Лариса Бекрешева

Луганск

Приход весны

Надоедливый дождь

белый наст прошивает стежками.

Что поделаешь – март! Никуда от него не уйти.

Рыжей ивы наряд так не к месту в седеющей гамме,

Не спешащей открыть для весны подходные пути.

Неприкрытая грусть в этот миг февраля умиранья.

Только ветер порой мне прошепчет неслышно:

«Держись!»

Отступает зима. Мир готовится к переизданью

Самой древней из книг с безыскусным названием «Жизнь».

Это сходит не снег – вся судьба растворяется в прошлом.

Утекает обид, неурядиц и грусти река.

Всё начнётся с нуля. И моим подстилает подошвам

Стылый март не ковёр, не асфальт, не бетон – облака!

До свиданья, зима

Зима иссякла в выдумках своих –

Хрустальных бус уже не дарит лужам

И елям в их нарядах кружевных

Пушистый белый шарф уже не нужен.

– Теперь уже не в моде белый цвет! –

Кричат нам черноризые вороны.

И луг в зеленоватое одет.

Увы, увы! Зима уходит с трона.

Никто её не силится вернуть,

Хоть был с её фантазиями дружен,

И март уже старается блеснуть,

Улыбкой солнечной обезоружив.

Закружит в предвкушеньи голова,

В предвосхищении, в предожиданьи...

И в рифму сами просятся слова.

Зима, не обижайся! До свиданья!

Март

В природе марта постоянства нет –

То вдруг плеснёт в лицо водой студёной,

То разольёт лазурь по небосклону –

Такой вот мартовский кордебалет!

Пока пейзаж не слишком тешит взгляд.

Нечёсаные ив седые пряди

Бродяга-ветер силится пригладить

И тополей пока что скуп наряд.

А всё же сердце радостней стучит,

Хоть эта радость так необъяснима.

Чего-то ждёшь, предчувствием томимый,

Бесследно тает облачко обид

И не гнетёт, как прежде, тишина.

Какой-то тайной полнится пространство.

Да, март не отличает постоянство,

Как им не блещет и сама весна.

Суть весны

Март, как будто с неохотой,

Отправляется в свой путь –

Новой точкою отсчёта

Маятник Земли качнуть,

Сонные встревожить веси,

В скучный гам вороньих свар

Влить наброски новых песен,

Чтоб включить в репертуар.

В облаков овечьем стаде

Для лучей найти просвет

И травы седые пряди

Перекрасить в модный цвет.

Сколько ждёт ещё работы,

Чтоб весны открылась суть –

Новой точкою отсчёта

Маятник Земли качнуть!

Закрашиваем марта акварель

 Как густо небеса поголубели,

Закрашивая марта акварель.

Из снежно-зябкой марта колыбели

К нам тянется доверчивый апрель.

Глазами лужиц небо отражая

И без причины рассыпая смех,

И душу бесшабашно обнажая,

В весёлый омут втягивает всех!

Стучится в окна серой лапкой вербы,

Вертясь волчком у сонного крыльца,

Смотря, как одуванчик яркий, первый

Внимает песне первого скворца!

И мы под эту песню забываем

Междувесенья неуютный цвет.

Почти как в детстве, в небеса взлетая,

Глотаем ветер, ловим солнца свет,

Спеша один раз в год слегка оттаять

От льда закованных в дела недель...

Шаля, играя, молодея, зная:

Нам всё простит недолгий гость – апрель.

Диагноз «апрель»

Апрель вступил в свои права.

Ворует день часы у ночи.

Восторженно, слегка порочно

Срывает пеньюары почек

Раскрепощённая листва!

В тончайший розовый шифон

Оделись абрикосов ветки,

В траве калужницы-кокетки

Зазолотились, как монетки,

Смущая чопорность ворон.

Всё восхищённей птичья трель,

Всё бесшабашней неба краски,

Всё расточительнее ласки...

Уже не избежит огласки

Диагноз – на дворе апрель!

В ожидании чудес

Мне распахнули синь безбрежную

С утра пораньше небеса.

Весна манит меня надеждою – 

Вот-вот начнутся чудеса!

Вот-вот в зелёный пух нарядятся

И сменят чёрный цвет леса,

И верится, что всё наладится –

Вот-вот начнутся чудеса!

И что с того, что тучи по небу,

Птиц не струятся голоса?!

Должно же ведь случиться что-нибудь!

Вот-вот начнутся чудеса!

И что мне чьи-то злые происки –

Не вечна черни полоса.

Когда синеет лес от пролесков,

Вот-вот начнутся чудеса!

Ловлю ольхи серёжку первую,

Вздымаю руки к небесам.

Живу, люблю, мечтаю, верую –

Вот-вот начнутся чудеса!

* * * 

Разбилась тишина

О сотню птичьих трелей.

Врывается весна

В объятия апреля!

Черёмуховый снег

Рассыпала повсюду

И заразила всех

Предчувствиями чуда,

Из дома вдаль позвав

За солнечною новью,

Бессонницу назвав

Проснувшейся любовью,

Скользнула по щеке

Лазурью горизонта,

И замок на песке

Обрёл реальный контур.

Любимому 

Порождённые луной

На стене химерны тени.

Положи мне на колени

Голову свою, родной!

Я ласкающей рукой

Разгоню ветра печали,

Что весь день тебя качали,

Нарушая твой покой.

Я в глаза тебе взгляну

С тихой нежностью и лаской,

Расскажу чуть слышно сказку

Про далёкую страну,

Где живут в глуши лесной

Златорогие олени...

Положи мне на колени

Голову свою, родной!