Сквозь огонь несбывшихся желаний...

Владимир Спектор

* * *
Всё пройдёт, проходит и прошло
Сквозь огонь несбывшихся желаний.
Помнить, ждать и верить – ремесло
Различать, где поздний, а где ранний

Свет в окне и глаз небесных свет,
Недопонимая смысл урока.
Всё проходит… Память шепчет: «Нет»
И молчит. Тревожно, одиноко…

* * *
По ходу пьесы, где маршрут судьбы
С автобусным маршрутом схож,
Где всё от «вдруг» до «если, да кабы»,
Вокруг да около – «не трожь»!

Не трожь, не бойся, хоть пекут глаза,
Ведь в этой пьесе ты герой.
Маршрут проложен прямо в небеса,
Где первым может стать второй.

* * *
Провинциальных снов задумчивый простор,
Неспешный, как туман, окраины укрывший,
Как времени с судьбой негромкий разговор,
Который души рвёт и манит выше крыши.

Но в небе – облака, а на земле уют,
Порядок простоты и простота порядка.
И только по ночам по-прежнему зовут
Не пойманные сны, летая без оглядки.

* * *
Все снег да снег.
Уже до первого апреля
Остались считанные дни.
Ну, где грачи твои, Саврасов?
Улетели.
На крыльях
Не несут они
Весны.
Весны зеленой,
Молодой, веселой…
Да все равно
Перед дверями школы,
Сосульку пробуя
Разгоряченным ртом,
Стоят каникулы
В распахнутом пальто…

* * *
Казалось, там оркестр, а это – ветер…
И каждый слышал музыку свою.
Совсем не ветер за нее в ответе -
Вся жизнь стоит у бездны на краю.

Всё в свой черед – звучали и печали,
И эхом в них – родная сторона.
Орудия внезапно замолчали,
Чтоб «Ода к радости» была слышна.

* * *
По городу, в котором «да» и «нет»,
Витают, то спеша, то не спеша,
Шагает вместе с памятью, след в след,
Полузабытая, как сон, душа.

Не пустота страшит, не тень в глазах,
Не поцелуй, угасший поутру.
А позабытый, видно, впопыхах,
Наивный взгляд на бешеном ветру.

* * *
Тёплый ветер, как подарок с юга.
Посреди ненастья – добрый знак.
Как рукопожатье друга,
Как улыбка вдруг и просто так.

Жизнь теплей всего лишь на дыханье,
И длинней - всего лишь на него.
Облака – от встречи до прощанья,
И судьба. И больше ничего.

* * *
О чем они думают, птицы, взмывая в одно из небес?
Что ищут, когда не сидится, и длится зигзагами бес-
конечный полет в атмосфере, над всеми, чей быт не крылат.
В их счастье, конечно же, верю. Но с неба седьмого назад -
Легко ли им падать, садиться на ветки, на землю, в траву…
И люди ведь тоже, как птицы. Я падаю… Значит, живу.

* * *
А, кажется, что только позови –
И всё откликнется и станет лучше.
Хотя, что может лучше быть любви,
Которая всегда – счастливый случай.

А кажется… Но в жизни всё не так,
Как в песнях и стихах, где даль туманна,
Где ветром предстаёт любой сквозняк
А правда прорастает из обмана…

* * *
Классический сюжет, где Он, Она, Они,
И рядышком – Никто и прочие Другие…
И, как страницы книг, сигнальные огни,
Забытые слова сквозь эхо пандемии.

Как «быть или не быть», наш диалог с тобой,
Где фразы, как в бою, разорваны на части.
Узнать, понять, забыть… И что там – за строкой,
Где первая любовь зовёт чужое счастье.

Поэзия