У окна
 
Жизнь ручейком, как предосенний дождь.
Счастливых дней под ливнем не сочтёшь.
А что считать у мокрого окна?
Через стекло удача не видна.
Не слышен смех весёлой детворы,
обычный свет не виден из норы,
где полчаса проходят и за час,
а жар души почти совсем погас.
За счастья миг не схватишься рукой,
пока стреножен вечный непокой,
и не взлетишь, пока не позовёт
грядущий день из серости в полёт.
 
Тогда и дождь, и слякоть ерунда.
Счастливый миг умчится в никуда,
где и ручей, и маленький родник
скучать под небом чистым не привык;
где на заре обыденного дня
тебя посадит солнце на коня,
и ты сумеешь утром над рекой
поймать удачу собственной рукой.
***
 
Запах детства
 
Чем пахнет детство? Молочаем, 
росой прохладной возле дома,
душистым бабушкиным чаем
и сном июльским на соломе.
Ботвой пожухлой в огороде,
запретным плодом у соседа,
беспечным летом на полгода
на раме люкс-велосипеда.
 
Ещё – болячкой на коленке,
обидным словом хулигана;
косичкой рыженькой у Ленки,
её записками в кармане.
И обязательно - вареньем
из ежевики переспелой,
кострищем лиственно-осенним,
зимой – пургой заледенелой,
подушкой мягкой, пирожками,
волшебной маминой ладошкой…
Ах, детство… Запах твой за нами
бредёт по жизненным дорожкам.
***
Третий внук
 
В день субботний, по привычке,
на деревню мы вдвоём
с младшим братцем к электричке
ранним утречком бредём.
На платформе под скамейкой
видим – клок живой дрожит.
Вроде, маленькие змейки
или, может быть, ежи.
Разглядели – это котик.
Видно сразу, что еды
день и ночь не видел ротик
и не пробовал воды.
 
Встал котёнок, лапки к небу,
глазки жалобно глядят:
«Ну, хотя бы крошку хлеба
перед тем, как лечь в кровать.
Размечтался о кровати.
Это, брат, не для меня.
Тёплый дом не для лохматых,
им лужайка у плетня».
Кот по-нашему, по-русски. 
Всё понятно, прям до слёз.
Мы его назвали Кузькой
и втроём в электровоз.
 
Так у бабушки родимой
появился третий внук - 
самый младший и любимый,
избавляющий от мук.
***
Хвала рукам
 
Хвала рукам, что пахнут глиной,
и свежевыпеченным хлебом,
и бороздой первоцелинной
под просыпающимся небом.
Без рук мозолистых не вспашешь,
не уплывёшь за океаны.
Да и глоток воды из чаши
увы, не сделаешь в саванне.
 
С трудом рождаются картины,
в солончаках растут мимозы,
сверкают мачты бригантины,
вода вскипает на морозе 
и покоряется иголке
простая ниточка, в итоге - 
салфетка нежная на полке
с цветами мастера от Бога.
 
Хвала рукам неповторимым,
труду, дарующему счастье
славянской удали былинной
в пучине серого ненастья.
***