Не плачь, дорогая

Владимир Смоляков

Пора, февраль, ломтём хрустальной сини
искрить для марта рафинадный наст,
покуда в позвонках троллейных стынет…
небес твоих заиндевелый пласт.

Весна — вот-вот! И пусть змеёй позёмка,
и ветру зябко в наготе осин,
но солнце светит яростно и звонко,
рыжей, чем самый рыжий апельсин.

ПРОСТУДА

Вон Ося осип, а хрипел пока мог,
до бирки на правой ноге,…
до чёрного блеска державных сапог,
до творога в белой пурге.

Пора подкрадётся — зима не зима —
во вторник ли, в прочие дни,
всё с тем же набором: тюрьма да сума,
да звёзд сумасшедших огни.

Простуды опасней хорей или ямб
и власть упивается всласть,
всё тем же лекарством чернеющих ям,
так страшно похожих на пасть.
------------------
Не плачь, дорогая

Теперь, дорогая, я дым и туман,
я воздух, почти что ничто,
меня не запрятать поглубже в карман,
не высыпать сквозь решето.

Не плачь, дорогая, в твоей западне
кончается яд или мёд,
что прежде сжигало меня на огне
теперь в подреберье не бьёт.

И что, дорогая, тебе я отдам?
Возьми, если сможешь, возьми.
И весит душа всего несколько грамм,
а сколько ненужной возни.

Поэзия