Дела, дела, дела
От весен и до зим.
Звонят колокола
И мертвым, и живым.
Звонят за упокой,
А музыка – светла.
Не ты один такой
В огне добра и зла.

Прекрасен этот мир,
Покуда свет и тьма.
И ясен каждый миг,
И лето, и зима.
И ты, покуда жив,
Живи и не мудри.
Как истины во лжи,
Во зле добро твори.

Звонят колокола,
Гремит весенний гром.
Не убегая зла,
иди себе добром.
Ни здесь, ни где вокруг
Пути другого нет.
Хватало б только рук
И доставало бед...
--------------------
Блажен звонящий по утрам...
Стихи Игоря Бяльского
 Музыка Марины (Ариэлы)Меламед

Блажен звонящий по утрам,
не ведающий дрём.
Прекрасных беспокоя дам,
он знает, что почём.
Тактичный выбирая тон,
без всяких икебан,
он всюду сходу приглашён,
куда другой не зван.
Блажен и тот, кто по ночам
накручивает диск.
Себя не понимая сам,
он весь вразнос и вдрызг.
Заправясь плавленым сырком,
он ждёт небесных манн.
равно готовый и в дурдом,
и в рыцарский роман.
А тот, кто из метро звонит,
не лезет на рожон.
А тот, кто из метро звонит,
в заботы погружён.
А тот, кто из метро звонит,
заботой окружён.
А тот, кто из метро звонит,
и даже не смешон.
-------------------------------
Снег в Ташкенте
 Игорь Бяльский

Что-то московское в этом октябрьском снеге.
Что-то уральское, вятское... Детское что-то.
Некие чувства заводятся с полоборота,
как в бородатом, святом, незапамятном веке.

Чувства какие-то... Проблески... Воспоминанья.
В нашем-то сроке - и свойства, и сходства иного,
наоборотном, где всякое доброе слово
вроде товарного знака и самоназванья.

В нашем - не прожитом ни до конца, ни по сути,
но позабытом в историях и юбилеях.
Будто впервые тут - снег неурочный белеет
или пророк перед учениками пасует.

Было ведь. Что же таращимся в ясные очи?
Что же недоумеваем, попрятавши взгляды?
Спросят о юности - млеем, радёшеньки-рады.
Ахнут: вот это, мол, память! - и снова нет мочи.

Общества, телероманы, стиральные средства,
средства для предохраненья и средства доставки,
словно нелепые суффиксы или приставки,
первого смысла уже растащили наследство.

Разве от детства осталось хоть что-нибудь? Разве
что-нибудь здесь от России ещё сохранилось?
Эти сухие берёзы, скажите на милость,
разве ещё не прообразы лысых евразий?

Этот бетонный, безводный арык у порога,
этот коньяк в пиалушках и сельдь с шоколадом.
Эта душа нараспашку под ватным халатом...
Эта без Бога любовь. И надежда - без Бога.

Снежная ночь за окном. Нежилая квартира.
Более чем осторожные прикосновенья...
Что же за переживания, за наважденья?..
Дети привиделись? Или дождей не хватило?

1987