Алексей Торхов

Каждый ручей мнится Стиксом

НЕРВНЫЙ PATRIO-ТИК

отдыхают топоры...
до поры до бремени...
онанизменный порыв...
предаваться времени...

мол наступит время ЧЕ...
ело-века-любия...
эх расстрелли с бодиче...
лли-шняго-при-губия...

а наступит время ЧУ...
мы накроем скатерти...
по плечо вам по плечу...
к растакой-то матери...



в ностальгическом плену...
словно гембельский альбом...
я люблю свою страну...
...
извращённым спОсОбОм...

(12.10.06. 23ч. 45м.)

_^_
СПЕЛЕОЛОГИ СМЫСЛА

"...все заплывы во глубину
патентованы Атлантидой..."
 (А.В.Тор...)

Спелеологу смысла
цепляют на шею сухпай:
"Докопаешься - быть тебе сыту!
Покуда же..."... Сплюнув на пол,
крестят в спину...
И кассир,
охреневший Святой Николай,
зачерпнув из казённого сита,
выдаёт на расходы обол.
Осторожно, как ржавую мину.
Инструктирует:
"Лучше ложить под язык! -
(чтоб не звякал о фиксы)
сгодится:
ТАМ каждый ручей мнится Стиксом;
а каждый старик -
завязавшим Хароном,
закопавшим весло,
избегая контактов
с тяжёлой водицей..."...

А потом жуёт губы без слов.
Молитвой. Вослед этим хронам...

"Перейди меня вброд аки посуху.
Вычерпай впрок
или выжги калёным...
Даже в сказках и даже железному посоху
назван срок...
Посему возвращайся.
Желательно - одушевлённым..."

Я стою рядом с ним. Ещё тот...
Невесомый повеса.
Спелеологам смысла
бессмысленно петь между нот
(то ли случится дальше!)...
Лучше выдать им по камертонне
для сверки удельного веса -
страховку от фальши...

"Вы дойдёте!
Крамолью проев этот мир.
Вы докажете: Слово, увы, состоит из молекул!
И упрётесь в подземную реку.
И рискнёте испить..."

...Я стою на поверхности.
Каменной бабой в степи.
Я по самое "нынче"
корнями врастаю в планету.
(где-то хнычет
судьба-феминистка с разбитым корытом,
выбирая свой спам
из дырявых сетей Интернета)...

Я вдыхаю бездонное небо.
Дышу нефильтрованный Космос.
Он - ближе, чем рядом!
Вдыхаю:
"Всё ценное спрятал Господь
на самом открытом
осмысленном месте,
доступном для взгляда..."

Я вас жду.
Вымирающий стерх
на незыблемой тверди.
Вечереет. Как сны
проступают кресты...

Но, увы, с той глубинной войны,
где всерьёз
и где дым коромыслом -
в звуках марша Аида по версии Верди -
возвращаются только кроты.

И таращатся слепо наверх,
восхищённо не ведая звёзд...

Будь земля им и пухом и смыслом!

(2.12.06. 20ч. 53м.)

_^_

ТРОЛЛЕЙ-БУСИДО

"СэРу" (Славику Рассыпаеву)

Границы империй очерчены мелом.
Поцелуи горчат.
Наша песнь хороша - даёшь "приквелы"!
От пауз устали уста.
Пили под собою сук (и сучат!)...
"Се ля вий" кричит: "Поднимите мне веки!
Я хочу разглядеть (бля буду!)
в этом раздающем себя человеке -
нырнувшего в пéтлю поэта... Христа,
распятого клона Иуду..."

В министерстве блюстиции - блюст
(что-то между блюзом и постом)
Лишь весны оголтелый бюст -
непостижим поГОСТам...
На полях щетинится кое-как
маргинальная озимь.
Забивая взгляды в птичий косяк,
не ошибись в дозе!
Сон верлибра рождает ямбы.
Три-по-стопные. На посошок.
Поэзия - чёрная мамба.
Целует взасос. И взашок.

Жги-гуляй, засевай облаками высь!
Жни синь в пустой посуде.
Домовым на суржике помолись.
И ментам воздай:
"Не свистай -
да несвистим бля-будешь!"

Белый Тролль Лейбус ждёт у крыльца.
Щекочет рогами ночь.
Сэр, вели запрягать. И - до конца!
Вгрызаясь в самую сочь.
Твой удел - не сыскать предела.
Твой предел - каждый раз веха.
На троллейбусе святобелом -
в главное въехать.
Проездная плата - один сон.
Ты зазрячь.
Ты "гонишь" беспечно.
Пока сердца непробитый талон
окровавит заря.
На конечной.

И объявит возница седой:
"Выход через переднюю... дверь... в Лето".

Самурайское троллейБУСИДО.
Путь.
В Райское
гетто...

(2.03.07. 10ч. 52м.)

_^_

НЕТ ТАКИХ ДОРОГ

Лицом к лицу лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.
(Сергей Есенин)

К лицу лицо. Лицу не увядать.
В "оффшоре" - видится на расстоянье.
А нам - родных морщинок обаянье.
Мы - рассчитаемся на "я" и "ты". На "янь-инь".

Мы - рассчитаем. Вся. И всех. Опять.
И будем просто жить. И сложно ждать...

К виску висок. И вместо мыслей - пульс.
Уж полночь близится, а выстрела всё нету.
Всеяндексны ищейки Интернета -
идут по следу, имя гонят где-то.

Но не отлито им. Ни слов. Ни пуль.
Чтобы дошло - умножило на нуль...

К мольбе мольба. И лаборантом - Бог.
Заполнит. Или переполнит графы.
И сдаст (в архив). Воздаст (кому потрафит).
А нас обяжет - доплатить за трафик...

...Я не уеду. Нет таких дорог.
Чтоб их, как вены, вскрыть шагами мог...

(7.04.07. 0ч. 53м.)
_^_

ИКОНОСТАНС

Стасу Кузьмину

Поэт. Фигура. Нагоугольник.
Изряден-вон-выходящ. В этом - весь.
Из слов выжать сок.
Из лепета - дольник.
Из облака - взвесь...

Из любого железа - софт...
Твои песчинки - порох часов.
И время стреляет в висок...

Суть алфавита - модель бытия:
каждую букву прожить-сложить
от вакуумА до познаниЯ
(как этажи - в этажизнь!)...

У тридцать третьей - возраст Христа.
Боль СВОЕГО (распяти)Я!
Вкуси! Пусть галёрка делит места.
По беспонятиям...

Звучать. Без фальши. Изречь.
Каждый раз - как последний. Снова.
Твой выбор - Sheet! или Меч?
- Слово...

Иконы поэтов не комкаешь.
Душу несёшь котомкою.
Исписанной тетрадкою.
В ней - нараспевпевучее.
Близких крестишь украдкою.

Альфа-витное послезвучие.
Буква. Предельно-ёмкая.
Тридцать четвёртая -
"Я-краткое"...

(27.04.07. 11ч. 54м.)

_^_
ПРОВИНЦИАНИСТО

Провинцианисто. Калий минут.
Я надрезан - пот, словно сок.
Безлюдно в девятом круге!
Отравлен тобой. И останусь тут.
Склянки бить - добывать песок.
Топить его в Южном Буге...

Провинцианисто. Явлен иск.
Лета вышла из берегов.
Ветер клонит генеа-ветку.
Я - в седьмом поколене мениск.
Не ищу в кентаврах врагов.
Только предков...

Провинцианисто. Музыку длить.
Разбавлять собой лабух-клуб.
Виолончеляди - два по "presto!"
Нас найдут (все улики - в нить!) -
на иконах оттиски губ.
В них - соль. Остальное - пресно...

(8.05.07. 12ч. 37м.)

_^_

ОП!ЯВЛЕНИЕ

согласен без оплаты
основополагать
латентность мои латы
...виктим не предлагать

(16.05.07. 9ч. 13м.)

_^_

 ПРОЩАНИЕ С КЕНТАВРИЕЙ

 николаевскому городищу "дикий сад"

до свиданья, кентаврия. будь!
может быть не "гуд", но уж точно - "бай"!
от тебя не убудет - схлынет.
твои боги и сми растерянно лгут.
как нашествие - месяц мамай.
я хлебаю его по чуть-чуть,
запивая настойкой полыни...

город будет, но саду не цвесть.
до тех пор, пока неуютна быль -
из глазниц сквозняками в спину.
ждёт мессию - до третьего позвонка
изоврётся-прогнётся ковыль.
где слыхал-то блаженную весть
про мифическую украину?

дольше века истории зуд.
хоть во все звонить - не встряхнуть небес.
в челубее иль в пересвете -
есть ли разница в ком оборвана нить?
и с совочками наперевес
чьи в peace-сочницу к нам наползут
бородатые датые ети?

етям мнится, уж им то видней.
словеса - с лихвой: на два словаря.
вдохновенья - на сотню вдохов.
мы взойдём безутешной акын-травой,
если наши стихи догорят...

...до вторжения скифов - пять дней.
до верховной зрады - эпоха... <!-- /fb10f1aa00f51a805d52e05df1675498 --> <!-- /077c1f264cdf440296508feec27560d2 --> <!-- /51e60f562a41a7c0a804684a98c1bb97 --> <!-- /145f43821e40081e8657d30f3c717447 -->