Игорь
МАРКЕС
 

* * *

Играю в долгую – живу,
И не ушёл пока на паперть,
А в заоконье снова жгут
В кострах листвы осенней скатерть.

А в заоконье ночь и день
Пропахли дымом сиплых улиц,
И выползает чья-то тень
Погреться, нищенски сутулясь.

И в тишине клубится дым,
Сползая грузно на дорогу,
И окна, будто из слюды,
О невозможном просят бога…



* * *

Дождь отплакал. Вот и всё.
У зимы свои причуды –
Вновь отложенный Басё
Да микстура от простуды.

Вновь забытые слова
В заоконье-зазеркалье,
Точно прелая листва
Ветру к ночи на закланье.

Точно выдохнул все дни
С кашлем, с болью под лопаткой,
Словно часть своей вины,
Оглянувшись в ночь украдкой…



* * *

Промёрзло всё до сердцевины,
До самых краешков души,
А ночь спускается лавиной
Считая в спешке этажи.

И тени в этой тёмной стыни,
Замедлив свой неспешный ход,
Казалось, намертво застыли,
Вмерзая в тонкий, хрупкий лёд.

И сны снежинками у окон
Кружат в беспечности своей,
А ветер плачет одиноко
Над тленом всех прошедших дней.

Промёрзло всё до сердцевины,
До самых краешков души…



* * *

Два дня дожди, два дня капель,
И тают, тают сне́га ситцы,
А листьев скомканную прель
Тревожат заспанные птицы.

И падают отвесно вниз
Минуты, стрелок не заметив, –
Зимы нечаянный каприз
В банальном жизненном сюжете.

А где-то, может, далеко,
Идут волхвы тропой заветной,
И средь уснувших облаков
Горит звезда надеждой светлой…

Два дня дожди, два дня капель,
И тают, тают сне́га ситцы…



* * *

В канун полночной тишины
Дожди играли дробь по крыше,
И старый тополь еле слышно
Просил немного дней взаймы –
Дожить бы только до весны…

В канун полночной тишины
Вязали ветры ветви ивы,
И окна были молчаливы,
Собрав несбыточные сны,
Где нет ни смерти, ни войны…

В канун полночной тишины
Свеча горела, воском тая,
И, жизнь убогую латая,
Душа тенилась у стены
В холодных сумерках дневных…



* * *

За тишиною – тишина,
Все звуки замерли в движенье,
И ночь слезой обожжена
В безмолвном, медленном скольженье…

Застыло время. Невесом
Случайный слог, и снег случайный
Незримо тает, словно сон,
Почти забытый и печальный…

И тонкий, ржавый серп луны
Считает звёзды перед жатвой,
О кобальт гулкой тишины
Себя оттачивая жадно…



* * *

Не впрок слова, и сны не впрок –
Меж пальцев – жизнь – вода и только,
И снегом горбится порог,
И от рассвета мало толку…

Проходят дни – туман и дым,
Ветра – бродягами по кронам,
И окна сколками слюды
Желтят над плачущим балконом…

И тает слог, и тает снег,
Зима слезой звучит в капели,
И Месяц, будто бы во сне,
В небесной плещется купели…



* * *

Это просто зима,
                 и замёрзшие птицы на ветках
Всё плотней прижимаются,
                 перья свои распушив...
Это просто зима,
                 и луна отражённой монеткой
Заблестела на льду
                 для потерянной чьей-то души…

Это просто зима,
                 где ветра как прелюдия к вьюге,
Где колючая стынь
                 не больней, не страшней, чем судьба,
Где находят подчас,
                                  а порою теряют друг друга,
Где поминки как вскрик,
                 где, как стон, разбитная гульба…

Это просто зима,
                 где ночами от края до края
Одинокая флейта
                 тоскует и плачет в снегах,
Может, Бога зовёт,
                 о своём наболевшем играя,
Прячась эхом в притихших,
                 уснувших на время дворах…

Это просто зима…



* * *

Пиши мне сюда – здесь привычней и проще,
Здесь нет ни ветров, ни колючей пороши.
Закаты заваркой янтарною в чашке,
Пиши мне сюда, пусть немного, но чаще.
Пиши, даже если слова-непоседы
Совсем несподручны для тихой беседы.
Пиши, обессилив в блужданьях по краю,
Здесь старый сверчок нам Шопена сыграет.
Здесь нет ни войны, ни беды, ни тревоги,
И росстань завяжет узлами дороги.
И станет немного, но всё-таки легче,
Когда ветхим пледом укроются плечи,
Когда на рассвете случайные строки
Зачем-то растащат по миру сороки…
Пиши мне сюда – здесь привычней и проще,
Здесь нет ни ветров, ни колючей пороши…



* * *

За каждое слово – расплата по полной,
Живой – не живой, всё бесспорно условно.
По наледи птицы склюют, что осталось, –
Горбушку от хлеба – случайную жалость,
Нелепую нежность из снега и крошек,
И пары рябиновых кислых горошин.

За каждой строкою – бессонницы морок,
Живой – не живой, опускается полог
Ночей, где минуты вздыхают чуть слышно,
Где ветер ворчит под облезлою крышей,
Где бритва рассвета разделит на части
Застывшее время, слезясь безучастно…

За каждой строкою, за словом, за слогом
Нескладная жизнь и надежды немного…

_______________
© Игорь Маркес

___________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/