* * *
Что мне Камю и Сартр,
Что мне Хемингуэй,
Если заезжий март
Нам заварил шалфей?
Что мне считать до ста,
Если так много лет
От Рождества Христа,
Если мораль проста,
Как одинокий след?
Что мне поклон зимы
Снега прогорклый бинт,
Если из липкой тьмы
Вышли слепыми мы
В солнечный лабиринт?
Не сосчитать прорех
В мартовской голытьбе,
Слышится детский смех.
Что мне сказать при всех?
Что утаить в себе?
* * *
Выпью две чашки
Крепкого чаю.
-Ну отвечай же!
- Не отвечаешь.
А за окошком
Снежная скатерть,
Голубю - крошка
Нищему – паперть.
Где-то в Париже
Плачет шутиха.
- Ну говори же!
Что же так тихо?
Скучно и мудро,
Невероятно.
Солнечным утром,
Жёлтые пятна.
Воздух всё чище,
Птицы на крыше.
- Ну прошепчи же!
Я не услышу.
* * *
Вспомни о той толстушке,
Жившей на Первой линии
В доме с парадной лестницей
С нами накоротке.
Мы наполняли кружки,
Мы ей дарили лилии,
И забавлялись песнями
В лёгкой, как пух, тоске.
Вспомни её подружек,
Тайны девичьих тумбочек,
Молодость бесшабашная,
Вечно пустой карман.
Долгая мука кружев,
Молниеносность юбок,
Хмурый рассвет за башнями,
Высохший барабан.
Вспомни, хотелось годы
Вычерпать полной мерою,
Рваной футбольной майкою,
Стриженой головой.
А на плечах погоны,
А за «Авророй» серою
Пахнет сиренью майскою
И молодой Невой.
Мы заслужили право,
Не говорить, не плакаться,
И не купаться в глупости
И не лелеять ложь.
Нам не кричали «Браво»,
Нет орденов на лацканах,
Всё изменилось к лучшему,
Камни не соберёшь.
* * *
Что-то я пишу,
Всё об осени.
Что-то я спешу,
Мысли босые.
Пью холодный чай,
Сыр в тарелочке,
Вижу невзначай,
Как стареется.
В городе идей
Хором действует.
Чувствую дождей
Холод девственный.
От былых красот
Запах плесени,
И уходит кот
Вверх по лестнице.
У тоски косой
Дело спорится.
Можно сыпать соль…
Не с кем ссориться.
* * *
Что ты скажешь теперь, надевая пальто,
Возле новых зеркал, возле старых картин,
Проходя вдоль витрин, что ты скажешь на то
Бесполезное дно, бесполезных глубин?
Что ты скажешь теперь, выходя на крыльцо,
В захолустье среди опозоренных пней,
Что ты скажешь другим, подставляя лицо
Под косые лучи одинаковых дней?
В круговерти потерь ни к чему этикет,
Что ты скажешь теперь после всех этих лет
Переездов, сумятицы, белых кровей?
После смерти моей, после смерти твоей….
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.