Игорь КАРАМНОВ

Он идёт не по Потсдаму,

там живут пока без забот,

он идёт не к шлюхе,

не к храму,

он – к родному дому идёт!

Позади – Сталинграда бойня,

переправы,

где ж ты, броня?

Он забыл, что такое «больно»,

он – наверно, сам из огня.

Он идёт, но родного дома

нет уже на родной земле,

только-только воронов гомон

гимн поёт проклятой золе.

Расстоянья чуть-чуть осталось:

перекрёсток, и до ворот –

метров сто…

Какая-то малость!

На душе – как Солнца восход,

и рассвет такой, как и в детстве:

очень сказочен и удал,

словно снова не будет бедствий,

где б ты не был,

чтоб не сказал.

Нет ведь в бедах смысла и толка,

а раз нет – чего горевать:

в детстве небо – словно из шёлка –

над тобой, о, Родина-мать!

Да и в юности очень нежно,

и как будто всегда без дна,

небо,

хоть жизнь и небрежна,

хоть бывает горька она.

Дом родной

и сад весь в жасмине –

было что всегда вспоминать,

а за садом – путь

длинный, длинный,

паровозов резвая рать,

рати бег – от света

и к свету,

не война, а с прошлым борьба,

если бы тем брызнувшим летом,

нет, не так вершилась судьба.

Но судьба каждый миг вершится…

Перекрёсток. Сестра идёт!

Заворожен судеб страницей

снова в шёлке небесный свод!

Аж два года война лютует,

были дни: рыдала сестра,

всё вокруг рождало тоску ведь,

даже майские вечера.

Всё же жизнь посильнее смерти:

вот он – брат

и небо – над ним…

Пули били, но нет отверстий!

Значит мы врага победим!

Неба шёлк

и – жданная встреча,

жив отец и мама – жива!

Дом сгорел?

Но не онемечен!

Новых выстроим дома два!

7 – 8 сентября 2017 г.