Анна Александровна Куприй                 поэтесса

член Регионального Союза писателей Украины, автор поэтического сборника «Лезвие любви»(2006). Участвовала в поэтических фестивалях, неоднократно печаталась в периодической прессе, литературных альманахах, коллективных сборниках.

В литературной студии «Факел» с начала 80-х.

         Стихи - то, чем дышишь, когда уже нечем дышать...

Лечусь людьми, стихийными стихами.

Когда мне было года четыре, я не сомневалась, что стихи пишут все без исключения - это же так естественно, как есть, спать, дышать.

В начальных классах школы меня не раз наказывали за «плохое ведение тетрадей» - на первых страницах тетрадок в клеточку и в косую линию, как и положено, были задачи, столбики примеров, предложения... На последних страницах теснились написанные неуверенным детским почерком строчки - мои стихи, нередко рождающиеся прямо на уроках. Какими они были? Наверняка, наивными и неуклюжими - но они были. Уже тогда я не могла не мыслить образами, не рифмовать слова, не выплескивать переполняющие меня эмоции и чувства - было бы под рукой чем и на чем записать...

Поэзия стала для меня панацеей - лекарством от непонимания, от зла и бессилия, отдушиной, прохладным живительным родником, к которому жадно припадаешь сухими обветренными губами...

Я счастлива, что кто-то, вершащий судьбы каждого из нас, вложил когда-то давно в мою детскую ладошку волшебный ключик от двери в мир Поэзии. Там, в этом мире, не всегда ясно и солнечно, иногда затяжные дожди и сбивающие с ног порывистые ветры, но тем радостнее вновь подниматься и идти вперед. Главное - не потерять ключ.

Годы учебы на филологическом факультете Днепропетровского университета (русский язык и литература) были яркими, щедрыми на знакомства и события. Это участие в студенческих фестивалях, семинарах творческой молодежи, занятия в литературных студиях, публикации в газетах, в журнале «Студенческий меридиан» 

(г. Москва);  коллективных сборниках «Кроки»,  «Негода», выступления на предприятиях,  в школах, на городских праздниках... А еще был почти ежедневный водопад «электрических» стихов, написанных в электричках (к месту учебы и обратно).

Молодость... И сейчас, с рюкзаком прожитых лет за плечами, из которого сквозь дырочки времени сыплется восторженность, придавленная булыжниками разочарования, усталости, обид - я - все та же.

Целебная «стихотерапия» дает силы, по-прежнему окрыляет.

В 2004 году в свет вышел коллективный сборник поэтов Днепродзержинска «Весняний цвіт». В сборник включены и мои стихотворения. С гордостью за своих земляков скажу, что многие работы, представленные в этом поэтическом сборнике, заслуживают большого внимания.

Слова благодарности - коллективу литературной студии «Факел»

г. Днепродзержинска и ее руководителю, Г. И. Барнгольцу.

Особая благодарность дирекции и профсоюзному комитету Днепровского металлургического комбината за оказание спонсорской помощи в издании этого сборника стихотворений. Днепровский металлургический комбинат, на котором я работаю,  действительно, стал моей судьбой.

              ***

Я не то, что умею прощать –

Просто я не прощать не умею. 

Не умею больных навещать, 

Я их в белой палате жалею.

Не умею не плакать в кино, 

Если плачется - слезы не прячу. 

Не умею, как очень давно, 

Так же искренне верить в удачу.

Не умею тебе не звонить, 

Если очень тоскливо и горько, 

И давнишние письма хранить –

Полстола занимают - и только...

Не умею смеяться в лицо,

Перед хамством, злословьем немею,

И назвать подлеца подлецом

Не всегда, к сожаленью, сумею.

Раньше думала - прыгну, взлечу, 

Размахнусь, полечу, полетаю... 

Раньше думала - все по плечу, 

Не из сахара я - не растаю,

Мне упасть не придется ничком, 

За спиною полощутся крылья! ...

А меня, как огромным сачком, 

Равнодушьем всеобщим накрыли.

Все… Никто никому ничего 

Не обязан,   не может, не должен, 

Все от жизни такой кочевой 

Достают свою злобу из ножен.

Отвыкаем любить и дружить, 

Отвыкаем - тем больше, чем старше. 

Сколько нас, не умеющих жить, 

Разучившихся,   просто уставших.

                       ***

Ввались и крикни: «Я хочу борща!»

И схлынет напряжение, и рухнет,

  И буду я метаться, трепеща,

Верней, священнодействуя, по кухне.

И все, что надо, будет под рукой  

Кипеть, вариться, жариться и греться.

Я знаю, что есть счастье и покой –

Смотреть, как ешь. Смотреть, не насмотреться

«Хочу борща!» Тепла? Любви? Семьи? 

«Отличный борщ!» - Глаза поднять не смею. 

За окнами хлопочут соловьи. 

Я не хвалюсь, но кое-что умею.

Я буду молча на тебя глядеть.

 Налью добавки, вымою тарелку... 

Но бой часов стегнет, как будто плеть. 

Куда спешите, взбалмошные стрелки?!

Я никуда тебя не отпущу. 

Все без тебя не звонко, тускло, пусто... 

Не отомщу - прильну к тебе, прощу. 

Быть женщиной - сложнейшее искусство.

Смеясь, наутро скажешь: «Завлекла...»

 Условности? Да бог со всеми с ними! 

«Сто долгих жизней я тебя ждала. 

Нагреть борща?» - и ты меня обнимешь,

Лицо возьмешь в ладони и поймешь, 

Что друг без друга быть невыносимо. 

Есть ты и я. Все остальное   ложь. 

Все остальное    лишнее и мимо.

                     * * *

Я думала, мне вечно будет двадцать

Пронзительных, пульсирующих лет,

Когда несчастий можно не бояться,

Когда намного чаще «да», чем «нет»,

И все пути доступны и открыты,

А каждый встречный - щедрый и простой...

Старуха у разбитого корыта,

Лишившаяся рыбки золотой -

Не я, не я - какие наши годы!

Все под рукой - и небо, и трава,

И губ любимых солнечные соты,

И кружится от счастья голова...

Я думала, мне двадцать вечно будет,

И боль ко мне дорогу не найдет,

Предательство и ложь зайти забудут,

И горе стороною обойдет.

...Песком сквозь пальцы годы просочились,

То вальс пришлось разучивать, то твист.

Все, что случилось, то уже случилось,

И время - неумелый визажист

Прибавило морщинок и сединок,

Как будто васильков в пшеничный стог,

В доверчивых глазах колючих льдинок,

Но это лишь на пользу, видит Бог.

Училась отбиваться, огрызаться,

Идти на риск и ввязываться в спор,

Все верила - мне вечно будет двадцать,

И верю почему-то до сих пор...

СКРИПАЧ

Он играл в переходе метро. 

Скрипка пела, кляня и моля, 

А душа - как с размаху ведро 

Хрупких рюмочек из хрусталя

В брызги, вдребезги... Всхлипы смычка. 

Как в кино - то светло, то темно, 

Мотыльком, что в объятья сачка 

Попадет - пропадет все равно.

Все с авоськами шли по делам

  К эскалаторам и поездам,

  И несли опостылевший хлам

Старых ссор, праздных слов, пошлых драм...

Он играл в переходе метро,

Словно дождь, словно струи в песок.

Я стояла, и не было слез,

И дыхание кончилось все.

Я не знала, еще ли, уже,

Я не знала, во сне ль, наяву...

С незалатаной брешью в душе

Столько лет все живу и живу.

                    * * *

Полет прозрачных мыльных пузырей, 

Сверкающая радужная пленка, 

Восторг в глазах, как будто у ребенка... 

«Скорей, ну дуй! Еще один, скорей!» 

Нам сколько лет, забыли напрочь мы 

И в комнате натопленной и жаркой 

Среди морозной ветреной зимы 

Друг другу дарим летние подарки. 

Подумаешь, всего лишь пузыри –

Вода да капля моющего средства. 

Как просто, сосчитав их: раз, два, три 

Назад вернуться в солнечное детство, 

Где ярче свет, где мама молода, 

Где все как есть, без ретуши и фальши... 

Но лопнет чудо, высохнет вода, 

Мы сразу станем безвозвратно старше. 

Недолговечность мыльных пузырей, 

Как и всего, увы, недолговечность... 

«Скорей, ну дуй, еще один, скорей!» 

Я навсегда запомню этот вечер, 

Где за окном морозным фонари 

Огарки свеч спасают в мерзлых пальцах 

А в комнате летают фонари, 

И можно лет грядущих не бояться

ДЕТЯМ, РАССТРЕЛЯННЫМ В БАБЬЕМ ЯРУ

Они могли б расти и стать учеными, 

Писать стихи и разводить сады... 

Жизнь оборвали выстрелами. 

Черная Земля впитала алый цвет беды.

Им было три, четыре, семь, одиннадцать, 

И столько же осталось навсегда, 

И мне из плена памяти не вырваться –

Я там была. Мне снится иногда:

Бреду в колонне улицами дымными,