Владимир Рудов 


«Мой ребёнок или нет?» –
Эта мысль с рожденья сына
Клима жгла невыносимо,
Заслоняя белый свет.

Вроде б он с женою спал…
Ну а вдруг другие тоже
Разделяли с нею ложе?
Правды Клим, увы, не знал.

Сын, кажись-таки, похож.
Узнаваемы походка,
Очертанья подбородка,
Уши, нос, глаза… но всё ж?

Дни промчались чередой,
И однажды ночью звёздной,
Весь расхристанный и грозный,
Заявился сын домой.

У порога кошку пнул
(«Что ей здесь, проклятой, надо!»),
Обведя всех мутным взглядом,
С удовольствием икнул.

После ближе подошёл
И, отца прижавши брюхом,
Вопросил, дыша сивухой:
«Ты живой еще, козёл?»

Будто камень с плеч долой!..
И в ответ взамен упрёка
Клим вздохнул легко, глубоко
И шепнул счастливо: «Мой!..»