Иван Нечипорук, МСП, СПР

*** 

Создателя в себе осознавая образ,

Не ведая тоски, идёт вперёд

В бескрайний мир божественных красот…

Бьёт вдохновение художника под рёбра,

Он этой болью творчества живёт.

Дыша свободой, удушая зависть,

И, просветляясь сердцем и лицом,

Людское «Я» стремится за Отцом…

И человек, Творцу уподобляясь,

И сам на миг становится творцом.

***

Опять стоишь на новой грани,

Лелея веру на победы…

Ты этот вкус уже изведал,

Теперь оставь свои терзанья,

             Иди по следу

             Мирозданья…

Какой ты ждёшь себе награды,

Когда уже отмечен даром?

Жизнь – вечный бой, в чаду угара,

Когда душа, дыша на ладан,

             Горит пожаром

             В кронах сада.

Иди на Свет, назло тревогам!

Жизнь – это путь от Бога к Богу!

***

Жизнь прекрасна вне сомненья.

Не смотря на крах весны

Мир бурлит и хоть бы хны…

Только мы живём под сенью

Неуступчивой войны.

И поют свирепой ночью

Мины, пули, соловьи…

Здесь контраст не уловим,

И незримо кровоточат

Храмы Спаса на любви.

***

Алтыном почерневшим жизнь моя,

Утратив вес, лежит под половицей…

Желтеют дневников моих страницы,

Оторванных от света бытия.

И в темноте сомнения томится

Всё то, что раньше называлось «Я».

Плевками в душу проникает боль,

Но в сердце нынче закалённей стали

Живёт надежда, и теперь едва ли

Меня смутит незавидная роль…

Идя тропой развенчанной морали, 

Держаться света, братец, соизволь!

ПОДБОРОК

Деревьев торжественны лица,

Светило сквозь ветви искрится,

Усадьба вливается в бор.

Ну как в этот мир не влюбится? –

По крыше гуляют куницы,

И лисы заходят во двор.

Безумствуют здесь свиристели,

Вара́кушек звонкие трели

Ввергают тебя в забытьё,

И в новое утро апреля

Рассвет тебе путь новый стелет

И требует вклад в бытиё.

***

         Поэт всегда – тринадцатый апостол.

         Елена Крикливец

Не верьте, что творцом быть очень просто,

Что творчество  – тщета и суета,

Всего лишь связка мысли в три нахлёста…

Поэт всегда – тринадцатый апостол!

Не должен быть апостол без Христа!

Сдирая безразличия коросту,

Расплёскивает душу по листам.

И сквозь погосты на помосты поступь…

Когда поэт – тринадцатый апостол,

Ему никак не избежать креста.