Пётр МАГЕР
Магер Пётр Петрович родился в 1951 году в Полоцке. Окончил Минский педагогический институт им. М. Танка. Печатался в газ. «Полацкі веснік», «Новая газета» и др. Автор книги стихов «Среди моих дождей». Состоит в народном литобъединении «Полоцкая ветвь» с 2011 года.

ПРО ПОЭЗИЮ
Коль проза жизни так достала,
Рискну в поэзию уйти.
Чтобы начать там всё сначала,
И не сворачивать с пути.

Чтоб не терять, как впредь, надежды,
Себя на прочность испытать,
Чтоб, наработавшись, как прежде,
Спокойно лечь и крепко спать.

Не стану к славе торопиться,
Мне б истину успеть познать.
Не ради славы всласть трудиться –
Чтоб вкус поэзии узнать.

Начну сначала, планы строя,
С экрана жизни не уйду.
Ну, не сдаваться же без боя,
Ведь без работы пропаду.

Не может человек без дела
Сидеть и ждать, что впереди.
Пока душа не оскудела,
Пиши, признания не жди.

ДОМИК ДЕРЕВЕНСКИЙ

Домик деревенский с шиферною крышей
С детства сердцу дорог – небоскрёба выше.
Всё своё родное дорого до боли;
В городе жилище, словно камень в поле.

Окна смотрят в небо, а внизу машины,
Садом там не пахнет, не нарвёшь малины.
Магазины, кухня, вечная уборка,
Песни не поются – грустно мне и горько.

Тесная квартира, мысли жмут плохие,
Не с кем пообщаться – не моя стихия.
Люди всё чужие, не сидят на месте,
Не найти соседа – вечно где-то в тресте.

В городе, как в клетке, словно за решёткой;
Смену отработал, отдыхаешь с водкой.
Внук всегда при деле, что же делать деду?
Не могу здесь больше, видит бог, – уеду.

Можно жить в деревне, только вот забота,
Как прожить без денег, подсказал бы кто-то.
Нелегко, конечно, но зато на воле:
Сад листвою шепчет, манят травы в поле.

Дал бы бог здоровья, пенсии дождаться,
Я б не стал без дела в городе болтаться.
Сил уже не много, давит сердце – годы,
А душа, как птица, ждёт тепла, свободы.

Может, и не вырвусь, так хоть помечтаю:
Жить где буду дальше, я пока не знаю.
Только тянет в домик с шиферною крышей,
Тот, что с детства дорог – небоскрёба выше.


ПРО БАНЬКУ ДЕРЕВЕНСКУЮ

Без работы нет деревни,
А работать – не гулять.
Устаёшь, как лошадь, за день, –
Крепко ночью будешь спать.

Чтоб унять в костях ломоту,
Верный способ есть один:
В бане бог себе и царь ты,
И великий господин.

Истопил под вечер баньку,
Чай из травок заварил,
На полку всю хворь оставил,
Все болезни победил.

Душу паром отутюжил –
Просветление в мозгу.
Лет на десять стал моложе,
Видит боженька – не лгу.

Разлилась по телу лёгкость,
Прыгать хочется, плясать.
Хороша в деревне банька,
Ну, не банька – благодать.

Знаю всё не понаслышке,
В баньку париться ходил.
Помню, как мой дед хвалился:
«В баньке с богом говорил».

ПРО ТИХУЮ ОХОТУ

Люблю осеннею порою
Бродить по лесу не спеша,
Грибам поклоны отбивая,
Листвой опавшею шурша.

В лесу засохшим жарким летом
Прошли осенние дожди.
Лисички выросли на тропке,
Маслят семейка впереди.

На толстой ножке, шляпка набок,
Засел под ёлкой боровик.
Как светофор на перекрёстке
Мигает подосиновик.

Мила мне тихая охота,
Корзинка с ножиком в руках.
Грибы растут – не убегают,
Не ведом им животных страх.

В природе праздник возрожденья,
И рвётся из дому грибник,
Чтоб замереть от восхищенья,
Увидев знатный боровик.

ЖАРКОЕ ЛЕТО – 2010

Жара, замучила жара.
От зноя нет спасенья.
А солнце так печёт с утра,
Что вянет настроенье.

Всё заросло, кругом трава,
Кузнечики стрекочут.
От перегрева голова
Соображать не хочет.

Живое всё ползёт к воде,
От пота не отмыться.
И нет спасения нигде,
Нигде не охладиться.

В деревне спрятаться куда?
Нет сил бороться с ленью.
Одно спасение – вода,
Другого нет спасенья.

Но всё пройдёт, спадёт жара,
Дождёмся без сомненья.
Наступит лучшая пора,
В миг распростимся с ленью.

Железо крепнет от жары,
Закалка всем полезна.
Терпите, люди, до поры,
И будет всё железно.

РЫБАЛКА

Плывут вдоль озера дымки,
Костры в кустах мерцают,
Вокруг расселись рыбаки
И время коротают.

Спокойно всё не второпях,
Забыли про невзгоды, –
Сегодня все они в гостях
У матушки-природы.

Погода нынче не плоха,
Душа поёт от счастья.
А в котелке кипит уха,
Льёт аромат пьянящий.

Попался к ужину судак,
И окуни с ершами.
На волю вырвался рыбак
И встретился с друзьями.

К ухе положено сто грамм,
Ну, посудите сами,
Когда на всех один стакан,
Как не поднять с друзьями.

Забыл, что мне под шестьдесят,
Гляжу молодцевато.
Сидим, как много лет назад…
Рыбалка – это свято.

ДОРОГА К ХРАМУ

У каждого своя дорога к храму,
И каждый должен сам её пройти.
Кто к власти рвётся, всех с пути сметая,
Кто к славе, страх и боль превозмогая,
А к Богу не бежим, а ковыляем,
Ища успокоения в пути.

В мирских заботах время быстротечно,
А в храме не приемлют суеты.
А жизнь, что капля в море человечьем,
Всего лишь миг, летящий в бесконечность.
Остановись, подумай, странник встречный,
А к храму ли дорогу выбрал ты?