ВИКТОРИЯ АНФИМОВА
 СИМФЕРОПОЛЬ




Член Союза писателей Республики Крым, Союза писателей России. Дипломант Всеукраинского поэтического фестиваля «Пушкинское кольцо-2008», лауреат Международного поэтического фестиваля «Пристань менестрелей». Дипломант литературной премии им. Н.А. Кобзева.

***
Я очнулась от странного сна.
Осень листья в лицо мне бросает,
И туман по утрам истончает
Проникавшую в душу до дна
Червоточину. Странное счастье.
Вкус печеной айвы из духовки,
Тихий ветер, смущенно-неловкий,
Рыже-белой кошачьей масти.
Я очнулась – и странное дело,
Нет ни писем, ни слов, ни эмоций,
Мирозданье на части не рвется –
Я, наверное, просто болела.
Мне ноябрь принес к изголовью
Хризантемы песочного цвета.
Я ему благодарна за это,
И отвечу чуть позже. Любовью.

***
Густые ресницы тумана
Проникли в ночное окно.
Жалеть обо всём слишком рано
И поздно исправить всё, но
Цепляюсь за фразы, за мысли,
За строчки стихов, что уже
Написаны вчерне… Повисли
В окне на шестом этаже
Немые вопросы бессонниц,
Вплетаясь в тончайшую вязь
Следов ассирийских конниц,
В полуночном свете пылясь.
Я слышу гортанные звуки
Вчера отшумевших речей,
Я вижу проворные руки,
Стремительные, как ручей….
И воздух, что полон тумана,
Пьянит, как колдуньи отвар!
Но спать не могу, как ни странно,
Под действием сумрачных чар.

Послевкусие

Фальшь всегда остается фальшью,
Я себя обмануть не сумею.
Что нам делать с тобою дальше?
В небе месяц, тускло желтея,
Притаился кусочком сыра,
Что забыт на столе хозяйкой.
На душе, как на улице, сыро.
Стану, видимо, скупердяйкой:
Ни к чем отдавать свое сердце
Там, где хватит и двух поцелуев.
След оставить – солью ли, перцем –
Не сложнее, чем бросить всуе
Имя бога…Но старые шрамы
Заживут, превращаясь в коросту.
В наших душах – фальшивые храмы.
Только наши кресты нам по росту.

***
Я устала бродить между сотен
Безнадежно запутанных слов.
Так в музее средь многих полотен
Вдруг нащупаешь времени шов,
И приходит к тебе пониманье,
Что года – как слоёный пирог,
Что разлука, любовь, расстоянье,
Вдохновенье, начало дорог –
Только краски, которые станут
Новым слоем на старом холсте…
Лишь слова никогда не обманут.
Знать бы: найдены именно те…

***
Переделкино. Поздняя осень.
Я иду по дорожкам пустым.
Мы у Бога столь многое просим,
И так мало на деле хотим –

Чтобы мама поменьше болела,
Чтоб любимые были верны,
И родная земля не скудела,
Малышам снились добрые сны.

А еще – чтобы желтые листья
Так же падали медленно вниз…
Переделкино. Тонкою кистью
Осень пишет жизни эскиз.