Юрий Бауэр

Осенний вальс, томительный, как сон,
С мелодией дождей и листопада,
Предчувствие зимы, её прохлада,
И лета слабый, заглушённый стон...
Бульвар намокший, как бездомный пес
Поджал свой хвост и просится в жилище.
И сад, роняя золото, стал нищим,
Но через дождь его не видно слёз.

Всё валится из рук уже с утра.
С деревьев, крыш, с небесной хмурой сини
Вороны шумно так заголосили,
Как будто им привиделась зима.
И эти отсыревшие дома
Снаружи и немного в сердцевине
Впускают нас и чувствуют своими,
И ждут от нас ответного тепла.

А мы, почти сошедшие с ума,
С туманными и мутными глазами,
Заворожённые, стоим под небесами,
В немом упрямстве веря в чудеса.
Но всё напрасно. Истина стара.
И год от года, повторяясь между снами,
Зима приходит вслед за чудесами,
Всё расставляя на свои места...