Ингвар ДОНСКОВ
"Никого не будет в доме..."*
Эта песня мне знакома.
В сердце - вечная истома.
Ожидание чудес.
За окном сгустился вечер.
Антураж: вино и свечи.
Время ран, увы - не лечит.
Впору ныть: "Мне скучно, бес!"**
Никого в квартире сонной.
Прочерк в книжке телефонной.
Книжка - в цвет тоски зелёной.
В трубке - долгие гудки.
И становится понятно -
Чудеса - невероятны.
То, что было, невозвратно
Кануло на дно реки.
Но ведь был он - вкус нектара!
Платье чёрного муара...
Я, как скрипку из футляра,
От него освобождал.
Был как мальчик - робок, нежен.
Океан любви безбрежен.
Словно ученик, прилежен -
Каждый вечер встречи ждал.
Снег - как пепел похоронный.
У окна - поэт влюблённый.
Я один в квартире сонной.
И себя - безумно жаль.
Полночь стынет на изломе.
Боже! Что ж так тяжело мне?
"Никого не будет в доме.."
Одиночество. Печаль.
* - Б.Пастернак
** - А.С.Пушкин
2021 г.
УТЕШЕНИЕ
Переживаешь, но... переживёшь.
Измены, сплетни, холодность, коварство.
Не за коня, а за тебя - полцарства.
Не гневайся, что с дурачка возьмёшь?
Не зарекайся - в джунглях не бродить,
Не разбивать фарфоровую вазу.
Ах, если б можно было всё и сразу,
Не приложив усилий, получить!
Такой расклад - любая карта - в масть.
Ведь ты живёшь - вот высшая награда.
Любые испытания - так надо.
Гляди под ноги - важно не упасть.
Каков итог? Все песни о тебе.
Коль о любви - то все они похожи.
Живу одной надеждою - быть может...
Иной я не обучен ворожбе.
Но, в сущности, слова любые - ложь.
Солгут слова, объятья, поцелуи.
Слова любви не произносят всуе.
Переживаешь, но... переживёшь.
2021 г.
ЭТЮД
"И не дано ничтожной пыли
дышать божественным огнём."
Ф.Тютчев
На чистых, вымытых полах
Танцуют радужные блики.
Пылинки в солнечных лучах
Неисчислимы и безлики.
На миг лучом озарены -
Они кружатся, забывая:
На что они обречены -
За гранью солнечного рая.
2007 г.
СНЕГ ИДЁТ...
Загружают мельницы богов
Ангелы в одеждах мукомолов.
Вперемешку кости стариков...
И до наших - доберутся скоро.
Снег идёт - просеянной мукой.
Оттого ль невольно замираем,
Ловим снег подставленной рукой
И о прошлом с грустью вспоминаем?
Как принять - что мир несправедлив?
Мы грустим подчас - не оттого ли -
Что, по всем приметам - вроде жив?
А такое чувство - что смололи...
2013 г.
ПРЕДЧУВСТВИЕ
Снегов вуали и муар небес,
Весь вес неосязаемых иллюзий...
Как будто умер... и уже воскрес -
Круг возвращений бесконечно сузив.
Здесь всё не так, нелепо и не то.
И сам я - динозаврово-нелепый...
Закованный в потёртое пальто
Из мрачного и траурного крепа.
И чашу эту мимо пронести
Никак нельзя.
И всё - должно случиться...
И каждый шаг на избранном пути
Сильнее жжёт и... начинает сниться.
2007 г.
Я МОГ БЫ СТАТЬ...
Родись я рыбаком на белом свете -
Чинил бы сети зимними ночами.
И ждал путину... и искал бы ветер -
Прищуренными, светлыми очами.
Родиться мог я - и портовой шлюхой,
Б**дующей направо и налево -
Меня бы называли "потаскухой"
И только спьяну, в шутку - Королевой.
А если б был отшельником-монахом -
Молился бы всю ночь пред образами.
До самого утра, трясясь от страха,
Крестился бы иссохшими перстами.
А мог бы стать - и плотником изрядным -
Топориком бы тюкал в новом Храме.
Таким бы сделал этот Храм нарядным!
Чтоб солнце отражалось в каждой раме!
Фантомные, блуждающие боли -
И странствия, и испытанья духа...
Аз есмь Поэт! Я прожил эти роли -
Рыбак и плотник, и монах, и шлюха...
2014 г.
САТИСФАКЦИЯ
Я внёс поправки в звёздный хоровод.
Добавил февралю - ведь он обижен.
Под натиском весны ему не выжить!
Тут пары дней как раз недостаёт.
Сдаётся... кто-то очень ждал весны.
Взял и... отрезал февраля кусочек,
Оставив капли крови многоточьем...
Так бьют кинжалом - подло, со спины.
А я в отместку режу - март и май.
У них излишек - всё и так понятно!
Своей весны мне не вернуть обратно -
Как этот календарь не поправляй.
Нет, не исправить звёздную скрижаль!
Закончатся и зимние печали.
Не зря так календарь нарисовали.
А всё же жаль февраль. Безумно жаль!
2014 г.
ВЕСЕННИЙ БЛЮЗ
Этот блюз - он для осени с рыжей листвой.
А весной ритм иной барабанят капели.
А всё то, что сейчас происходит со мной,
Нагадали холодные, злые метели.
Этот блюз - он изыскан. Поёт саксофон.
И девчонка-Весна подпевает ручьями.
Я хочу закачать в телефон на рингтон -
Все слова о любви, что не сказаны нами.
Этот блюз - он для дымных, осенних костров.
А весной - разве можно грустить о далёком?
Только трогают пальцы весенних ветров
Ту струну, что звенит, как всегда - одиноко.
Этот блюз - он для осени с рыжей листвой.
А весной саксофон не годится для фона.
Все слова, что не сказаны нами весной,
Запишу я себе на рингтон телефона.
Этот блюз... Я не понял - настигла беда.
Не твоя в том вина - что любовь не сложилась.
Танцевали мы блюз неумело тогда...
Он виновен, наверное, в том, что случилось.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.