Николай ДИК

        Памяти ушедших

Нежной бабочки белой под утро не стало…

Перестала дрожать в ожиданье рассвета.

На полвзмахе застыло навек опахало,

не успев распрощаться с возлюбленным летом.

Но уход белокрылой никто не заметил.

Ни слезинки, ни вздоха у стёкол оконных.

Жизнь одной - ничего у бегущих столетий

по сравненью с армадой уже унесённых.

Для чего–то ж рождаются нежные крылья,

и вздыхают рассвет, и живут для кого-то.

Почему же никто не впадает в унынье

после прерванных смертью воздушных полётов?

Да и жизнь мотыльков оценить невозможно.

Но к добру ж появляется в мире живое.

И орёл из небес, и степной подорожник

не должны уходить незаметным изгоем.

В серых буднях живых не забудем ушедших.

Тех, кто жил для других, а ушёл незаметно,

наполняя добром и ручей свеже-вешний,

и полёт соловья на зоре предрассветной.

Где-то в памяти нашей пускай остаётся

первый взлёт мотыльков и цветущее поле;

неизвестный солдат, что остался под солнцем,

и слезинки свечей у седин изголовья.

***

Пирожки на передовую

Две престарелые руки

на старой кухне, под лампадкой,

лепили в полночь пирожки

с вишнёво-яблочной помадкой.

В муке испачкана щека,

дрожат ладони, млеют ноги,

но для любимого внучка

и потерпеть не грех немного.

А утром тёплый туесок

друзья свезут на поле боя,

где бьётся с нечестью внучок

во имя славы и покоя.

Ему на дальних рубежах

без тёплых запахов домашних

в сырых промёрзших блиндажах

не просто выглядеть отважным.

И как же хочется тепла

уютной кухни из глубинки,

где в ночь бабуля испекла

его любимые, 

с начинкой…

***

Февраль 2025-го