МИХАИЛ ДЕРКАЧ

Родился 22 сентября 1949 года. Окончил Харьковский инженерно-строительный институт. Специальность – инженер-строитель. Президент концерна «Донецкоблагрострой». Председатель совета корпорации «Украгропромстрой». Кандидат технических наук, доцент. Авторские сборники лирики: «Я звезды дарю тебе», «Любовь… Я… Ты… Мы…» , «Восьмая нота», «Пятое время года», « Моя планета», «Сломанная стрела», «Я болен любовью», «Межсезонье», «Сентябри», «Два солнца» и др. Член Межрегионального союза писателей Украины, шеф-редактор всеукраинской литературной газеты «Отражение». Лауреат Международных литературных премий имени Михаила Матусовского, Т.Г.Шевченко, Татьяны Снежиной..
 Живет и работает в г. Донецке.

***

Отними у меня
поворот на деревню "Раздоловка",
и родительский сад,
сиротливый погост за бугром,
отними у меня
все, что с детства знакомо и дорого, –
не отвечу тогда,
кто я есть
и где мой отчий дом.

Отними у меня
первоцвет пересаженной вишенки,
наглый писк комаров,
дружбу верной собаки с котом…

Отними у меня
всю небесную звездную вышивку, –
не отвечу тогда,
кто я есть
и где мой отчий дом.

Отними у меня
пауков хитроумное кружево,
поцелуи в письме,
с вертолетами схожесть стрекоз…
Отними первый снег.
Не лишай одного только – мужества,
чтобы я на чужбине
сумел не показывать слез.


ТРИ НЕОТПРАВЛЕННЫХ ПИСЬМА

1.

Ты извини: февраль здесь ни при чем.
А, впрочем, виновата и погода…
Сегодня я в глазах твоих прочел,
как искренне жалеешь ты кого-то.

А тот, другой, он тоже ни при чем.
Избранник он. Плохих – не выбирают…
И под рукой дрожит твое плечо –
зима свою вину не отрицает.

2.

Я знаю: выбирают и плохих –
красивые не рождены для скуки…

Забыты сокровенные стихи,
когда другой твои целует руки.

Я не поверю в искренность тех слов,
которых, к счастью, так и не услышал…
Когда за дружбой кроется любовь,
тогда и быть не может третьих лишних.

3.

Сегодня я не думал о тебе.
Во сне явилась сивая старуха.
Мне стало страшно и не по себе,
когда она шепнула мне на ухо:

– Остепенись! Та дева – не твоя.
Она тебя за просто так погубит…
Погас в моей душе живой маяк…
И, думаю, что нового не будет.

***

За порогом оставлю обиды свои
и опавшую грусть листопада.
И оглушат тебя все мои соловьи,
и надежду подарят в награду.

А не нужен –
что хочешь красиво соври, –
я поверю.
Не быть мне пророком.

Но тогда все оглохнут
твои соловьи –
верный признак тоски
и тревоги.


ОТКРОВЕНИЕ ВЕТЕРАНА

Одиночество прописалось
в неуемной моей душе…
Что, скажите, еще осталось?
Что делить на "еще" и "уже"?

Ордена?
Их давно украли.
Может, память минувших лет?
Или бабушкины карнавалы,
или деда слепой лорнет?

Одиночество прописалось
в неуемной душе моей…
И, похоже, что нам осталось
разделить одиночество с ней.


СУДЬБОНОСНОЕ СЕРДЦЕ

Диптих

1.

Треугольник любви –
судьбоносное сердце.
Хочешь,
дверь отвори
и рассудку доверься.
Хочешь,
в небо пальни
из ружья,
что от деда…
Лучше –
птиц накорми
и поближе стань
к небу.

2.

Треугольник любви –
это боль и отрава.
Нету зова в крови –
отзываться не надо.
Если в меде есть яд,
в поцелуях – коварство,
значит,
лживым был взгляд,
как и все панибратство.

***

То, что ты вчера сказала "нет" –
поседевший ведает рассвет.

А ему закат все разболтал,
видел он – я без тебя страдал.

…Я тебя к себе приворожу.
Никому об этом не скажу!

Перекрашу на рассвет закат.
Что хотят, потом пусть говорят.

***

Зима в Донбассе – это не зима,
а колкости обиженной природы.
Как очень точно говорят в народе,
не от ума зима сошла с ума.

Не белый вальс, а злую круговерть
затеяла она на трое суток.
А чтоб земля не чахла от простуды,
ей – как подарок, снежно-белый плед.

Зимы страницы ни к чему листать.
В природе все, конечно, повторится:
признания, улыбчивые лица,
и утро будет с чистого листа.


РОДИНА

Что было – больше не будет.
Небо не станет выше.
Мама меня не разбудит,
чтоб на крыльцо я вышел,

где я босиком протопал
первые свои мили.
Здесь к звездам тянулся тополь.
Жаль, на дрова спилили…

Что было – больше не будет.
Голубь в небе не реет.
Спасибо жестоким людям –
с ними я стал добрее.

Сто раз я сюда приеду,
чтобы пасть на колени…
Лик моей Родины светел,
даже когда я пленник.

Что было – больше не будет.
Нам не грозит разлука.
…Мама меня не разбудит.
Я расцелую внука.

***

Искусственные пальмы по углам,
искусственны восторги, всплески радости.
Искусственно красавица смугла,
искусственно мужчина смел до наглости.

Искусственна восторженность в стихах,
искусственно и то, что не разгадано…
Искусственные свечи на столах
искусственно и страшно пахнут ладаном.

Поддельно даже в кружках молоко.
Поддельны и таланты, и поклонники…
Грустит душа. Я угадал по ком –
по лилии живой на подоконнике.

По женщине, что кротка и нежна.
По танцам голубей, что сердце радуют.
И по тебе, ведь ты мне так нужна,
как после ливня семиструнность радуги.

***

Натрепали птицы о заре,
да такое, что она зарделась…
Бабье лето на календаре –
осени таинственная зрелость.

И она жеманно, не спеша,
как одежду, золото роняет.
Так томится музыки душа
в клавишах закрытого рояля.

Осуждая птичий пересуд,
не поймешь, злословят или шутят.
Сто ветров угодливо несут
осени серебряную шубу.

***
Бывают слепые зрячими,
бывают слепыми зрячие…

Бывает любовь без слов.
Слова без любви бывают.
Бывает, спасают любовь,
бывает, любовь спасает.

Иногда убивают любовь,
и любовь убивает. Бывает…


СКРИПИЧНЫЙ КЛЮЧ

Возможно, что сравнение не ново,
и потому, на первый взгляд, простое:
скрипичный ключ похож на ключ от дома,
который предстоит еще построить.

Есть в музыке щемящая истома –
не знаю я живительней истомы…
Скрипичный ключ похож на ключ от слова,
которого не может быть весомей.

Есть в музыке такая сила власти,
что возвышает и уничтожает…
Скрипичный ключ похож на ключ от счастья.
Судьба его не каждому вручает.

Приму любую из подобных версий,
коль все они во благо добрым людям…
Скрипичный ключ похож на ключ от сердца,
которое откроет тот, кто любит.

ПОЭЗИЯ

Живет она борьбой за красоту,
а красота сегодня разномастна…
В ней, как в матрешке, – маски, маски, маски…
– Вам эту предложить? А может, ту?

И выдают. Конечно, напрокат:
кому – Святого, а кому – Иуды…
Какой же смысл надеяться на чудо
и шельмовать словами всех подряд?

Но слово, как не сломленный боец,
сгорая даже, рвется в бой бумажный,
ведь для него, разящего, так важно
хоть пеплом достучаться до сердец!

Заставить их взволнованно стучать,
на боль и на обиду чутко вздрогнуть.
Столкнувшись с Красотой, как после грома,
ослепнуть от пленящего луча.

И осознать: увы, опять ничья.


***

– Мой милый, ты похож на короля!
Скажи-ка мне, чем я не королева?
А я молчу. Я завтра все с нуля
Решил начать размашисто и смело.

Давно я весь – замерзшая вода.
Тебя назвать мне трудно дорогою…
Сегодня дождь "отмашки" долго ждал
И стартовал незрелою пургою.


Не торопился таять. Ни к чему,
коль слишком нагло каркают вороны…

Корона мне, пожалуй, ни к челу,
да и тебе сподручней без короны.

***

Значит, было так Богу угодно:
не с тобой я, а ты – не со мной…
Но в заснеженную погоду
ты окошко чуть-чуть приоткрой.

Не поймешь, не оценишь спросонок:
я снежинкой, как светлая грусть,
на щеку упаду невесомо
и в слезинку твою превращусь.


***

Когда чудес от Господа не ждешь,
придумай сам. Хотя б одно на всех.
Какое? Скажем, снег – замерзший дождь.
А дождь – наоборот, согретый снег.


ОСЕННИЙ ЭТЮД

Кажется, опять в глазах троится,
и рассвет похож на три зари.
Но все проще – пьющая столица
отключить забыла фонари.

И троятся тени от деревьев,
и столбы – большие лопухи…
А в моей простуженной деревне
вновь рассвет проспали петухи.

Темноты, как дети, испугались
и – вседеревенский пересып…
Ах, какая осень! Под ногами
ржавость листьев, как погасший стыд

за себя, поникшую деревню,
что сползает медленно ко дну.
И за петухов, и за неверье
в нашу хлебосольную страну,

где народ мудрее всех провидцев,
потому что знает наперед,
что не быть столице без провинций,
что без них страна не проживет.

Отзвенела осень… Хлесткий ветер
вызывает листолет на "бис"…
Одинокий лист на голой ветке,
как страна, цепляется за жизнь.


***

Не бойся, не верь, не проси
предательства, лести, удачи.
Друзьям все обиды прости,
врагам – право дай посудачить.

Не бойся испытывать страх,
не бойся на взлете паденья.
Страшись на любимых устах
увидеть свое отторженье.

Не верь небесам и богам,
а сердцу, как другу, доверься.
Пусть бытом намяты бока,
зато не разменяно сердце.

И славы себе не проси.
Бесславье – достойней позора.
Траве тяжело от росы,
когда растворяются зори.

Опять журавлиный курсив
на небе стрелой обозначен…
Не бойся, не верь, не проси
предательства, лести, удачи.


***

Ах, какие сладостные зори
над давно созревшим хлебным полем!
Я, как колосок, что полон зерен,
но не сжат, а злой судьбой надломлен.

Словно свадьба, отзвенела жатва,
медленно, но все же боль уходит…
Мне бы колоском к земле прижаться,
подарить ей будущие всходы.

Как Антей, набраться новой силы,
от нее, родимой, не убудет…
Матушка-земля мне все простила,
я – обиды всем недобрым людям.

День на удивление погожий.
Выплывает солнце, как Мадонна…
Видится: нечаянный прохожий
спелый колос мнет в своих ладонях.