Семён Шполянский
«Но «Яблочко»-песню играл эскадрон
Смычками страданий на скрипках времён…»
Михаил Светлов.
1926г.
Мы жили – как жили,
cемьёю своей:
Мечтали, дружили,
растили детей.
В бескрайних полях
чудотворствовал плуг,
В весенних садах -
целовали подруг.
Летела над рощами
песнь соловья…
Моя Украина –
улыбка моя.
Играли в войну,
как всегда, пацаны-
И дядям (большим!)
захотелось войны.
Ребят нарядили
в бронежилет:
Им грудь - защитили,
а душу-то – нет!?
Невест и детей
покидают друзья…
«Вставай, Украина!» -
иначе нельзя.
Сквозь ночь, сея беды,
строчит пулемёт:
Сосед на соседа
в атаку идёт.
Под пороха пудрой
полотна знамён –
В горящее утро
спешит батальон.
Умолкли здесь скрипки,
здесь нет соловья…
Погасли улыбки –
твоя и моя.
Как хочется
«Яблочко»-песню допеть.
Как больно -
в глаза молодые смотреть.
Как жутко терзает
душевный тупик,
И сердце сжимает
отчаянья крик.
Не надо…Не надо…
Не надо, друзья...
Гренада…Грена-а-а…-
Украина моя…
СКРИПАЧ
Инне Лисовой
Цыганский табор посреди Москвы –
«Ромэн» на сцене в сам-Кремлёвском зале.
Не то из Рая возвратились к нам волхвы,
Не то из Ада черти послетались.
Горит под рампой пёстрый шёлк одежд.
Поёт Вишневская, Жемчужная – в ударе,
Цыганская надежда из надежд
С курчавым скрипачом – в волшебной паре.
Мелодия лилась в огромный зал,
Где не найти пустующего кресла,
И каждый новый звук к раздумью звал,
Дыхание веков чарующе воскресло.
А скрипка пела о кочующем тепле,
О знойном ветре и холодных снегопадах,
О росах – на растресканном седле,
О грустной тишине заброшенного сада.
Седой Амати вслушивался в звук,
С улыбкой нежности следя за каждой ноткой.
А радость ширилась, как гладью всплеска круг,
И счастье по рядам пошло любви походкой.
Молоденький цыган, в кудряшках голова,
Подвижностью бровей вплетаясь в дивность звука,
Пленял собратьев, сам живой едва,
И такт отсчитывали метрономом сердца стуки…
Призыв струны, то весел, то печален,
Вводил красавца-скрипача в экстаз.
Кого-то он искал в бездонном зале,
Скользя по ложам лучиками глаз.
«Какой цыган! – в ответ шептали ложи,-
Какой небесной силы - скрипки звук!»
Смычок, волшебным действом заворожен,
Струился колдовством цыганских рук…
И, счастьем расправляя гордо спину,
Слезинку отведя дрожащею рукой:
«Он – не цыган, - произнесла еврейка-Инна, -
Ведь это - брат мой, Осик Лисовой!..»
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.