Быть может льщу себе, но как-то слышу,
Как строки эти жизнью дышат.
Экстазом мысли плавят быта сталь,
Восторгом пьяные в отсутствии морали…
Как низко пали, принципы наивные
И предрассудки верные…
…А мы…-«Исскуственно манерные»…

Спросят наверно-«Поверил, что не по годам умен?»
-«Нет! Стервой судьбою заклеймен!»
Не помню я ваших имен,
Поэтому и церемониться не буду!...
Таких как я- не слышат ни Аллах ни Будда!...
Я растопчу ваши манеры без труда!...
Че там.., а-ля аристократы, да?!
Я ваш кадаверин инъекцией подкожной-
Общества сливки ложные,
На баррикадах революции-кому нужны?!...

…Прощать сложно…Храню месть в ножнах…
Ею ласкаю нежно,
Сознания пороги…Ни счесть пороки…
Не выразить презрения к словам пророков…,мудрецов…
А это – наша исповедь в конце- концов!…
Не знаем мы своих отцов…
Гнила мораль, и мир не станет благородней-
Кому угодно воспитанье уличное и его последствия?...
В папках подследственных хранится наша драма…
Второго сорта карма…
Хотя мы тоже грамотны и интеллигентны тоже-
Часто- достойней вас, все чаще- вы ничтожны…

Что ж подитожим-
Отгородитесь социальным слоем,
Цветите там, без мысли о войне…
Но мы ведь вскоре, брешь в обороне вскроем…
И на пораженье штурманем из вне…
Талантом уличным лишим мы вас покоя,
«Элита общества»!- На буржуазии дне.