Век двадцатый. Февраль.  Сорок третий.

Шла с боями к победе страна.

В мирный час я  тебя  бы  не встретил, 

Но свела нас зачем-то война.

Нет. Любовь не кружила нас вовсе

Просто, я удивлялся тебе – 

Год себе приписала, и – в войско?

Как же там без таких?! … А теперь…

Мне тебя не забыть до могилы!  

В память врезался тот смертный бой: 

Помню к раненым, как ты спешила, 

Как поила из фляги водой,

Как  бинтом затянула мне раны,

Чтоб сберечь капли крови моей,

Как тащила меня с поля брани 

Под обстрелом до наших траншей.

Санинструктор, откуда же силы?

Светлый  ангел семнадцати лет,

Ты от пуль меня телом прикрыла,

Выжил я, а тебя больше нет.

Сколько раз я был ранен – не важно,

В смертном крошеве страшных атак,

Но тот подвиг девчонки отважной

Много лет не забыть мне никак.

Солдат  победы

Посвящается моему свёкру

Шамардину Фёдору Ильичу

Спит солдат, проснуться хочет. Не желает сон уйти.

Снится дом, родные очи, вишни спелые почти.

А потом – война: окопы, взрывы, кровь, воронки, дым…

Почему солдату снится очень часто сон один?

Дальше вновь – родная хата, на крыльце – два сапога…

И  зачем, совсем некстати, разболелась вдруг нога?

Крутит левую коленку и мозоль горит опять,

Раззуделся  палец слева – надо встать, чтоб зуд унять.

Сон прошёл, глаза открылись, осмотрелся – дома он.

– Победили, разгромили! – то уже совсем не сон!

Улыбнулся. Солнце светит. Из окошка – дивный вид.

У стены – протез с ботинком той   ноги, что так болит.