Анатолий ПАВЛЕНКО


Тот единственный мой уголок

Хоть на миг бы вернуться когда-то
В тот единственный мой уголок,
Где в уюте родительской хаты
Сволочками горбит потолок,

Где пред образом Матери Божьей
Ровным светом лампадка горит,
Где ковровой дорожки дороже
С лоскутов половик у двери,

Мелом белены тесные сенцы...
Как давно не ступал я туда.
В них войду – и от боли на сердце
Не останется, знаю, следа.

Это - осень

Нам стареть с тобой, дружище,
слишком рано.
Мы вдыхаем аромат весны желанной,
Видим мир пока что
в ярких только красках,
Нас пьянят хмельной любовью
милых ласки.
А забудем, пахнут чем у милых косы -
Это осень... это осень. Это - осень.

Непоседами слывем мы не случайно:
Ведь за все дела хватаемся отчаянно.
Их мудреные закрутки и сплетенья
Не дают передохнуть нам и мгновенье.
А едва себе покоя мы попросим -
Это осень... это осень. Это - осень.

Дымка серой занавеской предо мною
Позолоту леса скрыла пеленою.
И летят стрелой в замедленном полете
Журавли, крича с небес мне
грустно что-то.
Бронза листьев, крики птиц
и неба просинь...
Это осень... это осень. Это - осень.

---
Перед зеркалом

Житейщины ветры
Так мало волос
Оставили мне
Для прически нормальной...
Увидеть
В своём отраженьи
Пришлось
И взгляд
Почему-то
До боли печальный.

Порой ведь придавит,
Что только держись...
Но что меня
Больше всего поразило:
Дороги,
Что пройдены мною за жизнь,
Рельефно так
Все на лице отразились.

---
Искусство прощать

Мы, отдавшись искусству на милость,
В плен к нему попадали не раз:
У него ведь особая сила
Тешить души, и слух наш, и глаз.

Но когда оскорблённые чувства
Напряжением нервов трещат,
Не сыскать благородней искусства,
Чем святое искусство прощать.

---
Гитарист

Снова память пылает пожаром,
Голос песен в ней звонок и чист…
Эх, гитара, подруга гитара
И кумир детворы – гитарист.

Летним вечером часто, бывало,
Звон гитары заслышится лишь –
Высыпали с дворов подпевалы
И будили вечернюю тишь.

Отмеряя по улочке метры
Иль на лавочке чьей-то ютясь,
Мы давали бесплатно концерты,
Изощряясь в том пении всласть.

Безмятежная юность не знала,
Да и знать не хотела того,
Где какие ее ждут вокзалы
И от времени ждать ей чего.

Хищным зверем
крадется к нам старость…
Ну какая ее в том корысть,
Что с времен не пришла тех
гитара
Не пришел и мой доуг-гитарист.