Мелодии тех лет

Жанна Жарова

Гитарный перебор и отблески костра,
Палаточный приют под старою сосною,
Полночные чаи и песни до утра
Про «запахи тайги» и «солнышко лесное».

Прощаются друзья – другой у них маршрут,
А нам гонять чаи вдвоём на кухне тесной.
Но знаю я – они с собою увезут
И память этих дней, и звуки наших песен.

На волосы легли снега седых вершин,
И вместо рюкзака – лишь годы за плечами.
Бесстрастная Судьба свой правый суд вершит,
Но память мне вернёт бессонными ночами

Мелодии тех лет, как молодость мою.
Их ритму вторит дождь, в них кружатся метели
И теплится свеча…
Я дочери пою
Мелодии тех лет у детской колыбели.

А я листа бумажного заложник...

Дни уплывают листьями по лужам.
Осипший ветер кашляет, простужен,
В осенней чаще.
Пространство разлиновано в полоску
Косыми струями и стало плоским.
Дожди всё чаще.

Но листья в лужах смотрятся красиво:
Плывут цветные струги горделиво,
Полны отваги,
За честь фамильную готовы драться:
Они ведь родственники, может статься,
Листа бумаги.

Плывут, плывут, куда – не знают сами,
Дни-корабли – листы под парусами,
И рдеют флаги…
Их моют ливни, согревает солнце,
И Время-капитан в усы смеётся
И пьёт из фляги.

А я – листа бумажного заложник.
Попала в плен к нему неосторожно,
Но воли слаще
В пространстве узком между «аз» и «буки»
На ощупь находить слова и звуки
Строки звенящей.

У месяцев мужские имена...

У месяцев – мужские имена.
А между тем ведь трем четвертым года –
будь осень то, зима или весна –
суть женская назначена природой
и русским языком. И лишь одно
иначе лето определено.
Оно – «оно». И в нем двойное дно:
мужское в нем и женское начало.
Оно пьянит, как терпкое вино, –
заметим здесь, что и вино – «оно»,
и море – тоже: в нем песок и скалы,
волна и берег, лодки и причалы…
Но возвратимся к лету. Пригуби
и – пей его до дна. И – полюби
его жару и зной, шальные ночи,
хмельные дни и пьяную волну,
его ветров звенящую струну,
когда прибой смеется и грохочет,
и – штиля неожиданный покой…
Продли его неспешною строкой –
ведь лето тоже уходить не хочет.
Но времени неумолимый ход
его торопит. Осень в свой черед
заплачет ливнями, потом зима завьюжит…
Дожди и слякоть, гололед и стужа –
три месяца и три, но это все не в счет, –
и лишь весна гонцов своих пошлет
за новым летом, и начнем сначала
счастливых летних месяцев отсчет:
июнь, июль и август… Жаль, что мало.

01.07.2010