Ирина Горбань



Марионетка натянула нити
(Ей больно. Перетянуты запястья):
- Ах, приструните Мима, приструните,
Я знаю - он упрям и рвется к власти.

Тому больнее, кто живя на сцене,
Не прячется за старенькой кулисой,
И каждый вдох так жертвенен и ценен
Тряпичной куклы, маленькой актрисы.

Горят глаза у любопытной знати
И рукоплещут все не кукле мёртвой,
Но если быть смелее - показать им,
Что и тряпичная - калачик тёртый.

Софиты не горят, чернеет рампа,
По залу шелестит весёлый ропот,
А у тряпичной кровоточит ранка,
Напоминанье с клюквенным сиропом.

Но каждый вечер, сколько станет силы,
Она покорно будет подчиняться
И вечно помнить, как в слезах просила
Ослабив нити, - не в пыли валяться.

Виват, артист! Пусть даже ты тряпичный,
Но сердце бьется, зритель рукоплещет...
Есть для тебя незыблемые вещи:
В твоем терпении - твоё величье.


НОСТАЛЬГИЯ ПО ЧУЖОМУ ГОРОДУ

По Ливерпульским улочкам бреду,
Здесь всё знакомо: и дома и скверы,
И вижу, как в предутреннем бреду
Вышагивает фокусник манерно.

Вон скаусеры машут мне рукой,
Мол, фокусник на площади - хозяин
Не нарушает утренний покой,
А вам, голубчик, отойти нельзя ли?

Над ратушей сияет неба высь,
Уйти бы в море да под парус крепкий...
Откуда ветры буйные взялись
И этот вкус солоновато-терпкий?

Порывом ветра шляпу унесло...
Не догоню. А фокусник смеётся,
Для выражений не хватило слов
И русский мат над городом несется...

Ах, Ливерпуль, ты был давно воспет,
А я - своей сторонки сын заблудший
И для меня роднее места нет
И нет берёз родимее и лучше.


ПАМЯТЬ БЫВАЕТ РАЗНОЙ

Память - нищенка ль... королева?
Что в поступках её влечет?
Справа ангел, а кто же слева?
Все ли мысли иль недочёт?

В ряд построить событий ленту,
Взволновать перекличкой тишь.
Кто теперь призовёт к ответу,
Отчего ты сейчас молчишь?

Гордость знает подвох забвенья:
Пьедестал не доступен нам.
И от вечности до мгновенья
Есть мерило - стакан вина...

Не измерить объёмы фальши
И на чашах весов - не быт,
Ты пойдешь по дороге дальше,
Вроде, принят, но... позабыт.

В спину ждешь: позовут обратно?
Замедляя нетвёрдый шаг,
Осенишь себя троекратно
И поймешь, что полна душа.

Что поэтом слывёшь в народе,
Что весомы твои слова.
Память - нищенка при народе,
Королева - когда жива.


Я ТЯНУ НА СЕБЯ ДОРОГУ

Я иду по дороге длинной,
Под ногами не вижу линий,
Ни разметок, ни знаков тоже,
Ни проезжих и ни прохожих.

Мимо липы мелькать не могут,
Я свободна совсем, ей Богу.
Не откликнусь на всех зовущих -
Говорливых и вездесущих.

Я одна и одна дорога,
Я могу облака потрогать,
Но не буду. Они нетленны,
Незапятнанны во Вселенной.

Мы одни в этом странном мире,
А дорога всё шире... шире...
Ноги, словно большие сваи,
Я "дорогу в обратно" знаю.

От угла и до черной точки,
Где над мыслями ни листочка,
Возвращаться обратно в душу
Невозможно: я всё разрушу.

А поспорить смогу едва ли,
Ведь меня тупики позвали.
И в себя возвращаясь смело,
Знаю точно, что жить хотела.