Сергей
КОРЧАГИН
 

На седьмом десятке лет
 
На седьмом десятке лет
ничего прекрасней нет,
чем, проснувшись, встретить утром
новорожденный рассвет.

На седьмом десятке лет
очень важен солнца свет,
запах снега, смех ребячий,
белых ландышей букет.

На седьмом десятке лет
неожиданного нет…
Так уж вышло, что, по сути,
только б он пришёл – рассвет.

На седьмом десятке лет
остальное всё вторично.
Мы торопимся привычно,
да, ведь выбора то – нет.

На седьмом десятке лет
будет завтра или нет,
ведь никто не скажет точно…
Да и нужен ли ответ?..

На седьмом десятке лет…



Мечты

У ветра тоже есть мечта.
Она прекрасна и чиста.
Мечтает ветер о росе,
О первых ландышей красе,
О каплях летнего дождя,
И о бегущих лошадях.
О перекатах на реке,
О бликах солнца на щеке.
И о грозе мечтает ветер,
О тихом радостном рассвете,
О нежной зелени листвы,
И сладком запахе травы
На свежескошенном лугу.
Я место показать могу,
Где ветер спал на берегу
Почти заросшего пруда,
Там, где притихшая вода
Хранит его печальный вздох.
Я много рассказать бы мог
Про ветер и его мечты,
Ведь с ветром мы давно на ты.
Мы с ним старинные друзья.
Мечтали вместе – он и я –
Ещё полсотни лет назад.
И те мечты в душе лежат,
Как самый драгоценный груз.
Сказать об этом не боюсь.
Храню мечты я эти свято
Для ветра, ставшего мне братом.
У ветра тоже есть мечта,
Мечте той имя – красота.



* * *

Какой тяжёлый год.
Одно всё к одному.
То ближних заберёт,
То лихо самому.
Какой тяжёлый год –
Весь мир сошёл с ума,
Беснуется народ,
Война или «чума»
По имени Covid.
И, что нас дальше ждёт,
Лишь только Бог решит!
Всевышний разберёт,
Кто прав, кто виноват...
Какой ужасный год!
И нет пути назад.



* * *

Жизнь идёт.
За окном вагона
В темноте ночной
Фонари, перроны,
Чёрный лес стеной.
Пол вагонный шаткий,
Вечный перестук.
Вроде, всё в порядке,
Просто новый круг.
Я бегу как белка,
Рельсы, колесо…
Время крутит стрелки
Стареньких часов.
Годы, километры
Смахивает жизнь
Сквозь дожди и ветры,
Только знай, держись!
Эй, не спотыкаться,
Тут ведь перегон!
Друг решил остаться,
Взял и вышел вон…
Жизнь-вагончик катит,
Рельсы взад-вперёд…
Даже на закате
Жизнь идёт, идёт.



* * *

По снегу строчкой
          птичий росчерк.
И прямо в розовый
          восход,
Дробясь цепочкой
          мелких точек,
Навстречу солнышку
          ведёт.
А после – раз –
          крыла взмахнули,
Вязь оборвалась,
          ввысь душа
За птицей вольною
          рванулась
И прямо в небо,
          не дыша…
Туда, где солнечные
          блики
Скользят по спинам
          облаков,
Где ветер, свет
          и птичьи крики,
И тени ми́нувших
          веков.



* * *

В ночь выпал снег, один на всех.
Огромный, белый и сыпучий.
И время свой смирило бег
на миг холодный и колючий.
А после, сдавленно вздохнув,
часы секунду с век стряхнули
и, не прервав извечный бег,
привычно в новый миг шагнули.
А снег всё сыпал, чуть мело,
мир словно шире становился,
и утром солнышко взошло,
мир просветлел и обновился.



* * *

В мешок из чёрной преогромной тучи
Ночь звёзды собирала, лунный лучик
Из черноты прорвался – вот потеха,
Но вмиг была заделана прореха.
И лунный блеск на снежном покрывале
Теперь уж вы увидите едва ли.
И только ветер стылый до рассвета
Скулил в окне не спящего поэта.
В такую ночь зачем слова тревожить,
К чему химер в своём сознанье множить.
Все спят вокруг, весь мир утих давно,
А я сижу, гляжу в своё окно.
Во мне бурлят безмолвные слова,
Я их шепчу, и пухнет голова.
Их надо выплеснуть, иначе разорвут,
На белый лист – пусть там они живут!
Пусть наконец меня освободят…
А с неба звёзды снова в мир глядят!



Я иду
 
Крест на полу – ночная тень окна,
Её рисует жёлтая Луна
Бестрепетной и твёрдою рукой,
И в клочья рвёт души моей покой.
На этот крест с иконы смотрит Бог.
Печаль в глазах… а я бы так не смог.
Я слаб, я человек. Мне боль страшна.
Крест на плечах, изранена спина,
И мука впереди, и смерть от мук,
И гвозди в ноги и запястья рук…
О, Господи, и Ты простить нас смог,
Убийц своих, во истину Ты Бог!
У каждого Голгофа впереди,
Крест на плечах. Ну что, вставай, иди…
Шепчу себе, мой крест – всего лишь долг,
Я донесу, и мне поможет Бог.
Идущим вслед дороги не торить.
Он научил, я знаю, как мне жить!
Я выбрал сам и крест, и этот путь.
Всевышний, помоги мне не свернуть,
Не перепутать нужный поворот
Среди мирских печалей и забот.
Не дай вступить в болото суеты,
Твоя Звезда укажет мне, где Ты.
Над Вифлиемом свет Её горит,
И он мою дорогу озарит.
Я вижу в облаках Твою Звезду,
Я поднял крест, и я уже иду…



Тишина
 
У холодного окна, рядом с орхидеей
Притулилась тишина, дремлет без затеи.
За стеклом зима бредёт тихо и неспешно.
Снег скрипит под каблуком, но слегка, конечно.
Ветер выдохся почти, дул всю ночь – трудился,
Снег месил, метель крутил, очень утомился.
Фонари окружены утреннею мглою,
Экономно светят вниз только под собою.
Пробирается народ редкий средь сугробов,
Ищет, как бы тут пролезть, не засыпать обувь.
В общем, утро, скоро шесть, сяду в электричку,
Придавлю ещё часок, чисто по привычке.
А потом закрутит день перепляс со мною,
И лишь завтра поутру встречусь с тишиною.



Подо льдом
 
Подо льдом притихла речка, снег засыпал перекат.
В тёмной яме под корягой две плотвички мирно спят.
Только щука – злые зубы – ищет жертву в тишине.
В общем, тут, как и повсюду – на войне, как на войне…
И не важно, волки, люди или просто караси –
Всё жуют, едят друг друга, и пощады не проси.
И не злые мы как будто, просто так устроен свет.
Не схарчишь – тобой закусят. Выбор есть? Похоже, нет…



* * *

Не кукуй мне кукушка, долгих лет не пророчь,
ведь душа не игрушка, вечер выльется в ночь.
Путь под горку давненько, тут гадай не гадай.
Пусть свистит канарейка и ты ей подпевай.
Канарейка не может напророчить сто лет,
её свист не тревожит, обещаний в нём нет.
Посвисти мне пичужка, твой не нужен совет.
Не гадаю, подружка, мне бы встретить рассвет…



Как пишутся стихи
 
Как пишутся стихи? А я не знаю…
Я просто в сердце пёрышко макаю,
и сотни слов, сквозь ситечко души,
просеиваю медленно в тиши.
Они текут из сердца красной строчкой,
от первой буквы до последней точки,
стекают на бумагу бытия.
Кто пишет их? Мне кажется, не я.
Стихи растут из сердца, их ростки
так призрачны сначала и тонки,
а после – взрыв, его не удержать,
не спрятаться от них, не убежать…
Их надо выпустить из сердца на простор,
их плоть не сдержит, слаб её забор!
Стихи рвут сердце слабое поэту,
и их никто не призовёт к ответу,
да и поэт не станет их судить.
Ведь как без них? Да просто не прожить!
Как пишутся стихи? А я не знаю…
Я просто их на волю выпускаю,
как птицу из силка, как вольный ветер.
Вот так я и живу на этом свете.

___________________
© Сергей Корчагин

___________________________________________________
© Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ»
https://www.facebook.com/groups/230612820680485/