Утрать – задавит ностальгия
По разговору в каждом дне:

Я шаг шагну, а жизнь ответит,
Я погонюсь – вперед бежит,
Отстану – подождет и встретит…
Лишь ради этого на свете,
По-моему, и стоит жить.


ТВОРЦЫ

Душа выходит за пределы
Того, что дадено другим…
Какое человеку дело,
Что он сегодня стал нагим?

Любая мысль, и вздох, и слово
Отныне явственны для всех.
Для поведенья нет основы,
И указателей, и вех.

А есть отсутствие запретов,
И не изведанная пядь,
И неизбежный хмель при этом,
В который хочется опять.


* * *

Живое сердце – как прибой:
В азарте и в пылу –
Ударит, жертвуя собой
И оросит скалу.

И орошённая скала
Продолжит бытиё,
Как всем благим сердцам – хвала,
Разбитым об неё,

Собой ударившим сюда,
Об острые края…
Не час беды, не факт суда,
Но – миг из бытия.


* * *

Идти, нащупывая тропку,
Отбросив смазочный елей.
Сначала – радостно и робко,
Потом – уверенней и злей.

Идти по строчке, как по пашне,
Ведя собою борозду,
Соединяя день вчерашний
С грядущим – прямо на ходу,

И становясь мостом меж ними,
Чтоб загатить провала пасть.
При чем тут время, званье, имя?
Важнее просто не упасть.


* * *

Созвучье – логика строки,
Сомненьям светлая награда,
Где смысл, рассудку вопреки,
Определяется, как надо.

И где наитье строит путь,
Собой нащупывая форму:
Сама пошла? Ну что ж, и пусть:
Прозренье звука выше формул.

И проявляется строка,
И парный звук приходит снова.
И мир поет, рожденный в слово,
Еще не зная языка.


АВТОПОРТРЕТ
 
Каких-то сто стихотворений
За всю сознательную жизнь,
Попарных звукоповторений,
Которые уже слились

В простых мелодий вереницу,
Присущую лишь только мне,
Ту, что нигде не повторится,
Ни в волнах жизни, ни на дне.

Каких-то сто стихотворений –
Мой код из глубины веков
И бесконечное горенье
Души, не знающей оков;

Каких-то сто стихотворений,
Непроизвольный слепок дня,
Взрыв сил, не знающих смиренья,
Обозначающий меня;

Всего лишь сотня вспышек света
В продрогшей темени земной.
Всё остальное было где-то
И с кем угодно...
И со мной.


* * *

Когда-нибудь я здесь умру,
В вагоне электрички,
Заметят рано поутру
На общей перекличке.

Всех позовут на праздник дня,
На поклоненье свету.
Последним назовут меня,
И кто-то скажет: «Нету! –

Куда-то делся. Говорят,
Ушел другой дорогой.
Оттуда не придет назад –
Пора такая, трогай».

Вздохнут, сдадут в музей стило,
Забудут понемножку…
Никто не вспомнит про село,
Где я сажал картошку.


ИМЕНА
 
Мы входим в имена нагими
И не вкусившими надежды.
Доселе чуждое нам имя
Вдруг прикрывает, как одежда,
Как добрая живая рама,
Крещеньем даденная в долю:
Пришла – и нет на теле срама,
Пришла – и нет на сердце боли.
Все в рамках имени. Нагими
Мы входим в них, выходим – тоже.
И невозможность быть другими
Судьбою прирастает к коже.


* * *

Кто станет лебедем, уйдя,
До той поры – утёнок гадкий,
Как след вчерашнего дождя,
Что не просох ещё на грядке,

Как лужи илистое дно,
Насквозь пропитанное влагой,
Что не даёт ступить ни шагу,
Но кормит стебли и зерно.

Как то зерно, что поукромней
Ложится в землю, дав росток,
Как слово, что себя не помнит,
Но возникает между строк –

Так голос обретает имя
За лентой кончившихся дней...
А жизнь всегда шагает мимо,
Но судьбы корчатся под ней.


* * *

Я из другой страны случайно
Судьбой семейной занесен,
И для меня доселе – тайна,
Где тот погост, в котором – сон,

Каким краям, родным и милым
Отдать последнее «прости»,
Где по запаханным могилам
Забытым Каином брести?

Такая жизнь, и время это –
Как светлый круг во тьме веков,
Где на границе тьмы и света
Царит смешенье языков,

Где вспоминают души Слово,
До речи сказанное им,
И целый мир, возникший снова,
Спешит развеяться, как дым.


НА ВСЁМ СКАКУ
 
                             Жене Чуприной
 
За каждый звук живого слова,
За лёгкость рифм, что мне дана,
За то, что я судьбой не сломан,
Я заплатил Тебе сполна.

На всём скаку спирали гнутой,
Где миллиметрами – года,
Я был мельчайшею минутой
Из тех, что минут без следа.

Меня несло в огонь, и в воду,
И в поднебесье, и ко дну,
Я Галактического года
Душой измерил глубину,

И дни его меня мололи,
Как жернова, – и плоть, и дух...
Скажи теперь, не всё равно ли,
Что я сгорел, а не потух?

Что жил и бился в нервном тике,
Ловя сознанием строку,
И сохранил огонь свой тихий
На всём скаку?


* * *

Но как же я успел всё это?
Ведь жизнь не началась ещё,
И капли ласкового света
Роняет утро на плечо.

И всходит Солнце в высь
                                      по белым
Бегущим в небе облакам,
И век, чуть начатый и целый,
Обещан рифмою строкам.

И столько в мире светлых окон,
И столько в мире тёплых тел!
Летел сквозь тьму
                     земной наш кокон…
 Выходит, это я летел.

  __________________________________

Василий Леонидович Дробот родился в 1942 г. в Оренбургской области.

По образованию – философ, психолог (КГУ, 1972) и горный инженер (КПИ, 1980). Работал кем угодно, в том числе и по специальности. Член Национального Союза писателей Украины с 1995 г., член Правления НСПУ, руководитель творческого объединения русскоязычных поэтов Украины «Восход» при НСП Украины.

Родился в семье художника, высланного из Киева в Оренбургскую область перед войной. В 1944 г. семья вернулась в Киев. В 1972 г. окончил Киевский государственный университет (философский факультет), в 1980 г. – Киевский политехнический институт (спецкурс), затем аспирантуру. Работал в учреждении Национальной Академии наук Украины на должности ученого секретаря.

Стихи пишет с 1980 г. Серьёзно занимался переводами произведений украинских поэтов на русский язык. Начиная с 1989 г. вышло 12 авторских сборников, в 5 сборниках участвовал как переводчик, выпустил 4 антологических сборника русских поэтов Киева и Украины, участвовал приблизительно в 20 коллективных сборниках. Постоянно публикуется в периодике, в том числе в литературных журналах Украины, России, США, Канады…

Лауреат конкурса сетевой поэзии (2001, изд. «Геликон плюс», Санкт-Петербург) за книгу «Автопортрет».

Лауреат поэтической премии для русских авторов Украины им. Николая Ушакова (2004) за книгу «Оглянись на себя» (за лучшую поэтическую книгу на русском языке).

Лауреат литературной премии им. А. С. Грибоедова «За честь и веру» с вручением медали А. С. Грибоедова Союза писателей России (2010)

Награждён медалью «Почесна відзнака» за особисті досягнення у літературній творчості, за вагомий внесок у відродження духовності та культури українського народу» (2012)

Лауреат литературной премии «Планета поэта», им. Л. Вышеславского (2015)

Умер 18 июня 2020 года в г. Киев.