Борис Баршах
Ах, акростих! Его волна несёт
Качая, как младенца в колыбели.
Размеры, ритмы, рифмы нам пропели
О том, что отправляемся в полёт...
Стихами наполняется душа.
Течёт вперёд безжалостное время
И надо бы успеть посеять семя,
Хотя и не получишь ни гроша...
исписанный и вдоль и поперёк
Я умолкаю. Всё, что смог, изрёк.
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.