Елизавета Хапланова

 На перекрестке

На перекрестке торговых лавок
Стоит с гитарой, поет прохожим…
Живым остался (судьбы подарок).
Убиты Колька и два Сережи…

И кроме этих друзей военных
Убиты сотни, кому-то нужных…
А он в ответе перед Вселенной -
За всех, кто раньше держал оружье,

За всех, кто рядом стоял бы тоже –
С судьбой гитарной, с тоской и болью...
Распят - под взглядами прохожих,
Казнен - своею нищей долей.

На гимнастерке медали плавит
Лучами солнце… Язык немеет…
А он, афганец, сдает экзамен
На жизнестойкость… Уже не верит,

Что выжить стоило. Хлещет жестко
По струнам сердца, что как огарок.
Стоит у жизни на перекрестке…
На перекрестке торговых лавок.



 туПИК

Когда на листве растечется устало роса,
И вспыхнут в груди проводов перерезанных искры,
Когда отработают сроки свои тормоза,
Помчимся, бессрочно, до станции Пик Карьериста.

И кто-то помашет нам вслед… заспешив по делам,
Он вновь наготове держать будет вилы и ружья.
Им нужно успеть – тем, кто все еще держится там,
Где правит и балом, и жизнью лишь Пик Равнодушья,

Где кружит планету, страну Пик воров и лжецов,
Фальшиво сознательных граждан сплошные ПИКеты…
О, как же уродливо наше сегодня лицо,
Коль видим мы Пошлости Пик, переулок Раздетый.

Разинувши рты, мы на Пик Бизнесменов глядим,
На крупный проспект под названием Благотворитель.
Не видим лишь Пик Конституции – той, что гласит
О равных правах, без поправок на Пик «Помогите»…

Но солнце взойдет – и осветит Вершину Надежд.
И вспомнится нам, что есть станция Добрых Поступков...
Идем мы сквозь дебри… Как дети, теряемся меж
Провинции Чувств и жестокого Пика «Разлука».

Рваные раны

Рваною раной на теле поэта
Старость убогая, чьи-то запреты,
Дети в трущобах, богатых сынки,
Друг, что в беде не протянет руки…

Голод в глазах пожилых ветеранов…
Юность их – раны, лишь рваные раны!
Сытость чиновников… Боли страны –
Боли идущей сегодня войны…

ВОйны!
...Афган… и Кавказ… и Чечня…
Раны болезненней день ото дня.
Судьбы детдомовцев… Кровь - на Кресте!
Раны за то, что не там и не с тем...

Взгляд пустотелый в глазах поколения…
Пули, что целят в пророков и гениев…
Мысль, что скрывают кому-то в угоду…
Раны поэта - раны народа.

Время придет, и сомкнутся на шее
Пальцы судьбы – приговора свершенье…
Но не покажется боль эта странной:
Сердце поэта – рваные раны.

Скорость

Небо утром особенно чистое.
Я походкой ступаю быстрою.
Облаками, души солистами,
Укрываю мысли свои…
И, казалось, спешить мне надо ли?
Только правдами и неправдами
Суета-маята падает…
Отбирает мгновенья любви.

Время новое, время странное…
Но на небе читается главное:
Не оставишь любовь под охраною
Облаков… Ей нужны мосты.
Выбирать нам почти не приходится:
Мы спешим, суетимся, как водится
В новый век... А в душе - Богородицу
Просим нам помогать с высоты.

С вероятностью стопроцентною
Стрелкам жизни не стать перманентными –
Это мы понимаем моментами…
И опять спешим и бежим…
Небо чистое, непостижимое!
Почему же другими вершинами
Бредим мы? – Скоростными машинами
Давим жизни cпокойный режим.

 Взрывы

Все континенты вздрогнули.
Люди, в траур одетые,
Вновь свои души продали,
Взорвав собой Домодедово.

Тянется цепь неистово:
Взрывы и наводнения…
Дева наша Пречистая,
Вымоли нам спасение!

Взрываются наши площади,
Вокзалы и телестанции…
Идем мы, почти что ощупью,
Разложенными пасьянсами.

Взрывается наша молодость
Очередной революцией.
Смерти причина – не золото,
Не статус, не Конституция.

Уходят в ночь поколения…
Люди, в траур одетые,
Собой отменили рождение
Судеб, отправившись с ветрами.

Все континенты вздрогнули
Сводимыми с миром счетами.
Те, кто забыты богами,
Сделали нас сиротами.

 Госпожа Политика

Госпожа Политика –
Дамочка с характером.
В кавалерах – критики,
Чин вакантный – бартером.

Госпожа Политика
Не приемлет нытиков!

Ей по нраву - сильные,
Любит разговорчивых:
Ей слова красивые -
В дар, без многоточия…

Госпожа Политика
Обожает митинги!

А персты не каждому
Целовать позволено.
И челом, отважные,
Бьют пред ней - невольные…

Госпожа Политика
Вкручивает «винтики»!

Но приходят новые,
Что красноречивее…
Дама будет вздорною,
Выбирая сильного.

Госпожа Политика –
Истина иль мистика?

Цепочка надежд

Цепочка надежд растворяется в зареве лета.
И дышит едва у крыльца примостившийся путник…
Бродячий актер наших дней допевает куплеты,
Вплетая не буквы в слова, а усталые будни.

Усталые будни… - тепло не вернуть циферблатом.
Улыбки внезапно, спонтанно растут в поцелуи.
Но дней наших строки летят, словно в сердце снаряды –
Рискуем не жизнью - прижизненной смертью рискуем…

О, нет, риск – не звон медных знаков в трактире напротив,
Не каждый живет свою жизнь с запредельным билетом.
…Но путник сидит у крыльца с охладевшею плотью.
Цепочка надежд растворяется в зареве лета…