ИГОРЬ ВИРАБОВ

(Несколько простых признаний)

Сегодня пятница, второе.
Был бы понедельник - Она могла бы умчаться туда, где в классической синей ковбой…ке поет у костра синеглазый ковбой.
Был бы вторник - могла бы сделаться мотыльком, трепыхаться до Гавра на судне морском.
А была бы среда? И в среду не поздно, и в среду могла б умчаться туда, где растет баобаб. Или стать одуванчиком в среду: он чудно летает и духом не слаб.
В четверг замечательно рухнуть в прибой.
В субботу, добравшись до Лувра, шепнуть: "Я - здесь, я - всегда и везде, не забудь!"
А в воскресенье - могла бы уже очутиться в кофейне на Рейне.
Но сегодня - пятница.
"А в пятницу! В пятницу гуси летят
И лебеди тоже - куда захотят!
На лебеде-гусе тебя догнала бы
В пампасах, где ветры, как воры, свистят!"
***
Ищи Ее, свищи Ее.
Не угнаться – если Она не захочет.
«Но сколько селедок, морковок, петрушек
Кудыкнут: - Куда ты???
- Нет, я никуда...»
Поэтка Юнна Мориц вся – о любви. Нет, точнее, в Ней – боль любви, любовь до боли, до крайности. Даже если Она вдруг дипломатерна – лишь от любви, по любви, для любви.
Солнце Ее «косточкой вишневой - В мякоти заката».
Трамваи звякают «гранеными стаканчиками».
Небеса облакаты.
Паруса Ее - суровой нитью сшиты.
Она не ездит на Пегасе – Она летает на метле!
Ее любовь «в печенках, в сердце, в легких» – стрелы Ее «амуров легких» клюют верней, «чем клювы пошлости жестокой».
***
Недавно, так случилось, я спросил у человека родовитого и обаятельного – речь о писательско-поэтских «лагерях», ориентирах: а вот же, говорю, есть имя, есть очевидная величина в литературе – отдельная от всех. Он согласился: в самом деле, Мориц отдельна – что странно.
Странно - так повелось - когда отдельно - от лагерей, хоров и партий. Кого-то раздражает, даже злит.
Она бескомпромиссна всегда – из «лагерей» к Ней вечно, если припекало, шли за помощью: просто потому что как никто другой – Она никогда не соврет. В любой своей крайности – останется искрення.
Вот так и самый преданный и вдумчивый Ее Читатель – вне «лагерей». Если умеет чувствовать и слышать: жизнь – как любовь и боль.
Кому-то кажется, что Юнна Мориц – жестка. Что Она кремень, железо. А Она ранима, как никто другой. И не жалеет себя - во всяком случае, этого никто никогда не увидит. Она же несет свою поэзию Читателю, как витамины любвестойкости.
***
«Не вспоминай меня. И не забудь.
Пускай как есть - не дальше и не ближе.
Подольше не давай меня задуть
и чаще снись - во сне я лучше вижу!»
***
 И вот еще. В чем я уверен. Кто не поздравил Юнну Петровну с днем рождения – пусть не вслух, пусть про себя и как угодно, кто не поздравил нас самих с тем, что Она есть, что Она рядом с нами, - тот нехороший человек. Тому не дорога поэзия и русская литература.