Для вас маленькая подборка стихотворений.
* * *
Что ждёте вы от слов поэта?
Душе отраду, высший смысл?
Откуда к рифмам тяга эта?
В них ярче чувства, звонче мысль?
Поэтов роль необъяснима,
Как притяжение огня.
«Не пролетай, как ветер, мимо!» -
Молю крылатого коня.
ДЕНЬ ПОЭЗИИ
День поэзии. Ни строчки.
Всё дела, дела, дела.
Двадцать первое. Спят почки.
Ночью вновь метель мела.
Я хочу писать сегодня
(Жив во мне ещё поэт).
Вот присела. Вечер поздний.
Только Музы рядом нет.
Рифмы к слову – в мониторе,
А не в сердце у меня.
Их там сотни, их там море –
Нет душевного огня.
Пандемия виновата?
Виртуальная пора?
Нужно двинуться куда-то…
День поэзии… Ура!
Томик Пушкина любимый
Манит солнечным лучом.
Гений наш непобедимый,
Что ты скажешь и о чём?
Знаю, знаю, слово – вечно…
Ты же можешь – и пиши!..
Жизнь поэта – быстротечна…
Раз и два – дыши! дыши!
…Льются сами, льются строчки
И забыты все дела.
Распускаться стали почки.
В строфы я весну вплела.
Солнце будит, как в июле,
С неба брызжет синева,
Не достать поэта пуле –
Вновь живу. Жива, жива!
БЕЗ ОЧКОВ
Сниму очки, чтобы не видеть ясно.
Не буду различать врагов, друзей.
Не буду тратить чувств моих напрасно,
И новостройкой станет Колизей.
Я не замечу горечь в нашей встрече
И сына равнодушные глаза
И буду путать утро, день и вечер;
Покажется, что высохла слеза.
Вдруг станет неуверенной походка,
Неровной строчка в письмах и стихах,
Кормой по ходу развернётся лодка
И заблужусь в исхоженных садах.
Мне кто-то крикнет: «Как ты близорука!»
По-женски мудро промолчу в ответ,
Но сердце знает: для поэта мука
Так ясно видеть этот белый свет.
ПОЭТУ от ПОЭТЕССЫ
Поэтессы… Поэтессы… Поэтессы…
Дихлофосу! Дихлофосу! Дихлофосу!
(Шутка? известного поэта)
Пощадите поэтесс!
Виноват во всём прогресс!
Не претендую я на звание поэта
И пальму первенства мужчинам отдаю –
Пусть пишут женщинам поэмы и сонеты.
Среди любителей пристроюсь на краю,
Где всем ветрам душа открыта нараспашку,
За горизонтом виден новый горизонт,
Где отдают с плеча последнюю рубашку
Под проливным дождём протягивают зонт.
С тех пор, как женщины слагать стихи посмели,
И в слабых рифмах сильный мир воспет.
Творить так хочется (простите, корифеи!),
Хотя и практики каких-то сотня лет.
Поэтов и стихи рождают поэтессы –
На них не действует не только дихлофос,
Но даже критика противников прогресса.
Чем может кончиться? – Отвечу на вопрос:
«Татьяной Лариной» «Онегину» на смену,
Поездкой в Швецию за премией… Вполне!
И будет трудно не промокнуть джентельмену,
В бурлящей женской поэтической волне.
УРОК ПОЭЗИИ
Посвящается поэту Николаю Дмитриеву
и его почитателям
Листало время дней страницы,
Бросая в бездну звёзды слов.
Тянулись к небу души, лица –
Земной поэзии улов.
Впорхнула бабочка на сцену
В туманно-пристальном луче,
Не зная славы злую цену,
Дарила танец свой свече.
Поэт же буднично и просто
Смотрел с экрана в полный зал,
И было для него несносно,
Что он о многом не сказал.
Забыв, что в жизни тих и скромен,
Как весь его крестьянский род,
Шагнул со сцены к нам – огромен:
Как будто держит небосвод.
И с опалёнными крылами
Летела бабочка вослед –
Туда, где дорожат словами
И чувствуют их вечный свет.
РАЗГОВОР С ПОЭТОМ
НИКОЛАЕМ ДМИТРИЕВЫМ
Мы с тобой ровесники, Никола,
Только не встречались никогда.
Каждому своё досталось коло,
Каждому – своя в судьбе беда.
Прав, с годами сердце не умнеет,
Так же, так же бьётся в нём печаль,
Сквозь завесу страхов и сомнений
Терпким запахом тревожит даль.
Лес другой, но так же смотрит в душу
Сквозь ненастный льдистый свет небес.
То покаюсь, то опять нарушу –
Так же, как и все, несу свой крест.
И мечтаю: кто-нибудь найдётся,
Будет яблоньку беречь мою,
И антоновка по осени нальётся
Соками в моём родном краю.
О СТИХАХ В ТВЁРДОМ ПЕРЕПЛЁТЕ
Меня зовут к себе, поверьте,
Друзья в аду или в раю,
И на каком я нынче свете,
Я сам не очень сознаю.
(Н.Ф. Дмитриев,
«Стихи в твёрдом переплёте»)
А ты сейчас на этом свете!
И сомневаться в том не смей!
За жизнь твою теперь в ответе
Твои стихи в сердцах людей.
Твой томик в твёрдом переплёте
Прижать мне хочется к груди.
Весь ты в стихах, в твоём полёте.
О! сколько строчек впереди!
Мне посчастливилось при этом
Быть очарованной навек
Той правдой, сказанной поэтом,
Что ищет в жизни человек.
Не переплёт волнует душу:
Пусть на клочке, пусть на листке,
Но время слог и смысл не глушит –
Стучит поэзия в виске.
ОСЕННИЙ МОТИВ
Романс
Памяти поэта Николая Рубцова
Кто там стонет, страдает и мечется в поле?
Это ветер, а кажется – чья-то душа
По-сиротски вздыхает о Музе и доле
И о жизни, которая рано ушла…
Не стихает. И слышно шуршание листьев.
Облетают! Как грустен осенний мотив,
Как сквозь годы зовёт он на поиски истин,
Воспевая рубцовскую магию рифм.
Одиноко продрогнув, прибьётся к околице
Отыскавший покой и приют силуэт.
Шаль накинув, под утро молодка помолится
На звезду, что зажёг в небесах нам поэт.
Листьев прощальный доносится говор,
И золотится на солнце жнивьё.
Тихо взлетает над вечным простором
Грустное русское имя твоё.
* * *
Люблю стихи других поэтов:
Чужие страсти в них живут,
Среди невиданных рассветов
Непознанный зовёт маршрут.
Люблю в их строфах заблудиться
И позавидовать слегка,
Найти пример, как ученица,
И посмеяться свысока.
Люблю, когда проникнут в душу
И тронут мудростью строки,
А иногда – заткнуть бы уши,
Со злостью разорвать в клочки.
Мне интересно в этом море
Свой парус ветру подставлять,
Читая, наслаждаясь, споря,
Плыть по течению и вспять.
Поэтов компасом традиций
Зовёт вперёд наш триколор,
Пусть нашим творчеством гордится
Страна, как было до сих пор!
ГОЛОС СЕРДЦА
К юбилею журнала
«Балашиха: Голоса сердец»
Голос сердца тих, почти не слышен.
Пульсом будней бьёт в запястья рук.
Словно дождик осенью по крыше –
Чуть заметен и привычен стук.
Вдруг взволнуют сердце звёздный вечер,
Поцелуя сладостный призыв,
Вере и любви взлетит навстречу
Голос сердца – страстен и красив.
Слышишь, он - чарующий и нежный,
Как ночное пение цикад,
А потом вдруг – сильный и мятежный,
К совести взывающий набат.
Одиноким странным силуэтом
Сам с собой ведёт полночный спор,
Беззащитным праведным поэтом
Хочет влиться в неумолчный хор.
Голос сердца пусть звучит по миру
В микрофоны свёрстанных страниц,
Прославляя Родину и Лиру
Над ненужным контуром границ.
ПРИЗНАНИЕ ПОЭТЕССЫ
Металось слово в строчках будней
И билось в ровные поля,
Абзацем новым безрассудно
О счастье и любви моля.
Сверкало, блёкло, истощалось,
Теряло смысл, истоки, суть,
Не поборов свою усталость,
Легло на полку отдохнуть.
Судьба, которой стало скучно
Считать мгновенья у виска,
Смахнула пыль великодушно
Со стихотворного листка.
И слово вырвалось из плена
Смирившихся бесцветных дней
И ощутило перемену
В себе и в миссии своей.
Оно предстало песней, гимном
В той неизведанной стране,
Где с музыкой в любви взаимной
Не исчезают в тишине.
Пусть радостным стократным эхом
Подхватит слово тот оркестр,
Что наполняет счастьем, смехом
Неугомонных поэтесс.
ЛИСТАЮ
Я листаю страницы книги –
Эти годы и эти миги
Под весенний капельный звон,
Под осенний прощальный стон.
Вновь влюбляюсь и верю смело,
Вновь меняю замки и дело,
Благодатную тяжесть уз
На неверность игривых муз.
Замираю над длинной строчкой
И небрежно прощаюсь точкой.
Не поймав промелькнувший день,
Ухожу, испугавшись, в тень.
Слышу в шелесте ритм мелодий;
Вижу: рифмы по строфам бродят
И снимает чужой наряд
Укоризненный чей-то взгляд.
Полистать бы ещё немножко,
Да коварно близка обложка.
Понимаю, что это – блиц
Из летящих моих страниц.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.