Евгения Бильченко


Донецку и его людям

... Всё это начинается после транков и коньяка:
Обнуление чувств - и чётко фиксированная башка.
Полное наплевательство на жизнь и на смерть свою.
Понимаемый с полуслова в переводе Ален Бадью.

Спортсмены на стимуляторах долго не проживут.
Я назначила себе Русь, как дурочка - Голливуд -
Из фильма Линча "Малхолланд Драйв", когда ты идёшь на всё,
Но не фантазм и не имидж, нет, - правда тебя несёт.

И в знак сей правды сегодня в ночь мне снова звонил Донецк:
Разговор длиною в роман Ремарка, но не его конец:
Шахтёрка от универа Шевченко до РАН одолела даль,
А потом училась в самом Париже, в школе "Эколь Нормаль".

Донецкие люди... Вот такие, невероятнейшие, они.
Говори с ними о Лакане, но, главное, не тяни:
Ни кота - за хвост, ни язык - за ложь, ни трусло - в окоп.
Вот это - жизнь. А вот это - смерть. Остальное - насущно, чтоб

Ты, наконец, понял, что есть Бог и Ален Бадью.
И парад на танках к Девятому Мая в городе, выжившем на краю.
Пусть твоё умирание здесь, на транках, - комичное торжество...
Ну, да, ну, да, лабуда - беда, но всё это - для него.

6 мая 2021 г.


Григорию Сковороде, первому философу Руси

Ты говоришь, Григорий, счастье - в Господней радости:
Просто идти вдоль ковидных стен через минное поле, рай нести
В рюкзаке за плечами, Елизавете навстречу к её капелле.
Как дождь капал? А вы, дождинки серебряные, как пели?

Научи меня так, как писал ты сам в "Разговоре" своём "об истинном".
Я - не путник пятый. Во мне - нет счастья: лишь небо твоё неистовое.
Казачий потомок, больной философ, бродячий поэт - всем порчен...
Федеральная журналистка зовёт на эспрессо с пончиками.

Со мной о политике не говорят политики, брат Григорий мой.
А все думают: "Повезло, ей хватило на Черногорию
От императорской щедрой платы за чистый голос,
За мудрый Логос и за Платона, за поседевший волос".

Григорий, ты смог придти в этот Дом: на престоле, не на шезлонге?
Да святится имя твоё, товарищ, Павел-апостол, Лонгин.
Я прячусь от мира, потопа змей, в религиях философий...
А ветра такие, ветра такие...
Как на Голгофе.

7 мая 2021 г.

Стыдобище

Стыдно болеть не стеклом ковида, - а ломотой в костях:
Вечной простудой, сквозным ОРВИ, развевающейся, как стяг,
Слезящейся слизью из носоглотки и, никому не мстя,
Извиняться за субфибрилку, как нашкодившее дитя.

Стыдно болеть предонко, к терминалке не подгребя:
Не расплющена новость про смерть поэта в перепостах ребят.
Стыдно мучаться ЖКТ, раз невроз во всём виноват.
Стыдно в мир просыпаться утром, как будто в ад.

Стыдно писать стихи о себе и, тем более, обо всех.
Каждому интересен лишь его личный грех.
У каждого сердце болит своё: чужая болячка - смех.
Форрест, ползи, а иначе Лола переползет твой бег.

Стыдно биться от ВСД в припадке и, теребя
Заусенцы, до крови любить и кровью пальцев грязнить тебя.
Извиняться за все полотенца в доме, где рук твоих - алый прах
("Машинка! Стирка!")... Как это стыдно - бегать в иных мирах. 

6 мая 2021 г.


Бабушка, я не плачу

Лет до пяти я плакала в транспорте, спрятав в рукав лицо:
Меня убивали чужие люди, контролёры, билеты, сдачи.
А потом, как рукой сняло, как выкатали яйцом.
И я в счастье шепнула бабушке: 

"Я не плачу".

Теперь меня убивают вежливо, с наслаждением,
В грудину вбивая уже не гвоздь и даже не кол, а столб -
Столп истины - это ствол: стреляя по дребедени,
Он превращает меня в ничто, выпевающееся в стол.

Меня убивают за те стихи, за которые и любили
Те, кто считал, что стихи о них, но вышло, что не о них.
Теперь стихи мои - в секретерах Питера и Сибири:
Строки мои невечные, ибо вечность - она же миг.

И вот, я улицами бреду, бывшими мне своими,
Чисто физически среди них ещё обитая.
Вот яблоня расцветает... Вот оживает имя
На одной из табличек... Вот лепесток, летая, в полёте тает.

Вот кладбище, где хоронила, убитая третьей горстью
Вязкой, сырой, родной - безвозвратно родной - земли.
На ней лежат мои гроздья с венками, под нею - мои же кости:
Ещё лежали бы сотни лет, но истлели и не смогли.

И стали они лепестка невесомее и взлетели:
Туда, к комодам и секретерам, где спрятаны в стол стихи.
Да святится имя твоё, Любовь, Надежда и Вера.

И глаза мои - страшные, очень страшные,
Ибо они сухи.

14 мая 2021 г.