Ирина Гирлянова


***
Ежегодное море – лишь в памяти плещется
и бросает на мели мне камешки дней…
Закругляется лето. И осень-насмешница
приближается с напоминаньем ко мне.
Даже если всё бархатом гордым застелено,
не спасётесь от жухлости и от трухи.
Загорелые женщины сцены постельные
любят больше, чем музыку или стихи.
И красавицы южные, жизнью обучены,
и обмануты ею же, чем ни верти,
ждут и верят в случайность счастливого случая,
в остановку, и в новую встречу в пути.
У курортных романов – концовка обычная…
Впрочем, всё это – море, юга и жара.
Ничего наносного. Тем более личного.
Закругляется лето. Как видно, пора.
Это осень всё чаще туманами стелется
средь чащоб и прощанья тишайших аллей.
Перемелются зёрна – и всё перемелется.
Оттого мы отчаяннее и смелей.
Эти дамочки в шляпах и ярких купальниках,
это солнце и всплеск ( напоследок!) монет…
В тридесятое царство за землями дальними
бьётся синее море, которого нет.
И поёт – в перламутрах диковинных раковин
эти дикие песни коварных глубин…
Ежегодное море везде одинаково.
И попробуй, однако, его не люби!