ОСТРОВ

Забытое сельцо, как будто в море остров,
Отрезано от мира, но здесь бушует жизнь.
Здесь наше бытие, оточенное остро,
Смывает из сердец пустые миражи.

Весь этот тесный мир живёт своим цветеньем,
Ему не до того, что небеса дрожат…
Мы словно робинзоны, живём под этой сенью,
И ждём своих плодов, и верим в урожай.

ВЕЧЕРЕЮЩЕЕ

Мирные пока ещё сёла не заснули,
Наползающая тьма звуками полна.
Падают усталые яблоки июля,
Отгоняя призраки сумрачного сна.

Дышат свежестью поля под созвездьем Лиры,
И слышны в прохладной мгле выкрики сычей…
Я отрезан от тебя – на краюхе мира,
Не известно для чего, неизвестно чей…

НАД ОЧЕРЕТИНО ДОЖДИ

Над Очеретино расшаркались дожди,
И канонада утреннего грома
Врывается в окно глухого дома,
Что виновато на июль глядит,
И это чувство дому незнакомо.

Течёт тоской из жестяной трубы
Вода небес, и пузырятся лужи.
Конечно, дождь полям уставшим нужен,
Но горький гром, предвестником судьбы,
Мир стягивает мой удавкой уже.

Мне тяжело становится дышать,
Хотя стоит невиданная свежесть,
А сердце бьётся тише, бьётся реже
И даже мысли вьются не спеша,
А мой распад судьбы, как дождь безбрежен.

В ПОЛЕ

Господи, я в поле – но не воин!
Путник я, шагающий на свет.
Я сомнениями искренними болен,
И собою вечно не доволен,
В пыльном поле оставляя след.

Ветер в кудрях, в травах и колосьях,
И в моей мятежной голове.
По степям меня бродяжьим носит,
А моя неназванная осень,
Стелет мне постель в седой траве.

ПОЧТИ ИДИЛЛИЯ

Такие дни, как никогда, желанны:
Идиллия июльской тишины –
Затихли крики соек и жуланов,
Лишь льются ароматы непрестанно,
И звуки дальних взрывов не слышны;

Порхают бабочки и прыгают синицы,
Деревья держат бремена плодов,
Подсолнухи подняли к небу лица,
Где, вскликнув, коршун над стернёй кружится –
Как образ проносящихся годов…

НАД ТИШИНОЙ

Я, встав на цыпочки, задую свечи звёзд,
И оглашу зардевшееся утро,
И вместе с ним, воспряну в полный рост
Над степью светлой и золотокудрой.

Над этой безупречной тишиной,
Которая не отрясает звуки,
И над пшеничной зрелою волной
Она ко мне протягивает руки.

ГОРИТ ТРАВА

Горит трава зелёным цветом,
Курится вековая пыль,
И степь в очаг хмельного лета,
Полынь скирдует да ковыль.

И полыхает пряным духом
Полей бескрайних дикий цвет,
Чтоб каждым шорохом и звуком
Провозглашать, что смерти нет.