Сергей Загороднов

Мы смотрим в небо, на непостижимый мир.
Даём созвездиям нелепые названья.
Как будто в сотах, в недрах прячемся квартир.
И философствуем о тайнах мирозданья.

И по дороге в магазин, за колбасой,
Мы сочиняем глупые стишочки.
Вслед смотрит пристально костлявая с косой,
Невинным взглядом бабушки в платочке.


Город белых ночей 

Невесомая мантия белых ночей
Накрывает простуженный северный город.
Рыщет ветер–дворняга, пугает грачей,
Ледяной поутру гонит с Балтики холод.

Удивительных тайн и загадок полны
Лабиринты задумчивых улиц старинных.
Словно призраки, бродят по городу сны,
Отражаются в окнах ночных и витринах.

Над каналами выгнули спины мосты
И застыли, с почтением, в вечном поклоне.
На церквей куполах, как антенны, кресты…
В небесах облака вдаль несутся, как кони.

Удивительный город пленительных грёз.
Город сонных туманов; дворцов, площадей…
Я к тебе всей душою однажды прирос,
Околдованный магией белых ночей.

Петербургу

Град великий и печальный.
Стражник взбалмошной Невы.
Средь колонн седых ростральных
Бродят тени, как волхвы.

Спит в эфире белой ночи
Град царей и бунтарей.
А по крышам дождь грохочет.
Пятна стылых фонарей

В предрассветной дымке таят.
Искры сыпля впопыхах,
Катят первые трамваи.
Словно в каменных тисках,

Дремлет в берегах гранитных
Укрощённая река.
Город славный, знаменитый
Был воздвигнут на века.

Вдаль взирает всадник медный
С гордо поднятой главой.
Свет зари струится бледный
Над студёною Невой.

Город-призрак

ГОРОД – ПРИЗРАК
 ( Чернобыльской катастрофе посвящается)

Город – призрак. Город – монстр.
Над рекой – горбатый мост.

Окон чёрные глаза.
Надвигается гроза.

Жутко в городе пустом.
Как лиса метёт хвостом,

Ветер ржавую листву.
А к оконному кресту,

Неприкаянный приник
Старика безумный лик.

Маленькая родина

За лугом даль туманная.
Крутой изгиб реки.
Земля обетованная
Полна немой тоски.

Мироновка! Мироновка!
Посёлок мой родной!
В садах цветёт антоновка.
Вернулся я домой!

Дорог немало пройдено,-
Скитальца принимай!-
Ты - маленькая родина-
Степной шахтёрский край.

С садами, огородами
И рощей у реки...
Привычными заботами
Мои здесь старики,

В трудах, житейских хлопотах,
Свой коротают век.
Размеренно, безропотно
Живёт здесь человек.

Крыжовник да смородина.
Как снег, пух тополей.
Здесь – маленькая родина,
Приют души моей.

БЛАГОВЕСТ

Слышится печальный
Колокольный звон.
А в ответ нахальный,
Дерзкий крик ворон.

Оголились рощи.
А берёз стволы,
Вдалеке, как мощи,
Тощи и белы.

В поле бродит ветер,
Поднимая пыль.
Об ушедшем лете
Загрустил ковыль.

В голубых озёрах
Стылая вода.
Знать наступят скоро
Стужи – холода.

Улетают птицы
Из родимых мест.
Над землёй кружится,
Стонет благовест.


Весь день лил мелкий нудный дождь
Весь день лил мелкий нудный дождь.
Ползли, антенн касаясь, тучи.
От ветерка – по лужам дрожь.
Скулил, как пёс, фонарь скрипучий.

Сгущаясь, сумерки брели
По подворотням, переулкам.
Звук затворившейся двери
В подъезде отдавался гулко.

И были улицы пусты.
И было холодно и сыро.
С многоэтажной высоты
Глядели, слепо, окон дыры…

В Крым

Вверх и вниз по серпантину,
По дорогам гор крутым,
Мчатся целый день машины-
Всех влечёт заветный Крым.

Едут к ласковому морю,
Чтобы тяжесть смыть забот.
Им с причала семафорит
Белоснежный теплоход.

Не отыщешь лучше отдых.
Нет нигде такой красы:
Море, горы, пьяный воздух.
Запах кофе и самсы.

От рутины дел постылой,
К морю тёплому спешат,
Чтобы чайкой острокрылой
За мечтой неслась душа.

Горным эхом мысли вторят:
К голубой мечте, вперёд!
Отовсюду едет к морю,
Словно в Мекку, в Крым народ.

Провинция полна немой тоски…

Провинция полна немой тоски…
Струится свет сквозь дырку в пыльной шторе.
Впитался в стены, в узком коридоре,
Несносный запах жареной трески.

Чужие люди, вместе много лет
Живут, как зеки, в замкнутом пространстве.
Нет ничего страшнее постоянства,-
Ведь в этом постоянстве жизни нет.

Мир сузился, с годами, до плиты
На кухне и зигзага коридора.
Колышется всё та же, с дыркой, штора,
Среди гнетущей душной пустоты…

* * * * *
Тихий дворик. Старый дворник
Нервно шаркает метлой.
«День какой сегодня? Вторник?» -
Дед с похмелья никакой.

Старику бы «подлечиться»,
Да в кармане ни гроша.
Злясь, тихонько матерится,
Окаянная душа.

А октябрь листвы насыпал-
Успевай лишь подметать!
Дед совсем в осадок выпал.
И... прилёг на листья спать...

Мои стихи

Мои стихи, как пух легки.
Порой наивны.
Просты, как в поле васильки.
Не примитивны.

Пусть смотрят снобы гневно вслед
Мне, и эстеты, –
Таким, как я, мол, места нет
Среди поэтов.

Но я на памятников медь
Не претендую.
И не хочу совсем иметь
Стезю иную.

Лишь для души пишу, чтоб день
Казался ярче,
Чтоб не касалась грусти тень.
А как – иначе?

Отчего люди пишут стихи?

Отчего люди пишут стихи?
От того, что они одиноки.
От холодной, щемящей тоски
Вдруг приходят печальные строки.

Отчего люди пишут стихи?
От того, что на тесной планете,
Понимают друг друга лишь дети.
И, пожалуй, ещё старики.