ГЕННАДИЙ КРАСНИКОВ
ххх
Другие ищут пусть её вину,
забыв о подвигах её, о славе, –
а я любил советскую страну,
её лицо в его простой оправе.
Прощай, светящееся полотно,
сеанс последний жизни быстротечной, –
а я любил советское кино
с его весной на улице Заречной.
Опять скворцы нарушат тишину,
Земля проснётся на орбите зыбкой, –
а я любил советскую весну
с её живой гагаринской улыбкой…
Хватало и словесной чепухи,
и на Голгофу приводило слово…
А я любил советские стихи
от Маяковского до Смелякова!..
В черёмуховый мой, в рабочий край
позарастали стёжки и дорожки, –
а я любил советский Первомай,
его плакаты, песни и гармошки!
Средь обелисков скромных и венков –
трава забвенья, словно откровенье,
а я любил советских стариков,
святое фронтовое поколенье…
Страна моя, страдая и любя,
о как твой дух, твой труд,
твой путь был молод,
коль до сих пор враги палят в тебя,
в исчезнувшую, но убить не могут!..
ххх
Почему стихи? — вопрос возник,
потому, что люди позабыли,
что поэзия — наш праязык,
на котором все мы говорили
в незапамятные времена...
Оттого изводим мы страницы,
чтобы, память вытряхнув до дна,
как язык свой помнят только птицы,
вспомнить всё до золотой крупицы.
Вот зачем поэзия нужна.
ххх
Знающим откроется и думающим,
знание незнающих спасёт, -
прошлое когда-то было будущим
и о будущем ему известно всё.
Знающего мучает и думающего:
на часах Земли – который час?
Много ли ещё осталось будущего,
не исчерпан ли его запас?
И зачем – пока мы тупо тренькаем
на одной струне который век –
Моцарту заказывает Реквием
чёрный человек?
ххх
Как прошлое необратимо –
грядущее неотвратимо,
и, словно грозный знак,
(как будто он не за горою)
до нас доносится порою
неведомый сквозняк.
В нём привкус крови, запах дыма,
в нём прах очередного Рима,
в нём страх, в нём крах, в нём ад,
в нём, как в пустыне, одиноко
струит на мир звезда Востока
свой жёлтый миллиард.
Там новых варваров паскудство
все принимают за искусство,
урча и гогоча,
там дух больной изнемогает
и в катакомбах догорает
последняя свеча...
Ну, что же, будущее, властвуй,
чужое прошлое грабастай,
проклятая орда!..
Тебе ещё твой рок неведом:
подавишься ты русским небом,
и сгинешь без следа!..
ххх
Всё тяжелее жить, всё тяжелее плыть.
и преодолевать холодных волн стремленье,
но «плыть или не плыть?», но «быть или не быть», -
не спрашивай себя в печали и сомненьи.
Покуда кровь стучит от сердца до виска,
покуда пальцев дрожь веслу передаётся,
ты, всё-таки, плыви, - пусть чёрная тоска
на дно тебя влечёт, -
плывущий да спасётся!
На утлом челноке ты вышел в океан,
и тяжесть всех веков легла тебе на плечи,
но знай, что в далеке – по водам сквозь туман
уже идёт Господь плывущему навстречу.
Мудрость
И потерявшего не упрекай,
и не завидуй никогда нашедшим,
и – как мудрец восточный – уступай
дорогу дуракам и сумасшедшим.
И помни: мир так трогательно прост
в руках Творца – усталых и озяблых –
и звук паденья августовских звёзд,
как стук о землю падающих яблок.
Когда открыты настежь небеса,
есть шанс узнать в тот час благословенный,
ещё какие можно чудеса
найти на старом чердаке Вселенной…
ххх
Не будем сожалеть о том, что не случилось,
довольно и того, что сердце сладко билось,
быть может, остудив от милых упований,
Господь нас уберёг от разочарований.
Любимые мужья – украшены рогами,
старинные друзья – давно глядят врагами,
у столбовых дорог – братва и проститутки,
а возле наших ног – трава и незабудки…
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.