(перечитывая подборку Ивана Нечипорука журнал "Бийский вестник" №4-2021)

     Так иногда бывает: открываешь журнал, листаешь, начинаешь читать... и взгляд невольно останавливается на знакомых и уже ставших для нас знаковыми названиях городов - "Донбасс", "Горловка", а память тут же услужливо высвечивает воспаленные слова-синонимы - боль, война, беда...

И ты торопливо пролистываешь дальше, интуитивно прячась за чтение других материалов, которые вряд ли, по крайней мере, на первый взгляд, ранят глубоко, грубо обрывая сердце с ритма по причине природного восприятия чужой боли, как своей собственной.

     В общем-то, всё так произошло и в этот раз, но когда я по второму кругу раскрыла авторский экземпляр журнала "Бийский вестник", - страницы сами рассыпались по обе стороны, обнажив "минное поле" поэтической подборки Ивана Нечипорука, автора из Горловки, и я стала читать. А начав, не захотела останавливаться, разве что немного "перевести дух" да подуспокоить чуткую душу, тут же отозвавшуюся на:

Как пронзительно, раняще и вместе с тем жёстко сменяется доверительная лирика, нежность и свет стихотворения, посвященного автором родителям, беспощадным сегодняшним его родной земли - не могу не привести этот стих полностью:

Здесь запах тополей родней, 

Или вот строки из другого стихотворения:

Перечитываешь, снова и снова погружаясь в свои "картинки жизни", и ловишь себя на мысли, что это и твои слова-строки, твои сокровенные желания, твоя невысказанная боль... Что "время горькое", расплескавшееся, кажется, уже повсюду, нещадно бьет по вискам, словно норовя и тебя выбить из этого многим и во многом чуждого тебе настоящего, которое вечная душа-ребенок все ещё продолжает видеть прекрасным и чистым. И у каждого из нас своя "чаша скорби": одним - только поднесенная к губам, и уже частично выпитая - другими. И чашу эту некому пронести мимо...

И прав, как же прав Иван Нечипорук, описав наше Сегодня:

Именно наше: и, на первый взгляд, вполне комфортное, такое, которое уже привычно сдабривают фразой "грех жаловаться" (да мы и не жалуемся), и то - время от временя озаряемое огневыми сполохами, разрывающее тишину взрывами и пулевыми свистами, незаметно и неотвратимо истончающее "сознания нить...". Потому, наверное, и судьба начинает "вихлять", не единожды получив сокрушительные "поддыхи". 

И всё же, и всё же...

В одном их стихотворений Ивана Нечипорука есть такие строки:

Вот и я всё чаще и чаще в тяжелые минуты, возвращаю себя к жизни мыслью, что сегодня я - есть, значит, надо попробовать найти в себе силы превозмочь уныние и безнадежность, и направить свои дела и мысли в созидательное русло - помогая, чем можно, поддерживая, обнимая и согревая (словом тоже можно обнять, поддержать и согреть). 

Так, потихоньку, глядишь, и чаще будем любоваться "предзакатьем во всём его великолепье", которое вдруг озарит "тусклую строку", и мы, в конце концов, научимся любить "друг друга" не только потому, что это "нужно", а поняв, что это и есть основа любой истинной жизни, не понимающая и не принимающая разрушающих её условностей, политик, границ, различий...