Владимир Спектор

Время предпоследних новостей

 

    *  *   *

Избитость и жестокость камнепада,

Крикливость и бессмысленность страстей.

Не различимы «надо» и «не надо»

Во время предпоследних новостей.

 

На запах крови скалятся гиены.

 

Им новый день – лишь повод для вражды.

А в новостях последние измены –

Как камни в основании беды.

 

* * *

Понимаешь, какие дела –

Пахнут кровью чужие пророчества.

Хочет светлой прикинуться мгла,

А вот свету быть мглою не хочется.

 

Понимаешь, забытые сны,

Возвращаясь, не ведают промаха.

Мгла становится тенью войны,

И витает над ней запах пороха.

 

* * *

Притворяюсь весёлым. Знакомое дело.

Несмотря ни на что, веселюсь и пляшу.

Что в душе наболело – скрываю умело,

И за то, что несмелый – прощенья прошу.

 

Открываю и вновь закрываю скрижали.

Паникую и вновь обретаю покой.

И удача внезапной сестрою печали

Вдруг бросается вслед за случайной строкой.

 

* * *

Что делать, что делать,

Не знаю.

Живу наугад и во сне.

Ночами, как будто,

Летаю.

А ночи летают во мне.

Но днём так легко

И так странно

Упруго шагать по земле.

И жизнь,

Словно рваная рана,

Пульсирует, бьётся во мне.

 

* * *

Среди потока людей и машин,

Среди городской суеты

Острей ощущаешь, что ты – один,

Что ты – это только ты.

 

И, всё же, оставшись наедине,

Пускай не сразу, не вдруг

Любовь и дружбу ценишь вдвойне,

Как самый спасательный круг.

   

* * *

Трамвайного пути избитые законы,

Трассирующий след вверх поднятой дуги.

И друг за другом вслед идущие вагоны,

Сплетающие в цепь круги, круги, круги…

 

И мы с тобой идём по замкнутому кругу,

Хоть, кажется, вершим движение вперёд.

В глазах мелькает тень - надежды и испуга.

Испуга за страну, надежды на народ.

 

* * *

У каждого – своё,

И каждому – своё.

Глянь – не над падалью

Кружится вороньё –

Над Родиной. Уж в небе стало тесно,

Хоть жить, по-прежнему,

Тревожно-интересно.

Своё вдруг кажется

Совсем чужим,

Мечты сгорают, превращаясь в дым,

Не в журавлей, как думал я когда-то,

И не в вороний след

На дне заката.

 

* * *

Сигаретный дым уходит в небо,

Тает в воздухе последнее «прости»…

Над дорогой, городом, над хлебом –

Божьи и житейские пути.

 

Жизнь зависла над чертополохом.

Только мир по-прежнему большой.

Не хочу сказать, что всё так плохо.

Не могу сказать, что хорошо.

 

* * *

Почему-то люди не добреют,

А посмотришь – всё наоборот.

Языком, как острой бритвой бреют,

Завистью оскаливая рот.

 

Время, говорят, совсем, не сахар,

Да и годы, говорят, берут своё…

Иоганну Себастьяну Баху

Тоже кто-то жаловался на житьё.

 

* * *

Нужны ли сегодня стихи,

И эта печаль между строчек,

Когда от лесковской блохи остался лишь

Лапки кусочек.

Когда между мной и тобой

Из всех интересов – бубновый,

А лозунг за нашей спиной –

Позавчерашний, не новый.

Когда городские черты стираются,

Словно подошвы.

Со временем, вроде, на «ты»,

Но только не с будущим.

С прошлым.