Марина Шапиро

А если я не вижу?… Что же делать?
Кого-то попросить: мол, проводи?
Но что-то же колотится в груди!
Я чувствую: тахикардией смелость,
Почти что даром данная в кредит.

А если я не чувствую?
Дорога
Гудит и рвется пылью из-под ног.
И не причину я ищу — предлог —
Пересидеть и выждать, хоть немного,
Вернувшись на спасительный порог.

Но нет предлога — чувства все на месте,
И книги я читаю без очков,
И накропать смогла б немного строф.
Но страшно, как пред алтарём — невесте.
Куда ж идти, пока ты не готов…

А если я к дороге не готова —
К дороге, что основа бытия?
Кто там рулит, когда я у руля
Слежу, чтоб крепко сладились два слова,
Два очень важных слова — «Быть» и «Я».

Собой не Быть мне, если на приколе!
Ползти, плестись, идти, спешить, бежать —
Хоть стены поперёк, хоть злая рать,
Хоть вовсе без дороги, в чистом поле…
Уже иду…
и чувство,.. и тетрадь…


 Спохватилась...

Заблудилась на пути к тебе,
Путь не знали и водители.
Не доехала… как жаль.
Чёрно-белая печаль —
Улицы ночная графика
Горло хрупкое, как шарфиком,
Затянула. Не вздохнуть.
Но не только в этом суть.
Помню, раньше этот путь
Приводил, куда стремилась я,
А сейчас по чьей-то милости
В трёх кварталах — в трёх соснах
Заблудилась — водит страх.
Времени бесстрастным молотом
Все пути назад расколоты,
Тротуары поперёк.
Помню точно, не далёк
Дом, где к нам на огонёк
Прилетала птица синяя,
Молода была, красива я,
Но устала быть с тобой
И ушла. Сердечный сбой
Стал обычным пошлым поводом.
Ты остался. Встречи-проводы
Не тревожили тогда —
Были впереди года…

Вон окно под крышей светится.
Код, подъезд и вверх по лестнице?
Или птицею к окну?
Мрак сковал меня и улицу,
Вся Москва болотом чудится.
Поздно… дно… ко дну… тону…

МОрок ночи эта ложь,
От себя ведь не уйдёшь,
Никуда не уходила я.
За окном деревья в инее
И рассвет, и птица синяя...


Птица - в ночь

Обледенели провода, и птицы вниз кричат: Беда! Куда же нам лететь, куда?
Где приземлиться?
— Не нам вы копите уют, не видно нас поющих тут, — и песенку свою несут
подальше птицы.
Все песни выпеты до дна. Дорога им лежит одна, что на земле и не видна
— утрой усилья.
Боль разрастается в груди, и, замерзая на пути, одна другой кричит: Лети!
— Слабеют крылья!
Всё глубже, глубже птица в ночь, и холод ей не превозмочь. На вздохе улетает прочь,
стихая, клёкот.
Налей и, закусив, запой о разминувшихся с тобой тех птицах, чья беда и боль
уже далёко.
Они замёрзли по пути, никто не захотел спасти, ты выпей и себя прости —
грустить не дело.
В полётах избежать потерь нам невозможно, а теперь — вставай и распахни мне дверь —
Я долетела!