Виктор ЗАБАШТА

Воспален мой полутрезвый рассудок...

До чего все относительно в мире...

С воскресенья до среды — трое суток,

Со среды до воскресенья — четыре.

Грамотей меня, с улыбкой, поправит:

"Надо ЧЕТВЕРО о сутках!" Я знаю,

Но бывают исключенья из правил.

Даже в рифмах — ты-то знаешь, родная.

Для тебя от А до Б — тыща триста...

Километров, если верить подсчетам.

Для меня от Б до А, право, близко,—

Меньше ста...минут... лететь самолетом.

Ты одна плюс я один — вышло двое.

Разделили пополам — вышло нечто:

Бесконечность, ноль, пространство людское...

Время тянется, а жизнь быстротечна.

Дважды два, конечно, чаще — четыре,

Но, коль надо,— получается восемь.

У кого-то даже строчку я стырил:

"В сердце слякоть и в глазах моих осень..."

Я хотел стихи отправить по факсу,

Но бездушный аппарат издевался,—

С наслажденьем ставил жирную кляксу

На словах, где я в любви признавался.

Жизнь — спектакль? Тогда подать драматурга!!!

Вот кого готов по полной обхаять!

Впрочем, лучше пригласите хирурга...

Ради Бога, ампутируйте память!

Память-стерва, утонувшая в пьянстве,

Убывает, как вода из бассейна...

Мы на малость разминулись в пространстве

Из-за призрачных теорий Эйнштейна.

От тоски и безнадеги хренею,

По ночам кровать — как ложе Прокруста.

Ты прости, что я порол ахинею...

Мне, и правда, без тебя очень грустно