Двойные стандарты. А, может, тройные…

Владимир Спектор

* * *
Двойные стандарты. А, может, тройные…
И даже не прячется фига в карман.
Враньё — как экзема. Как жизнь — аллергия.
И кажется, тот, кто не пьян, всё же пьян.

А если не пьян, то считает нетрезвым
Тебя и меня, всех, кто слышит враньё…
По сердцу стеклянному будто железом
Ведут и ведут, и долдонят своё

* * *
По ходу пьесы, где маршрут судьбы
С автобусным маршрутом схож,
Где всё от «вдруг» до «если, да кабы»,
Вокруг да около – «не трожь»!

Не трожь, не бойся, хоть пекут глаза,
Ведь в этой пьесе ты герой.
Маршрут проложен прямо в небеса,
Где первым может стать второй.

* * *
Провинциальных снов задумчивый простор,
Неспешный, как туман, окраины укрывший,
Как времени с судьбой негромкий разговор,
Который души рвёт и манит выше крыши.

Но в небе – облака, а на земле уют,
Порядок простоты и простота порядка.
И только по ночам по-прежнему зовут
Не пойманные сны, летая без оглядки.

* * *
Все снег да снег.
Уже до первого апреля
Остались считанные дни.
Ну, где грачи твои, Саврасов?
Улетели.
На крыльях
Не несут они
Весны.
Весны зеленой,
Молодой, веселой…
Да все равно
Перед дверями школы,
Сосульку пробуя
Разгоряченным ртом,
Стоят каникулы
В распахнутом пальто…

* * *
Казалось, там оркестр, а это – ветер…
И каждый слышал музыку свою.
Совсем не ветер за нее в ответе -
Вся жизнь стоит у бездны на краю.

Всё в свой черед – звучали и печали,
И эхом в них – родная сторона.
Орудия внезапно замолчали,
Чтоб «Ода к радости» была слышна.

* * *
Дорога ведет всегда. Даже когда ее нет.
Кому-то поет мечта, а где-то не гаснет свет.
Пространство, как реку – вброд, словарный храня запас.
И даже сквозь сон – вперед, туда, где звезда – за нас.
Хоть берег там – не кисель, и стала войной вина.
Но даже не все там – все. А память на всех – одна.

* * *
Тёплый ветер, как подарок с юга.
Посреди ненастья – добрый знак.
Как рукопожатье друга,
Как улыбка вдруг и просто так.

Жизнь теплей всего лишь на дыханье,
И длинней - всего лишь на него.
Облака – от встречи до прощанья,
И судьба. И больше ничего.

* * *
О чем они думают, птицы, взмывая в одно из небес?
Что ищут, когда не сидится, и длится зигзагами бес-
конечный полет в атмосфере, над всеми, чей быт не крылат.
В их счастье, конечно же, верю. Но с неба седьмого назад -
Легко ли им падать, садиться на ветки, на землю, в траву…
И люди ведь тоже, как птицы. Я падаю… Значит, живу.

* * *
У жизни в запасе всегда есть весна,
И, хочется верить, еще не одна.
В запасе у жизни друзья и враги,
И радость от встречи, и крик: “Помоги!”
В запасе у жизни дорога домой
И все, что зовется родной стороной.
О, Боже, она и страшна и нежна…
В запасе у жизни вся жизнь.
И весна.

Поэзия